ni lo sé, ni me importa

al gusto de Florecilla

2012-02-08T02:55:00.000-08:00

En uno de los colegios mayores y residencias en los que pasé mis -largos, algo así como seis, entre unas cosas y otras- años de Universidad, había un encargo-marrón-actividad obligatoria rotatoria consistente en que un residente de acercaba al video club Bogart de la calle Andrés Mellado por la mañana y alquilaba una película que se emitía en la sala de cine por la tarde y por la noche. Una película al día, un residente al día. Al ser un encargo rotatorio, la cosa se convertía en peligrosísima cuando era mi colega Florecilla -no recuerdo el nombre real, aunque sé que era mallorquín- el que escogía. Pese a ser estudiante de Periodismo, el tío tenía un gusto cinematográfico peor que pésimo, con una acusada predilección por ese denostado género del "cine deportivo". De este modo, cuando era él el que escogía película todos sufríamos una sucesión de cintas del estilo Somos los mejores, Somos los más mejores, Somos los mucho más mejores, Hoosiers y otros artefactos Disney.

Han pasado como doce años desde entonces y me acordé de mi antiguo colega subiendo una helada Raimundo Fernández Villaverde hasta los Renoir Cuatro Caminos para ver Moneyball, o cómo Aquiles se convierte en director deportivo de un equipo de béisbol -un inciso, conozco a unos cuantos directores deportivos y ninguno se parece a Brad Pitt, y no, Manel Estiarte no es director deportivo, aunque sea un señor muy atractivo y bien vestido, que lo es. La historia de cómo un equipo de Auckland en el año 2002 cambiaba la política de fichajes de la liga para siempre, y un guión que había pasado por muchas, muchas manos, algunas de ellas peligrosas, hasta figurar firmado por Steven Zaillan, un hombre capaz de perpetrar obras maestras como En busca de Bobby Fisher o La lista de Schindler y engendros de la naturaleza como La intérprete o American gangster; y sobre todo Aaron Sorkin, bastante más fiable y con el crédito que le otorga durante unos cuantos años el libreto de La red social. Con todo y pese a todo, se termina pareciendo bastante más a esta última que a la saga deportiva de Somos los mejores, afortunadamente. De nuevo, la historia de cómo un heterodoxo, alguien que piensa diferente, es capaz de cambiar su entorno. Con moraleja, sí, pero sin fantasmadas, eso también.

Por lo demás, hace frío, mucho frío en la calle. El jueves repito almuerzo en el Casino con mis amigos Paco&Marian, que hay que seguir explorando la nueva carta del comedor de socios, algun gin tonic triballero esa misma noche y el sábado, rumbo a Pamplona a pasar frío pero de verdad.

ciudades para cortarse las venas

2012-02-06T01:35:00.000-08:00

Un par de días de trabajo en Madrid, un agradable almuerzo en el Casino con mis amigos Paco&Marian, una cena en Sacha coronado con uno de esos espectaculares gin tonics de Giró que prepara el maestro de ceremonias, más gin tonics en el Fabuloso, un paseo por la Chueca profunda para descubrir que los martes no son lo que eran, volar a Vigo, conocer al fin el coche nuevo de la Princesita, un par de días en mi casa de Sangenjo, una tarde de talasoterapia para combatir el frío, un paseo por el mercadillo, una comida familiar, madrugón para viajar a Asturias para el partido del domingo a las 12, la inigualable fabada y el mejor arroz con leche del jodido planeta en Casa Gerardo para recuperarnos de la lluvia, una tarde absurda en un aeropuerto absurdo en mitad de la nada leyendo los suplementos dominicales y regreso a Madrid... ¿Es posible que todo eso entre en la misma semana?

Como muchos otros, soy un rendido seguidor del focoforo, aunque nunca me he dado de alta y nunca he participado activamente en las discusiones. Hace poco descubría un hilo realmente descojonante titulado Ciudades para cortarse las venas, un auténtico museo de los horrores desde la Ciudad del Motor de Detroit hasta Torrelavega en Cantabria. Viajando cada semana por los campos de fútbol paso por sitios geniales y auténticos agujeros con la renta per capita de Burundi. En ocasiones pasas por lugares en los que no vivirías ni loco, y sin embargo conoces a personas que son felices allí y a veces te planteas si podrías dejar la locura madrileña y el retiro playero para establecerte en una capital de provincias con un único multicine. Lugo, Murcia, Orense, Badajoz, Soria... Aunque admiro el ingenio de los focoforeros, no creo que haya ciudades para cortarse las venas, sino vidas para cortarse las venas. Aquí y en todas partes.

Historia americana para tontos

2012-01-30T00:55:00.001-08:00

A veces eres consciente de tus propias rutinas y a veces tus propias rutinas se apoderan de ti sin darte cuenta. Cuando hace un par de días pedí mesa en Sacha para una cena de martes entre amigos, intenté repasar las escasas cenas y salidas nocturnas de los últimos dos o tres meses, y atando cabos he concluido que, en los últimos años, cuando Madrid comienza a amanecer helado y Tres Cantos casi nevado, tiendo a salir menos por aquí y a huir más de aquí. En diciembre, cuatro viajes de trabajo y vacaciones en Santiago, Londres y París. En enero, otros cuatro viajes de trabajo más un par de días en Barcelona el pasado fin de semana, viendo a viejos amigos y disfrutando del clima mediterráneo. En febrero, comenzamos este jueves con una escapadita a Sangenjo hasta el domingo, cuando subiré a Gijón por trabajo, y visita a mi hermano a la apetecible Ginebra coincidiendo con las vacaciones escolares de Carnaval. Huidas conscientes y costumbres inconscientes.

Lo raro es que no me haya pillado en medio el cese de actividad de Spanair. No, en realidad no es raro, porque hace años que sólo viajaba con esta compañía sólo si era estrictamente necesario, apenas un par de veces al año. Obviamente Iberia es mi primera opción, hace casi un año que tengo la tarjeta Plata y de aquí a final de marzo oposito claramente a la Oro, que merece la pena el esfuerzo, tengo un cariño especial a Vueling por muchas razones, pese a su política de exceso de equipajes, y hasta me permito en ocasiones alguna huida al extranjero con Easyjet, siempre sin sustos y sabiendo a lo que juegas. Pero el caso de Spanair concentra casi todos los grandes pecados de la gestión de una línea aérez: el servicio de una low cost al precio de una aerolínea convencional, rutas ficticias mantenidas estrictamente por motivos políticos, subvenciones encubiertas y poco encubiertas, pésima gestión de una tragedia como la de Barajas hace unos cuantos años... En resumen, un enfermo terminal al que han tardado en desconectar demasiado tiempo.

Más cosas. El mismo fin de semana que me acercaba a los Lauren cercanos a la plaza de Catalunya a ver la esperada J Edgar, la cadena Cosmo estrenaba la miniserie dedicada a la familia Kennedy. Dos paradigmas de cómo enseñar una misma época. Clint Eastwood aborda una historia compleja e incómoda con valentía y sin miedo a la densidad, he leído mucho y me he interesado mucho por el fundador del FBI y me ha gustado mucho la visión del veterano director estadounidense, así como la interpretación de Leo di Caprio, que suma una estrella dorada más a un currículum que resulta espectacular. Quizá yo habría optado por utilizar a dos actores, a Di Caprio para el grueso de su vida y quizá a un Phillip Seymour Hoffman para los años maduros, por dar un ejemplo, pero el libreto es sutil, bien estructurado y sobre todo no insulta a la inteligencia, como La dama de hierro, ni se le cruzan los cables como ocurría con mi querida Nixon de Oliver Stone. Desde luego, nada que ver con el culebrón-folletín-telefilme alargado de Los Kennedy. Los dos primeros episodios no dejan mucho más allá que un grupo de actores más que aseado, con un gran Tom Wilkinson como patriarca familiar, y el interés de ver lo que queda de la divina Katie Holmes travestida de Jackie O. Historia americana para tontos, al menos por lo visto hasta el momento. Tampoco hay que desesperar, que los pasajes más apasionantes de la saga deberían estar por llegar.

volver al cine

2012-01-23T01:19:00.000-08:00

Me gusta viajar a Pamplona por muchas razones. Porque el vuelo dura apenas media hora y suele ir medio vacío, porque el aeropuerto de Noain es esos en los que caminas menos de cien metros del avión a la terminal, y otros cien de la terminal al taxi. Me gusta lo viejo, la turística Plaza del Castillo, y lo nuevo, por donde vivía mi hermano cuando estudiaba la carrera. Me gusta el hotel al que suelo ir, los restaurantes de pinchos de la plaza Yamaguchi, y sobre todo, el ambiente joven y universitario en torno a los cines Golem. En los tiempos post-Megaupload, lo mejor que le podría pasar a la industria es que la gente volviera a ir al cine como acto social y cultural. En Pamplona me da la impresión de que nunca se ha llegado a perder del todo. El sábado, después de una buena comida, una especie de siesta viendo la victoria del Depor en el hotel y un buen pase, crucé hasta los Golem Baiona para ver Los descendientes, con la sorpresa mayúscula de que la sesión de ocho de la tarde estaba prácticamente llena. Y no sólo esa película, que al fin y al cabo era de estreno. Las salas contiguas, donde se proyectaba El topo, La dama de hierro o Millenium, también presentaban un aspecto extraordinario, con parejas jóvenes y mayores, grupos de amigas perfactamente vestidas para seguir la noche del sábado, grupos de amigos planeando las copas de después... Hace tiempo que no salgo del cine en Madrid con esa sensación de bienestar. Pases de prensa aparte, hace tiempo que en mis salas habituales de mi ciudad, los Renoir, los Lido de Bravo Murillo, los Princesa o los Proyecciones, no veo una luz roja encendida de "no hay localidades". Sólo butacas vacías o, peor aún, salas que cierran.

No digo nada nuevo. Ver una película en un cine, con una pantalla gigante, un buen sonido y en medio de una oscuridad total no es comparable al horror del streaming, a las distracciones de una casa con teléfonos, ordenador, iPad y frigorífico, ni siquiera a la calidad HD de la televisión de pago. El cine como acto social es caro, quizá, pero es una actividad cultural, sana y civilizada por el precio de una copa en un garito o de un asqueroso menú de comida rápida.

Así que como acto social, o simplemente porque siento la necesidad de sentarme en una sala oscura como mínimo un par de veces por semana, en los últimos días he devorado Albert Nobbs en pase de prensa, La chispa de la vida y, como contaba anteriormente, Los descendientes. La primera es una cinta inglesa que ha llamado poderosamente la atención por la sutil interpretación de Glenn Close en la piel de una mujer victoriana que debe hacerse pasar por hombre para poder trabajar de camarera y ganarse así la vida de manera independiente. El argumento sorprende, aunque no pasen demasiadas cosas en hora y media larga de ritmo rollo Merchant/Ivory, pero se deja ver bien y la actriz hace un trabajo a la altura de su talento, sin alardes y lleno de miradas, de microgestos y de silencios significativos. La última de Álex de la Iglesia pasa por ser una peli de encargo, eso sí, con detalles brillantes. El mundo de la publicidad a los ojos del bilbaíno no tiene precio, así como la galería de secundarios genuinamente berlanguianos: Tejero, Cervino, Puigcorbé... y ¡Nerea Camacho! de la que muchos seguimos perdidamente enamorados desde Camino y aún busca su sitio como actriz adolescente. Por último, el artefacto de Alexander Payne a mayor gloria del George Clooney A.N. (after Nespresso) camina por la senda de Entre copas, Up in the air o Los chicos están bien. Esto es, entre el indie y la industria, entre el drama sentimental heredero de HBO y los toques de comedia con pretensiones. Hasta que le pongan un nombre al género, la buena noticia es que funciona bien y da algunos títulos notables.

La semana se presenta muy liada, pero el viernes vuelo a Barcelona a ver a un amigo que hace tiempo que no veo, probar algunos restaurantes nuevos, descubrir el sábado el ambiente del estadio de Cornellá, que no conozco, y restar días para las minivacaciones de Carnaval.

un post de concurso

2012-01-18T01:09:00.000-08:00

Mi hermano suele decir que la saga de Underworld sólo tiene sentido para ver a Kate Beckinsale en su ceñido mono de cuero. La frase tomó anoche todo el sentido. Salí de trabajar, me acerqué a los cines de Tres Cantos para ver La hora más oscura, una peli sobre invasiones alienígenas y chicas esculturales en un Moscú apocalíptico. Entonces, entre los trailers de la reposición en 3D de Titanic y el enésimo reestreno de la saga Star Wars, apareció la bella actriz inglesa, quizá el físico más espectacular del cine actual y sin duda la que peor escoge sus papeles, en el trailer de la nueva entrega de la saga de vampiros y hombres lobo. Finalmente, los rótulos daban la razón a mi hermano: "Kate Beckinsale... en 3D". Eso es vender bien un mal producto.

De repente, recordé la primera vez que ví a la Beckinsale en la gran pantalla, hace casi catorce años en una cinta nostálgica y alegre llamada The last days of disco, en la línea de Studio 54 y otros artefactos de la época. Aunque la teórica estrella del asunto era la it-girl de la escena indie de la época, Chloe Sevigny, en cuanto veías a la entonces desconocida Kate en pantalla, te olvidabas de todo hasta llegar a obviar las estupideces de un guión imposible. A día de hoy, junto a Marion Cotillard, Winona Ryder, Chloe Moretz y alguna más, es de las pocas que me llevan a una sala de cine sólo por su presencia.

Por cierto, bienvenidos al post número 800 de Ni lo sé, ni me importa. A los viejos seguidores, gracias por su fidelidad. A los nuevos, bienvenidos a las reflexiones absurdas de un periodista multisoporte que viaja mucho y sale cada vez menos en la época de los concursos de acreedores.

Porque en los últimos meses, dos de los medios con los que colaboro han entrado en proceso concursal. Uno de ellos, un diario nacional, me adeuda sólo un estupendo obituario de Severiano Ballesteros que me encargaron en 2011, y he decidido no cobrarlo. Siempre se portaron muy bien conmigo, empecé con ellos por amistad y aún mantengo allí buenos colegas, así que no creo que los ciento y pico euros de esa página me vayan a hacer más rico. El otro, un importante grupo editorial, está completamente patas arriba, aunque las dos revistas con las que suelo trabajar y que son conocidas por todos parecen tener asegurada su continuidad. En este caso, la presencia de un administrador concursal garantiza que lo que publique a partir de ahora lo cobraré puntualmente, y los nueve o diez recibos que me adeudan y que podrían suponer hasta un viaje a California un verano cualquiera quedan en un extraño limbo legal de meses... en el mejor de los casos. Los colaboradores siempre son los últimos en cobrar.

Poco hay que hacer. Precisamente el director de una de esas revistas, tan buen amigo mío que ni tengo en cuenta los recibos pendientes, suele decir esa frase que he plasmado aquí en más de una ocasión: "En las vacas gordas, hay que ser freelance; en las flacas, una nómina bien agarrada". Y mientras duermo con la tranquilidad de cobrar la mía cada día 27, recuerdo que la primera vez que me lo dijo ni siquiera se vislumbraba la crisis.

años después, la cita perfecta

2012-01-13T11:31:00.000-08:00

Buscaba excusas durante todo el día para no tener que ir. Mientras enfilaba Montera arriba hacia TriBall estaba nervioso. Llegué al Mui diez minutos antes, pedí una Brabante oro y no tardó en aparecer. Estaba mucho más guapa que la última vez que la ví, hace más de un año en La Coquette, si no recuerdo mal, mucho tiempo... Al cabo de unos minutos, nuestra sonrisa no engañaba a nadie. Un par de raciones, más Brabantes y nos abren el club de fumadores de arriba para tomar uno de esos espléndidos gin tonics de Brockmans. No había silencio, una conversación daba paso a otra. De camino al Fabuloso ella encendió un petardo de marihuana. Nos quedamos fuera, apurándolo y hablando sin parar. Un par de copas más y cuando se acercó a saludarme esa morena alta que suele estar siempre rondando por allí apenas le hice caso. Otro largo paseo hasta el Fotomatón, cerrado, así que en un antro cercano terminamos la noche jugando al billar.

Casi a las cuatro de la mañana, y mientras buscaba en mi escaso sentido común las mejores razones para parar a dos taxis en lugar de uno pensaba que sí, que había sido una noche genial, casi increíble, la cita perfecta... El problema es que la cita era con mi ex, y eso tarde o temprano siempre termina trayendo problemas. Así que resistí la tentación de llenar todo el recorrido en taxi por la Castellana mandando whatsapps románticos, volví a casa solo y con la cabeza hecha un lío. Mañana, poner mar y tierra de por medio en mi viaje por trabajo a Palma con el Madrid me sentará incluso mejor que de costumbre.

El estreno de Millenium: Los hombres que no amaban a las mujeres en versión de David Fincher me ha venido también de maravilla. Como he leído los tres tochos de Larsson y he visto las tres adaptaciones suecas, me preguntaba qué podían aportar Fincher y el irregular guionista Steven Zailland a la franquicia. No tardas mucho en comprobarlo, apenas un par de minutos, porque los títulos de crédito son acojonantes, casi a la altura de otros del director como los de Seven, El club de la lucha o Panic room, todos ellos soberbios. Más allá, Daniel Craig está bien y comedido, Robin Wright se acerca más a la Erika Berger que habíamos imaginado en las novelas y el resto del elenco está cuidadosamente escogido. Pero la que marca la diferencia es Lisbeth Salander.

Hace poco leía a Fincher que la gran ventaja de esta historia es que cuando aparece el personaje de la hacker bisexual, superdotada y antisocial en pantalla da igual quién la interprete, porque la gente ya tiene la boca abierta: "¡Es Lisbeth Salander!" Puede ser, pero no quita que el trabajo de Rooney Mara sea jodidamente perfecto. Si hubiera justicia en este mundo la amiga Meryl Streep debería estar preocupada de cara a la temporada de premios. Aunque la sueca Noomio Rapace hacía una excelente Salander, la joven Mara tiene ese aspecto aniñado, de adolescente truncada que se vislumbraba en el libro, para dar paso después a esa especie de súper agente 007 de 45 kilos capaz de destrozarte, primero con la mirada y después con un hierro 3, por ejemplo. Ignoro los planes del productor Scott Rudin, si completarán la saga, si inventarán nuevas tramas o si la cosa queda así, pero puede tener entre manos una mina de oro.

impresiones parisinas

2012-01-08T23:46:00.001-08:00

Estaba condicionado contra París. No me caen bien los franceses, no hablo el idioma y esa belleza tan obvia y romanticona de la ciudad del Sena no me atraía en exceso. Es exactamente lo contrario, hace año y medio estaba absolutamente convencido de que me iba a encantar Nueva York y lo cierto es que me entusiasma desde entonces. Ahora, tampoco es que deteste París, pero creo que con una visita es suficiente y seguro que hay otras ciudades de Francia que empatan mejor con mis gustos personales y mi odio eterno a los turistas. Vamos por partes:

- Eurostars: El tren que comunica St Pancras en Londres con la estación Norte de París en menos de dos horas y media es un poco menos lujoso que el AVE, bastante más caro (135 euros por persona en primera, aunque con un par de meses de antelación puede sacarse por unos 60 en turista), pero una auténtica experiencia con la ventaja añadida de que sirven el almuerzo justo cuando se atraviesa el túnel del Canal de la Mancha y mientras te quejas del menú e intentas explicar que no quieres vino estás bastante entretenido. No ponen peli.

- Montmartre: Cuando el idiota de mi amigo Paquito me habló del barrio de Les Marais yo ya había reservado un coqueto hotelito en Montmartre, a dos pasos de la place de Clichy. Un edificio viejo, con un jardín muy bonito y un bistrot muy ambientado en el semisótano. Como rezaba la propia web: sin ascensor, sin teléfono y sin televisión, pero sí con wi fi gratuita en todas las instalaciones, que se agradece y mucho, y en una zona con mucho encanto, con graffitis de Banksy a menos de cien metros, un par de carísimas boulangeries, un Starbucks y un Carrefour express a tiro de piedra. ¿Repetiría hotel? Desde luego lo recomentaría a mis amigos BoBos. En el barrio, bajo la preciosa abadía del Sacre Coeur, despedimos el 2011, y fue bonito. Con las uvas en una bolsa de papel marrón, y bajo una lluvia de champán cuando todo el mundo descorchaba sus botellas, desde Moet y Taittinger hasta de marcas blancas, cuando los fuegos de la Torre Eiffel anunciaban el cambio de año.

- Transporte: Quizá la única ventaja que observo de la capital francesa sobre Londres. El metro es viejo pero rápido y barato (1,70 el billete sencillo). Los taxis son otra historia, nuevos, grandes y muy baratos (salvo el que me llevaría al Charles de Gaulle, ninguno de más de diez euros), pero tremendamente escasos. Un problema de licencias, sin duda alguna, muy incómodo. Como en algunas ciudades de provincias, es muy difícil parar un taxi a la carrera, y hay que acercarse a una parada y, en ocasiones, esperar un buen rato.

- Museum Pass: En Manhattan había apostado por pagar los ¿75 dólares? del City Pass para evitar las colas en los museos y demás atracciones consideradas como "obligatorias". En París es una absoluta necesidad. Por 35 euros la tarjeta de dos días o 50 la de cuatro días, el infierno de horas de cola en el Louvre y el Orsay se transforma en menos de diez minutos de espera casi a cualquier hora del día. Más allá, visitas a Notre Dame, los Inválidos y el resto de museos menores.

- Eating: Una de los mejores cosas de París es un tópico que se cumple, en casi cualquier bistrot de barrio se come estupendamente por menos de 20 euros por persona. En proporción, lo que resulta extremadamente caro es desayunar (el café con leche no suele bajar de los tres euros). Mi hermano, un tío bastante más viajado que yo, me había advertido que, ante la duda, el steak tartare con french fries no suele defraudar, y es una verdad como un templo, aunque haya que apuntar a los camareros que el asqueroso huevo frito encima está de más. Las pequeñas raclettes de barrio también me entusiasmaron. ¿Franquicias? El Quick, el McDonald's francés está bien, aunque el hombre blanco está claramente en minoría, y me agradó especialmente una cadena con el espantoso nombre de Hipopotamus, con estupendas carnes a la plancha y enormes ensaladas, algo así como un Foster's en plan sano. ¿Algo fashion? El reputado Kong, en lo alto del antiguo edificio de Kenzo, en el 1 de la rue Pont Neuf y enfrente de la sede, que no la tienda, de Louis Vuitton. Para los seguidores de Sexo en NY, sale en los episodios parisinos de la sexta temporada cuando Carrie se reúne con la ex mujer de su marido ruso, interpretada por la elegante Carole Bouquet. Buenos cócteles y una carta modernita, entre un Vips de lujo y un oriental con pretensiones. Nada memorable, salvo las vistas y el Bellini.

- Shopping: Ahí va una información absurda y valiosa: las rebajas en París no empiezan hasta el 11 de enero o el enésimo truco de los franceses para sablear a los turistas. En cuanto a las zonas de compras, los Campos Elíseos son un auténtico infierno de multitudes, la FNAC es más pequeña y peor surtida que la de la plaza de Callao... y luego está Vuitton, un inmueble mítico con una cola vergonzante de japoneses, gays, mariliendres, futbolistas y algún dictador africano con su séquito. Es un poco más barato que Madrid, aunque si alguien tiene que hacer cola con tamaña fauna para gastar mil euros en un bolso es como para hacérselo mirar. Por el contrario, las boutiques de Fauburg - San Honorè resultan maravillosas, en especial la sede de Hermès, una visita tan imprescindible como la Gioconda y la Victoria de Samotracia juntas, y ni mucho menos tan abarrotadas... excepto Colette, una tremenda decepción. De la mítica tienda concebida por Philip Starck apenas salvo por algunas series limitadas de zapatos y zapatillas como las espectaculares Martens de Comme des Garçons y algunos cacharros tecnológicos. Allí me hice con unos cascos bluetooth bastante molones compatibles con el iPhone, y unos cuantos metros más allá, en Prada, con una preciosa funda roja para el iPad. Mis Reyes Magos parisinos.

impresiones londinenses

2012-01-06T00:58:00.000-08:00

En primer lugar, y antes de felicitaros este 2012 que pinta tan tan bien, me gustaría disculparme por estas dos semanas sin postear. Tres días en mi querido Laberinto de Piedra, otros tres en Londres y cuatro largos en París tienen la culpa, así que empecemos con las novedades de la City:

- Cambio climático: Camisa, abrigo y foulard en pleno mes de diciembre en la capital del Támesis es como para hacérselo mirar. Una gozada, una maravilla pasear por los Jardines Reales sin que los patos estén congelados y las ardillas canten blues en torno a un bidón ardiendo.

- Rebajas bestiales: Cada año antes y cada año más tremendas desde el Boxing Day. Las colas en la boutique de Gucci de Harrods casi dan la vuelta a la manzana. En la tienda Barbour de Regent Street es mejor agarrarse a lo que te gusta antes de que una familia de Cuenca te lo levante en tus narices. ¿Cómo huir? Zonas menos transitadas, más caras y desde luego menos conocidas: afortunadamente, en Jermyn Street todo está en su sitio, las camisas de Turnbull&Asser y Hawes&Curtis, los espectaculares calcetines con calaveras de New&Lingwood, los 100 metros con los mejores zapatos del mundo entre Crockett&Jones, Church's y John Lobb, y sobre todo, la vieja estatua de Brummel controlando que todo el mundo vaya correctamente vestido. Una visita que no perdono al menos una vez al año, y lo que queda...

- Brick Lane: Cada vez más atestado, cada vez más turístico y cada vez más parecido a la parte peatonal de Fuencarral. Un paseo totalmente prescindible, salvo que quieras acercarte a una de las mejores tiendas multimarca que conozco, Number Six, que sigue por allí.

- Hamburguesas gourmet: Sí, también en Londres, y muy cerca del viejo NH Harrington Hall, se sirve una de las mejores de la ciudad, en un pequeño restaurante relativamente nuevo llamado Byron, donde puedes recuperarte de la jornada de shopping a golpe de hamburguesa de buey. Además, uno de los camareros era un coruñés de pro buscándose la vida en la City.

- Gin tonics como toda la vida: No puedo sino envidiar a los ingleses por estar casi impermeabilizados de dos cosas: el euro y los cansinos gin tonics de diseño. Quitando algunas coctelerías para turistas, los pubs de toda la vida siguen sirviendo el g&t a golpe de chorro de Tanqueray y manguerazo de tónica. Como mucho, una rodaja de lima combinada con la cara de extrañeza de la camarera.

- Hakkasan: La otra visita que no perdono, el mejor chino del planeta y estoy dispuesto a batirme en duelo con todo el que sea capaz de discutirlo. El templo del dim sum del West End me recibió con los brazos abiertos con uno de los mejores almuerzos del ya extinto 2011.

Ya de vuelta a Madrid, no he podido evitar bajar a los Renoir para vera La Dama de Hierro el día de su estreno, y aunque estoy seguro de que no es ni de lejos el mejor biopic que podría haberse hecho a Margaret Thatcher, sí ha quedado claro que Meryl Streep era una decisión más que acertada. Como buena parte de la humanidad, yo soy de los que habrían escogido una actriz inglesa, desde la obvia elección de Helen Mirren a una quizá excesivamente veterana Judi Dench, pero la Streep está gigantesca, inmejorable, contundente en los años de Downing Street y emocionante en los de la vejez. Tampoco puedo explicarme por qué unos productores capaces de pagar el caché de la protagonista de Memorias de África pero no contar para el guión con el gran Peter Morgan, autor de algunos de los mejores retratos políticos de los últimos años (The deal, The queen, El desafío: Frost contra Nixon). Sólo así se explica un montaje epidérmico y espídico, más cercano a los desvaríos de Oliver Stone que al ritmo majestuoso que requiere el personaje. Como decimos en la tele "demasiado picado", y capaz de pasar de puntillas por episodios clave como la huelga de hambre de los presos del IRA, no recuperar alguno de sus discursos más legendarios y liquidar todo el asunto de los poll tax en cuestión de segundos. Con todo, recomendable.

al margen del pelotón

2011-12-21T04:36:00.000-08:00

Una serie es un ser vivo. Como la mayoría de los humanos, casi todas las series deslumbran al nacer. Y es que si el episodio piloto es un pestiño de por sí, malo, muy malo. Por desgracia, pocas de ellas mantienen esa perfección temporada a temporada. Como los grandes hombres, las pocas que lo consiguen son recordadas para siempre: A dos metros bajo tierra, Los Soprano, The Wire o Mad Men lo han hecho, y por eso se distinguen del resto. Por eso cada temporada hurgamos entre las nuevas incorporaciones, probando, arriesgando, con la esperanza de descubrir la siguiente joya. Algunas, como Mujeres desesperadas o Pretty little liars, pasan de bebés adorables de anuncio a adolescentes más normalitas, otras desaparecen para siempre.

Tras la tremenda desilusión de Panam y a la espera de Elightened (Iluminada), mejor en el Plus que por streaming, por supuesto, llevo el iPad repleto de American Horror Story, que mantiene divididos a los aficionados al cine de terror. Ambiciosa, inquietante, con ciertos tópicos pero también con no poca originalidad, unos toques de Lynch (la niña mongólica que aparece en cualquier momento es digna de Twin Peaks como la asistenta viejuna), otros de genuina HBO (el padre adicto al sexo), la atractiva hermana de Vera Farmiga, y por encima de todo, una extraordinaria Jessica Lange, el toque de distinción que puede alejar a AHS del pelotón.

Más consumo cultural. Después de unas cuantas semanas con la biografía de Jobs de Isaacson, uno de los best-sellers de estas Navidades, el Otra dimensión de Grace Morales me ha durado apenas unos días y unos largos baños de espuma. Una novela muy divertida en torno a una historia (sorprendentemente) pocas veces contada, la de los inicios de Internet en nuestro país: de las listas de correo a los legendarios chats del IRC Hispano, de las primeras webs de contactos al boom de los bares de intercambio. A mi amigo Rivas, ese que figura entre los enlaces de la derecha (de la pantalla) y que también ha terminado recientemente las 700 páginas del amigo Isaacson, le iba a divertir bastante, por ejemplo. ¿Y ahora qué coño leo? Buff.

la trastienda de lo cool

2011-12-17T02:53:00.000-08:00

Una Coronita gratis para animar una tarde de compras. La idea de los asociados de la zona de TriBall era buena, hasta muy buena, pero en la actual situación es posible que aún ofreciendo barra libre de la refrescante cerveza mejicana, chupitos de tequila y hasta rayas de farlopa en bandejas de plata hubiera sido imposible competir con el miedo al consumo que se palpa en el Centro de Madrid a una semana vista de las fechas claves de Navidad. Lo más duro está por llegar...

Tengo un par de colegas con tiendas de ropa en esa zona y todos coinciden en lo mismo: la gente no compra más que lo estrictamente necesario, y hasta se da el caso frecuente de que hay fashionistas que van pagando la ropa a plazos durante varios meses, o piden que se la guarden a la espera de la deseada paga extra. La trastienda se llena de bolsas con nombres de tipos que ahorran para llevarse una camisa que el año que viene estará obsoleta y pasada. Así está el patio. Es la trastienda de lo cool. La próxima vez que vea a una musculoca acodada en la barra de un garito de moda pensaré en cuantos cómodos plazos ha pagado esa fardona chupa de cuero. Y cuando escucho casos así agradezco el esperar cada año pacientemente a llegar a Londres para hacer desatar la fiebre consumista durante unos días y volver a mi agradable existencia.

Pero aparte de comentarios crueles, también traigo novedades gastronómicas. La pasada semana probamos el menú degustación de caza de Treze, en la animada calle San Bernardino, siete platos de hasta cinco bichos distintos, de los que me entusiasmó la paloma torcaz, con una textura sorprendente y fibrosa y el vitamínico gamo con castañas. Otro paradigma de la crisis: un local estupendo para un restaurante de nivel en una zona más apropiada para japos-talego, peruanos-talego, chinos-talego y el inefable Rey del Pollo de enfrente del Fotomatón, un local que ha acogido hasta tres restaurantes distintos en los últimos años, pero que gracias a este menú largo, estrecho y cazador, está pasando de boca e boca en las últimas semanas. Y con razón. Por menos de 50 euros, una cena de caza magnífica.

dos pelis inglesas y una pulsión antieuropeísta

2011-12-12T00:15:00.000-08:00

Once días para las esperadas vacaciones navideñas. Ocho días de trabajo, un viaje más(en AVE, tengo demasiada experiencia en huelgas de persona aéreo), un par de cenas de empresa, alguna tarde compra de regalos... y rumbo al laberinto de piedra para pasar los días clave en familia.

De ahí, como ya he comentado en algún post anterior, me estreno en el Vueling La Coruña-Heathrow para mis habituales días de shopping y esparcimiento londinense. Lo que viene perfectamente al caso, porque de allí vienen los dos estrenos más interesantes del mes de diciembre, de los que hemos hablado por aquí en su día pero que no querría dejar de recomendar encarecidamente. La primera está recién estrenada, Attack the block, esa suerte de Súper 8 genuina, barriobajera, trepidante, divertidísima, con mala leche, sin Elle Fanning pero que en cuestión de horas de Sitges se convirtió en el buzz del festival.

La segunda se estrena este viernes o el próximo, que no pienso meterme en google para comprobarlo, y es la aristocrática El topo, adaptación súper clásica y súper cool de la obra de John le Carré claramente influenciada por la serie de la BBC, y curiosamente dirigida por un sueco amante del cine de terror, Thomas Alfredson, autor de la oscura Déjame entrar. Para los amantes del cine de espías, la mejor manera de reeencontrarse con el mítico agente Smiley bajo el rostro de Gary Oldman, y para las jóvenes generaciones, la mejor manera de descubrir que no todos los agentes secretos llevan más marcas comerciales que Cristiano Ronaldo se cepillan a todo lo que se mueve. A todo esto, ¿qué pensaría el amigo George Smiley del órdago de su primer ministro a la Unión Europea?

Lo he comentado muchas veces. Como anglófilo desde pequeño, si fuera inglés, sería antieuropeísta, muy antieuropeísta, así que no dejo de sentir admiración por lo osado de la política de Cameron en un momento tan decisivo. De hecho, como seguro que ha pasado a muchos europeos, he barajado en los últimos tiempos abrir una cuenta corriente en libras.

cenas de empresa: manual de instrucciones

2011-12-02T09:44:00.000-08:00

Año 2011. Me gustaría hacer uno de esos simpáticos posts riéndome de las cestas de Navidad, pero tanto en la mía como probablemente en la tuya, eso de la cesta hace ya un par de años que es un bonito recuerdo, como puede que sea la paga extra para muchos funcionarios en años próximos. Pero este no es un blog pesimista, creo que nunca lo ha sido, así que trataremos cómo afrontar de la mejor manera posible ese peliagudo asunto de la cena de empresa. Por partes:

- Fecha y lugar: Creedme, discutir con la masa es inútil, valdío, gasto absurdo de energía. Si objetas la fecha, eres un gilipollas y un aguafiestas, si el restaurante te parece demasiado caro, eres un rata, y si te parece demasiado cutre, eres un pijo. Asiente con la cabeza, no dudes, echa un vistazo a las críticas de 11870 sobre lo más aceptable que puedes cenar en el sitio en cuestión y aguanta, que lo peor está por llegar.

- Vestimenta: Estamos en lo mismo. Ni demasiado elegante, porque parecería que no sales nunca y quieres lucir modelazo el único día del año en que sales a cenar fuera, pero tampoco demasiado informal, porque puede (aunque es improbable) que vayáis a tomar una copa a un sitio decente y que no te dejen entrar con tus New Balance agujereadas de cuando eras bakala. Las marcas visibles, los slippers, los abrigos de cashmere y las bufandas de Vuitton están tan desaconsejadas como las camisetas del Pryca con el cuello dado de sí.

- Llegada: Ni muy pronto, ni muy tarde, y desde luego no sólo. Suele ser una política inteligente quedar con un amigo o dos media hora antes de la convocatoria para tomar una caña en algún sitio cercano y llegar en grupo. Si además compartís una ración de lo que sea, menos problemas en el punto siguiente.

- Ingesta: Tema delicado. Arrasar con las bandejas de jamón "ibérico" no es una buena idea, pero tampoco rechazar todos los entrantes, ya que podrías parecer un relamido o tener un trastorno alimentario. Comer discretamente, servirse y jugar distraidamente con la comida en el plato como harían las heroínas de Jane Austen o las modelos de la agencia Ford suele funcionar bien.

- Alcohol: La clave de todo lo que vendrá después. Tengo un amigo con un cargo bastante importante que mantiene una máxima infalible: "No bebo alcohol sin haber comido y no consumo drogas sin haber bebido lo suficiente". Como decían nuestros padres, lo de no mezclar es básico: cerveza + vino + pacharán + gin tonic (y eso sin salir del restaurante) + todo lo que venga te puede llevar directamente a hacer compañía a la amiga Amy Winehouse. Tan espinoso como la toma es el dilema sobre si invitar a copas (o a drogas) a los compañeros o superiores. Si te invitan, acept y rechaza con naturalidad, y si invitas, con naturalidad, y además con discreción.

- La retirada: Siguiendo todos los consejos anteriores, no debería ser un problema. Aguantar hasta el momento de entrar en el Toni2 siendo capaz de articular palabras y mensajes complejos es una tarea complicada, pero si se consigue, los remordimientos serán para otros.

Más cosas. Excelente debut en el tan de moda Ten con Ten con la Princesita y mis amigos Paco&Marian. Desde luego, una rara avis en los estrenos gastronómicos en los últimos tiempos: porque no es moderno ni va de moderno, porque ofrece cocina asturiana de fusión pero con raíces reconocibles y raciones contundentes, pero con una calidad fuera de toda duda, y porque cenas maravillosamente por menos de 40 euros en plena Milla de Oro y rodeado de un ambiente difícil de encontrar en estos momentos. El equipo de Sandro Silva lo ha vuelto a hacer, y por mucho tiempo.

nuevas mesas, nuevas musas

2011-11-30T04:18:00.000-08:00

"Tengo una reserva en Ten con Ten para el sábado noche". Quizá sea una de las frases más deseadas y a la vez más pronunciadas de este otoño. El gastrobar de Sandro Silva, creador de El Paraguas, un hombre que pasó de prometedor futbolista a uno de los grandes renovadores de la cocina astuariana en la Milla de Oro, ya funcionaba muy bien desde su creación, pero desde que los príncipes de Asturias se dejaron ver por allí hace unas cuantas semanas, conseguir una mesa es casi misión imposible. Como en Pan de Lujo hace unos cuantos años, Sudestada unos cuantos menos y DiverXo entre la primera y la segunda estrella Michelín, este es el momento de Ten con Ten, y el sábado noche lo comprobaremos con mi amigos Paco y Marian, como tiene que ser.

A comienzos de los 90, cuando todos leíamos American Psycho y nos sorprendíamos de los problemas que tenía Patrick Bateman para conseguir mesa en Dorsia, era difícil imaginar que unos cuantos años más tarde llegaría a Madrid esa pasión gastronómica y también esa tontería gastronómica. En cierto modo tenemos lo que merecemos.

Ah, por cierto, también tengo una nueva musa, la relaciones públicas de Nerua, el restaurante del Guggenheim de Bilbao en el que debuté el pasado domingo. Desde mi añorada maitre de Ramsés no me quedaba tan impresionado al entrar en un sitio. Guapísima, con una sonrisa deslumbrante y unos ojos claros de esos que intimidan si los miras más de unos segundos. Quizá lo vuelva a hacer.

Stanley no lo habría permitido

2011-11-22T00:25:00.000-08:00

Nunca había estado en la Malvarrosa. Había visto la tibia y nostálgica peli aquella con Liberto Rabal que demostraba de de una novela de Manuel Vicent adaptado por Rafael Azcona no siempre sale una gran película, pero el sábado antes del partido me comí con mi hermano un magnífico arroz a banda en ese lugar que parece sacado del No-Do, con familias reunidas comiendo paella, gente paseando, la enorme playa limpísima y desierta... Lo cierto es que me gusta viajar a Valencia pero no me gusta Valencia. Hora y media de AVE, buen hotel con vistas a la Ciudad de las Artes y las Ciencias, buenos amigos en la zona, pero en el otro lado una ciudad incómoda para moverse sin coche, llena de construcciones pretenciosas que me recuerdan la época del pelotazo.

El día anterior había salido de la tele para meterme directamente a ver Un dios salvaje, la nueva de Polanski. 80 minutos deliciosos, divertidos y llenos de inteligencia, pero por encima de todo, con unos intérpretes sencillamente impecables: Christoph Waltz y John C. Reilly en los roles masculinos y unas maravillosas Jodie Foster y Kate Winslet que me hicieron pensar un buen rato. La actriz de Acusados había sido mi gran amor de la niñez. En mi habitación de Santiago sus fotos compartían espacio con carteles de películas, un poster de Nick Faldo ganando el Open y demás obsesiones infantiles. Una niña encantadora, después una adolescente guapísima en Taxi driver y artefactos de Disney como Freakie Friday (la versión del 77, no la de Lindsay Lohan, claro), pero después de su segundo oscar se ha convertido en una señora enjuta y malhumorada, sin connotaciones homófobas, el prototipo de bollera furiosa. Eso sí, hay un par de secuencias en que la furia le enrojece la cara y se le inflan las venas del cuello y la frente en que llegas a recordar por qué esa señora enjuta y malhumorada sigue siendo la mejor actriz del planeta. Un caso opuesto al de Kate Winslet, que a los 20 años parecía una muñecota victoriana y pasados los 30 se ha convertido en una señora de lo más elegante y atractiva. Un duelo de altura.

Con todo, aprecié un pequeñísimo error de raccord. Si el escenario es el pequeño piso de un matrimonio de clase media-alta en Brooklyn, ¿cómo es posible que el mueble bar contenga Chivas de 12 años, Bombay Saphire y, lo más grave, ron añejo Matusalén? Cualquiera que haya estado en Nueva York en los últimos tiempos coincidirá conmigo en que son unos licores francamente exóticos. Un detalle que un enfermo como Stanley Kubrick, capaz de medir la distancia entre los buzones de correos de Georgetown para reproducirlos en Inglaterra, nunca había permitido.

boxing day en Londres, Fin de Año en Montmartre

2011-11-18T00:22:00.000-08:00

Estaba comiendo en El Padre, bajo el Vips de Serrano, con mi amigo Paco. En el mismo entorno en el que hace una doce años nos emborrachábamos cada fin de semana en aquel sótano llamado, significativamente, Down, ahora almorzamos convertidos en adultos, sin aviso previo y si vuelta atrás. De repente, me dí cuenta de algo genial: este año no he sufrido síndrome postvacacional. La cantidad de puentes entre verano y Navidad, mi propia planificación de las vacaciones y, por qué no decirlo, una buena gestión del tiempo libre, me han librado de los habituales días de depresión en los que piensas que no hay razón alguna para trabajar cinco días a la semana por una nómina cuando conoces a ese tipo de Sangenjo que sobrevive todo el año patroneando yates en verano, dando unas cuantas clases de submarinismo en la Lanzada y echando una mano como relaciones públicas el mes de agosto. No te engañes, ese tipo es camello y a ti te quedan años de televisión... Aunque al menos que sean como este... Y que terminen como vamos a terminar este.

Porque dentro de poco más de un mes, y después de pasar los días clave en el laberinto de piedra (esos días que si no pasas con la familia te puedes dar por desheredado, esto es, del 23 al 26 de diciembre), volamos de la Coruña a Heathrow para tres días de genuino esparcimiento londinense con mi querido y siempre confortable Harrington Hall de Kensington como base, para el día 30 coger el TGV a París para pasar otros cuatro días, Fin de Año incluído, en un pequeño hotel de Montmartre sin televisión pero con buenísimas críticas y, espero, suficiente ambiente como para no tener que irnos muy lejos en tan terrorífica noche. Iremos dando más detalles.

Porque mañana voy a Valencia por trabajo y con mi hermano como invitado: viaje cómodo en AVE, socarrat en la Malvarrosa, partidazo y vuelta a Madrid con tiempo para votar. Pero antes, toca Polanski, uno de los estrenos de la temporada. Por cierto, ¿por qué cada vez que ponen la entretenida 500 días juntos en el Plus me convenzo más de que Zooey Deschanel es un hype y la joya de la película se llama Chloe Moretz pese a salir vestida de futbolista?

parroquianos

2011-11-13T00:14:00.000-08:00

Siempre he querido ser parroquiano de un bar. Ya sabéis, como los de Cheers, como los infumables protas de Friends en el plagio de Starbucks ese en el que se juntaban, como los de Sensación de vivir en el diner cincuentero aquel en el que nadie pagaba... Saben tu nombre, te saludan al entrar, te ponen "lo de siempre", te pican con tu equipo de fútbol y hasta te guardan el periódico.

Durante los años de colegio mayor se hacía complicado, porque en la cantina de la residencia o de la universidad es imposible sentirse como un parroquiano, porque no es una opción, sino la única opción. Cuando me mudé a Chamartín se me presentaron muchas y variadas opciones alrededor de mi edificio, donde se agolpan hasta seis locales de diferente pelaje, pero no me ha terminado por convencer ninguno. Lo más, la Taberna de Pepe, un sitio tan impersonal como lo puede ser un bar-restaurante entre una estación de tren importante y unos cuantos hoteles, eso sí, con el buen gusto de ofrecer Joselito Gran Reserva a precios razonables y sacar la tele de plasma a la terraza cuando juega el Madrid, que me ha dado noches agradables viendo la Champions. Ser parroquiano en un bar de copas es más fácil, pero no es lo mismo. A lo largo de los años me he sentido como en mi casa en Green, en Shabay, en el Fever, en el Fotomatón, y ahora en el Fabuloso, sitios donde te conocen y te tratan con especial familiaridad, pero no es ni de lejos de lo que estamos hablando. Sin embargo, en Sangenjo, me he llegado a sentir como un parroquiano más de la Madama, muy cerca del puerto, y por donde suelo parar la primera noche que aterrizo por aquí. Una sensación genial: una Estrella Galicia, comentar las novedades del pueblo (en los últimos tiempos, los negocios que han ido cerrando), ver el partido en compañía y volver a casa pensando que, en unos cuantos años, quizá llegue a ser parroquiano de los de verdad.

Por lo demás, el viernes comprobamos que una crítica entusiasta de una actriz famosa como Gwyneth Paltrow y de una leyenda de los fogones neoyorquinos como el gran Mario Batali en la serie documental Spain on the road ha convertido un pequeño restaurante de comida casera como el Casa Pintos de Santo Tomé en Cambados en toda una atracción turística. Al llegar, nos topamos de entrada con una gran foto de la bella actriz de Grandes esperanzas entre las dos cocineras del local a las que les saca algo más que la cabeza y a un matrimonio de estadounidenses sacando fotos con el móvil a su plato de zamburiñas. No es para menos, son de las mejores del planeta. Más allá, un estupendo albariño de la casa, buenos chocos en su tinta y una merluza a la gallega de esas que comenzaban el día nadando despreocupadamente por la Ría y lo terminan acolchando nuestros estómagos antes de disfrutar de la noche de Sangenjo. Esta noche, derby en medio de un temporal apocalíptico.

escapada a la playa, domingo de derby

2011-11-09T02:41:00.000-08:00

Ni soy el primero ni seré el último que se indigne por esto: Madrid Rock convertido en un Bershka, el cine Carretas en un bingo, el Imperial en un outlet de Zara, el Avenida en un H&M, el Carlos III directamente en un local vacío, y ahora, la sala Ku a.k.a. Heineken a.k.a. Arena... ¡sala Marco Aldany! Esto es demasiado. Como para tomar el puente aéreo y no volver jamás. ¿Qué interés puede tener el rey de las peluquerías low cost, donde perpetran cortes de pelo a cinco euros, donde te depilan las cejas como lo haría el mismísimo Ed Gein, por apadrinar una sala de conciertos? ¿Es que va a actuar Bisbal? Con ese nombre, desde luego no vuelvo.

Pero no, en lugar del pont aeri he tomado el Iberia a Santiago y hoy reabro la casa de la playa para unos cuantos días de descanso, alguna visita de Madrid para testar la noche del viernes en la zona y el domingo, un derby gallego que se plantea nostálgico, histérico, competido, apasionante, lo que es un Depor-Celta, sólo que donde lucían Djalminha y Mostovoi lo hacen Valerón y Iago Aspas, pero este no es un partido cualquiera, y seguro que el domingo viviremos un carrousel de emociones antes de regresar el lunes a Madrid para la recta final navideña.

Una escapada playera con muy buen sabor de boca por unas semanas muy plácidas desde mi regreso de Sitges y un descubrimiento reciente, El topo, de Tomas Alfredson, director de la extraordinaria Déjame entrar, y que echa por tierra el apocalíptico tópico sobre las segundas películas. Pese a que el título castellano es mucho menos elegante que el original, Tinker taylor soldier spy, es el único pero a una cinta de espías clasiquísima e inteligente, elegantemente ambientada en el Londres de la Guerra Fría a imagen de la novela de John le Carré, con un reparto repleto de monstruos (Gary Oldman como el legendario agente Smiley, John Hurt, Colin Firth, Toby Jones) y un escenario único y londinense como Cambridge Circus, a dos pasos de uno de mis restaurantes favoritos, el distinguido Hakkasan de Tottenham Court Road. Una obra maestra sin fisuras, una de la películas del año. Por desgracia, algún cerebro privilegiado ha decidido estrenarla en diciembre, entre la maraña de comedias navideñas y películas familiares.

enemigos de las bodas ¡uníos!

2011-11-02T13:54:00.000-07:00

Somos pocos, pero empezamos a estar organizados. Los enemigos de las bodas somos un colectivo creciente, influyente y ahora, gracias a Lars von Trier, tenemos un ideólogo. Y es que la primera parte de Melancholia, esa bonita peli sobre el fin del mundo, sólo puede haber sido perpetrada por un enemigo acérrimo de los casamientos, de la ausencia de champán en el cóctel, de los DJ's imposibles y del solomillo frío. No me cabe duda que el fin del mundo nos cogerá en una boda, discutiendo sobre el sabor indeterminado del sorbete o de a qué mente perversa se le ocurre servir Beefeater con Nordic y llamar a eso gin tonic. Pero como decía, cada vez somos más, y a otra mente enferma como Paco Plaza se le ha ocurrido que hay maneras mejores de terminar con el sufrimiento. La primavera que viene, la frase de moda no será "sí quiero", sino "este es mi día".

Más allá, el tempranero pase de prensa de Melancholia me ha dejado algunas impresiones más: no me creo que el director danés ofreciera el papel protagonista a Pe; que Kirsten Dunst gasta por lo menos una 90B de sujetador; pero que al lado de una señora como Charlotte Rampling se queda en menos que nada; que lo del Dogma era una patraña pero unos cuantos planos cámara al hombro, enfocados y desenfocados y una realización calculadamente imperfecta dan vidilla a un montaje; y que con el paso de los años el bueno de von Trier es un género en sí mismo.

Pero el puente ha dado bastante más de sí. Fuimos a ver a Ellos en la sala Caracol, quizá el sitio más grande en el que les he visto actuar (antes fue en Moby Dick, la sala Sol, Pop&Dance en la calle Fundadores y Joy Eslava por este orden) y con su formación eléctrica (Guille y Santi, más guitarra, teclados y batería) suenan realmente potentes. La gente se lo pasó de miedo, las copas sorprendentemente se podían beber y sólo eché de menos a mi amigo Paquito, compañero habitual de las noches que empiezan con un concierto de Ellos y nunca sabes cómo terminan. El sábado, cena en La Coloquial, un nuevo gastrobar del que lo mejor que puedes decir es que está cerca de la zona de marcha de Liberata y demás y que cenando a base de raciones, con vino y una copa sales por poco más de 30 euros, que está genial en los tiempos de corren y le asegurará un buen predicamento en los próximos años. Cuestión de oportunidad, y han sido oportunos.

un misterio de labios infinitos

2011-10-26T23:52:00.000-07:00

Hace ya algunas semanas que el mundillo musical se rinde ante una chica que sólo tiene dos canciones. En un planeta necesitado de Amy Winehouse hacía su aparición en el programa de Jools Holland una joven desgarbada, con pendientes de aro inmensos, mirada lánguida, labios imposibles y una voz difícil de olvidar. Se hace llamar Lana del Rey y vendió todas sus entradas para su primer concierto en Londres en media hora y en época de crisis. Mientras unos reivindican a la nueva diva de la MTV y otros hablan de fraude, desconfían de un producto prefabricado, algunos nos ponemos la poderosa Blue jeans en el iphone y los cascos retumban con una balada descarnada como hace tiempo que no escuchaba, y de un vídeo que mezcla la estética white trash de la chica del divino labio superior y una colección de imágenes de tomavistas que parecen sacadas de Arrebato. No sé si nos la están colando con calzador, es una genuina estrella en ciernes o se apagará en un par de meses, pero mola.

Una buena banda sonora para un fin de semana madrileño gracias a la visita de la Princesita. El viernes, concierto de Ellos en la sala Caracol. El sábado, día de compras y cena en la Coloquial con otras tres parejas de buenos amigos y más que previsible visita a Liberata. El domingo, Rastro y brunch por vez primera en lo que llevamos de temporada, y ya tocaba.

la zona cero de los gilipollas

2011-10-25T01:41:00.000-07:00

¿Qué es el esnobismo? Probablemente eres un snob el mismo día que cruzas la ciudad hasta Pintor Rosales con tus amigos snobs porque acaban de abrir un sitio en el que sirven hamburguesa de antílope. Pero bueno, muchos de vosotros ya sabíais que soy un snob en ese sentido de la palabra y, qué coño, la hamburguesa del viernes estaba exquisita. El sitio en cuestión se llama Seven&Six, un gastrobar que no hace enloquecer pero tampoco decepciona, bien decorado, bien atendido, con gente guapa del barrio y de fuera de él, con unos cuantos platos bien ejecutados, otros no especialmente originales, un buen pisco sour y eso sí, un largo paseo por delante si quieres tomarte la segunda después en un sitio mínimamente ambientado como los de Martín de los Heros.

Una buena manera de terminar el día (o de empezar la noche). Por la tarde había almorzado con mi hermano en ese buffet japonés giratorio de Caballero de Gracia con Montera, que está sorprendentemente bien para costar menos de diez euros y por el que me dejaré caer más de una vez. El plan era ver la recién estrenada Margin call en los Ideal, que la dicción de Jeremy Irons siempre merece el esfuerzo del V.O. Dice mi hermano, que aparte de ser más pequeño es más inteligente que yo, que esta no será la gran película sobre la crisis. Puede que tenga razón, pero sin duda es de las mejores. El gran acierto del debutante JD Chandor pasa por centrar la acción en la zona cero de la crisis de Lehman Brothers, tanto en espacio (unos cientos de metros del distrito financiero) como en el tiempo (unas doce horas), lo que convierte una acción que podría ser árida en frenética, y el acierto de los productores está en un casting deslumbrante con un Irons al que no recordaba tan contenido desde su Von Bulow, Kevin Spacey, Stanley Tucci, ese hombre con ese peinado tan molón que protagoniza la serie del Mentalista...

... Pero mi personaje favorito, al que reconocí de manera más inmediata, es el de Penn Badgley, el aspirante a periodista de Gossip girl, que se mete en la piel de un auténtico gilipollas, uno de esos que todos conocemos, que un día terminó un MBA y se encontró de repente en un banco de inversiones ganando un sueldazo, y que cada veinte minutos de metraje pregunta "¿cuánto crees que ganará nosequién al año?". Muchos de ellos han pasado de estar en la cola del guardarropa de Gabana a la cola del INEM sin escalas, y es una desgracia, pero también es el signo de los tiempos. Mi amigo Paco suele decir que tomó conciencia de la crisis al enterarse de que un tío que no había terminado primero de Derecho en una privada decía ser el jefe de Fiscal de una gran constructora nacional. Cuando el personaje comprende que el suelo se tambalea bajo sus Church's de cordones, la zona cero de la crisis pasa a ser la zona cero de los gilipollas.

el niño cabrón y otros cuentos

2011-10-20T01:29:00.000-07:00

La nostalgia monetiza. La nostalgia vende. El sábado pasado cenaba en Palma con mi amigo Tomeu, compañero de años de Colegio Mayor a mediados/finales de los 90. Mientras nos zampábamos unos contundentes chuletones en un sitio genial llamado Don Caracol, empezábamos a rememorar los años en que vivíamos juntos en ese hito de la arquitectura que es la Casa de Brasil, a unos metros del Arco de Victoria, y que para nosotros era un hito de vida ociosa: levantarse tarde, ir a pases de prensa de pelis en lugar de aburridas clases, mus después de comer, ver Al salir de clase, partidos de fútbol-sala en Majadahonda, tres noches de juerga a la semana y cuatro bebiendo cervezas y viendo la MTV. Así pasamos un par de cursos, hasta que Tomeu decidió que esa no era vida de opositor y yo que quería ser periodista y no jefe de rrpp de una discoteca de siete plantas.

El tiempo nos dio la razón. Él es un ocioso funcionario del gobierno insular que pasa sus tardes entre la bici de montaña, la playa y la Play, y yo soy un ocioso periodista con tiempo para cultivar sus muchas aficiones y cada vez menos vicios. De aquella época nos queda la música, y esa noche de sábado nos encontramos de repente en su apartamento de la Plaza de España de Palma haciendo gin tonics de Bulldog y escuchando clásicos como Freestyler, de Bombfunk MC's, uno de aquellos temas que nos hacían botar en las noches eternas de la Casa de Brasil.

... Pero no nos quedemos en la canción, un bombazo de la época, ni siquiera con el vídeo de ese niño cabrón que nos hacía partirnos de risa. Fijémonos en la estética, en la ropa, en los enormes cascos Panasonic plateados, en el chubasquero-cortavientos blanco de corte deportivo. Quítale el mini disc de la mano al niño cabrón, ponle un iPhone 4 y está listo para ser todo un hipster de los de ahora. La nostalgia. Los universitarios ociosos de aquella época somos los jóvenes profesionales de ahora, y estamos dispuestos a gastar muchos euros en recordar aquella época en que éramos jóvenes y despreocupados. Vuelven los 90, y aunque muchos ya sabíais todo esto, esta es una explicación más de la oleada de nostalgia que nos espera.

P.D. Finalmente, los cazadores de España no han hecho su trabajo y el viernes no podremos degustar las primeras perdices de la temporada, así que hemos reservado en uno de esos gastrobares que han abierto después de verano en Madrid, Seven&Six, en Pintor Rosales, antes de la pinchada de unos colegas en otro sitio que no conozco, Fascination Street, en la zona de Leganitos, que la noche de viernes hará el resto.

bufandas y perdices

2011-10-17T00:24:00.000-07:00

Estaba escrito. Como cada año, la película ganadora de Sitges ha sido una que no he podido ver. Además, tan inesperada como Red state, de un renacido Kevin Smith. ¿Un premio político? Quién sabe. ¿Es casualidad que el jurado destaque una cinta sobre fanatismo religioso un año después de que los medios reaccionarios amenazaran con incendiar el festival por lo de A serbian film? De hecho, uno de los momentos más divertidos de la semana fue el discurso de Nacho Vigalondo antes de presentar su peli, cuando se dirigió al director del festival, Ángel Sala con una frase que todo el mundo entendió al momento: "Vaya añito que hemos tenido".

Ganadores y ganadores morales. Y la ganadora moral ha sido Attack the block, que tuve la suerte de ver el primer día. Uno de esos fenómenos que explosionan de manera espontánea. Si la proyección era a las diez de la noche del jueves, el viernes por la mañana todo el mundo hablaba de los quinquis ingleses, de los aliens en el barrio de Brixton, de su ritmo endiablado y de sus momentos delirantes. Desde entonces, sesiones llenas, colas inabarcables y entradas agotadas. El buzz crece, y cuando se estrene en unos meses puede que una pequeña película inglesa sobre invasiones alienígenas se convierta en todo un taquillazo.

A todo esto, llega el frío, y el frío madrileño me hace pensar en dos cosas: qué bufandas tengo para este invierno (la cosa va bien, una vieja bufanda de cashmere, un enorme foulard de Loewe, uno más pequeño del outlet de Burberrys de Londres, otro más modernito comprado en Energie en Roma, y la última y excéntrica adquisición, la braga térmica de Adidas Originals que portaba Mourinho la pasada temporada); y que ya va siendo hora de echar un vistazo al calendario de caza para llamar a Sacha y reservar con los amigos para su inigualable arroz con perdiz y setas. Si los cazadores han hecho su trabajo, será este viernes.

la gran noche de Vigalondo

2011-10-14T01:28:00.000-07:00

Un tipo se levanta por la mañana en una cama que no es la suya. La resaca es monumental, no se acuerda de nada. De repente, se arrastra hasta la cocina y en ella se encuentra a Michelle Jenner. Supongo que no es mala manera de empezar el día... si Madrid no estuviera sitiado por platillos volantes.

Es el punto de partida de Extraterrestre, la segunda peli de un Nacho Vigalondo que desde luego no va a sufrir la llamada maldición de la segunda película. El miércoles por la noche, todo el Auditori de Sitges disfrutó de una obra dierente a casi cualquier otra, se rió a carcajadas en muchos momentos y se levantó a aplaudir a un director que ya entra en la lista de hijos predilectos del festival junto a Jaume Balagueró, Paco Plaza, Quentin Tarantino, David Cronemberg, Dario Argento, Richard Kelly... Lo primero que se me vino a la cabeza de camino al apartamento para hacer ya la maleta fue la primera vez que ví El día de la bestia, de Álex de la Iglesia: era una comedia salvaje, esperpéntica y negra, pero también era una cine fantástico. La de Vigalondo es una comedia romántica divertidísima, encantadora y tremendamente positiva, con toques de Richard Curtis, del propio de la Iglesia, hasta de Billy Wilder, pero con invasión alienígena. No debería desvelar gran cosa del argumento, porque creo que cuando se estrene en febrero o marzo será una agradable sorpresa.

Ese fue el plato fuerte de mi último día de Sitges 2011, del que como siempre me voy con mucha pena y más ganas de regresar. Por la mañana habíamos madrugado para ver una de las obras de culto del año, la Sleeping beauty de Julia Leigh, una realizadora apadrinada ni más ni menos que por su compatriota Jane Campion. De entrada, cualquier película que se apoye en los ciento cincuenta y pico maravillosos centímetros de Emily Browning, imagen actual de Louis Vuitton, merece ser vista, y más aún por lo arriesgado de su propuesta, planos largos, muy largos y muy poco habituales de ver, un ambiente netamente kubrickiano que a muchos nos recordaba a la perversa Eyes wide shut, una ausencia absoluta de música... No sé si se llegará a estrenar comercialmente, pero no es una película cualquiera.

De vuelta a Madrid, sólo me queda procurar que el buen rollo de mi semana favorita del año dure al menos hasta mediados de noviembre, cuando huyo a Sangenjo unos días, o incluso hasta las navidades, que tampoco queda tanto. Por si acaso, el sábado vuelo a Palma por trabajo.

Coppola no estaba preparado para esto

2011-10-12T01:11:00.000-07:00

Supongo que es normal. Una hamburguesa de Alfredo's nos parece exquisita, y la misma hamburguesa servida una manzana más allá, en Sacha por ejemplo, nos parecería probablemente un insulto como para pedir la cabeza del maitre servida en una bandeja. Cuestión de exigencias.

Con el cerebro derretido por películas, cava, black mojitos y pocas horas de sueño, es la mejor comparación que se me ocurre del pase de Twixt, de Francis Ford Coppola. Una película extraña en su concepción, que se debate entre un principio propio de David Lynch y algunos pasajes que podría haber firmado el Tim Burton de Sleepy Hollow, un manejo de los colores muy parecido al de su Drácula, un par de secuencias en 3D que aportan en lugar de marear, un cásting desigual con un Val Kilmer sobrealimentado y otoñal y la aparición del año, Elle Fanning. Una película de encargo o de transición, pero con un indudable estilo, que se ve más que bien, pero que va a recibir más de una somanta de hostias por parte de la crítica sólo por estar firmada por un señor que tiene en su filmografía la trilogía de El padrino, Apocalipsis now, La conversación y tantos otros clásicos para la Historia, pero que en un mundo del cine que hace tiempo que dejó de comprenderle se resiste a dejar de hacer películas, películas como Twitx, que si la hubiera firmado un nerd debutante recién salido de la escuela de cine de UCLA sería de las sensaciones del festival.

El viejo Francis, que por supuesto no se disgnó a acercarse por aquí, habría estado orgulloso. Hace ya muchos años, le recuerdo diciendo que su sueño es que, en un futuro, cualquier niño de un pueblo pudiera hacer sus propias películas con su cámara de súper 8, editarlas y estrenarlas, y que eso sería la salvación del cine. Quizá el maestro no se podía imaginar que, muchos años más tarde, dos freakies de la Coruña harían un corto de terror ¡con sólo 100 euros! para presentarlo a este festival. Poco más de lo que vale una buena cena para dos personas con lo que compraron una pata de centollo, cinta y a rodar. ¿El resultado? Carabás, un delirio lynchiano con voz en off en japonés, totalmente ininteligible, pero bastante inquietante.

Mis otras dos proyecciones de ayer fueron la esperada Emergo, la apuesta de más de uno como sorpresa del festival, una pequeña vuelta de tuerca al género de Paranormal activity a cargo de un protegido de Rodrigo Cortés, el autor de Buried. Una casa, un grupo de parapsicólogos parecido a lo que sería el Hepta madrileño, por desgracia sin el Padre Pilón pero con una buena dosis de sustos muy bien trabajados y por supuesto muy celebrados por un Auditori que en víspera de festivo estaba ya entregado a la causa. En días así, Sitges es una fiesta y el maratón nocturno, la traca final, aunque mi hermano y yo nos rendimos después de Detention, anunciada como la nueva Scream pero va mucho más allá, lo que no quiere decir ni mucho menos que sea mejor. Lo que se presenta a priori como una peli de instituto de acaba convirtiendo en el mayor popurrí de referencias, homenajes y parodias que haya visto el ser humano, un concurso a ver quién pilla más guiños a los 90 en un minuto, de los Kris Kross a Sting, de la textura de Donnie Darko a las pelis de John Hugues, hasta fenómenos que creíamos olvidados como Un viernes loco, o ¡C&C music factory!, el pase se convirtió en una juerga en toda regla con gente levantándose a aplaudir, a jalear y a liberar tensión. Que siga la fiesta, que mañana me toca regresar a la realidad.

Balagueró es Sitges, Sitges es Balagueró

2011-10-09T23:40:00.000-07:00

Quinto día de festival pero hoy no me toca festival. Conforme al acuerdo al que llegué con la Princesita para que me acompañara al menos tres de mis siete días en Sitges, teníamos que pasar uno en Barcelona: visita a la Sagrada Familia, Paseo de Gracia, Boquería, comida en el mercat de Santa Caterina, American Apparel, una copita en el Mandarin Oriental... Y al aeropuerto, que hoy da el relevo mi hermano hasta el miércoles, y queda mucho por ver todavía.

Aunque con Mientras duermes ya superamos uno de los días clave. Por la tarde había entrevistado en profundidad a mi paisano Luis Tosar para FHM, y pese a mis graves divergencias políticas, lo cierto es que me cayó realmente bien por una razón muy sencilla: es un tío que no se toma nada en serio, ni a sí mismo, ni al rollo de ser actor, ni a toda la tontería que le rodea. No parece una pose, y resulta un entrevistado cojonudo con el que puedes hablar de cualquier cosa. Por la noche, el recibimiento a Jaume Balagueró en el estreno es de los más espectaculares que he visto en este festival. Balagueró es Sitges. Según ha confesado él mismo, cuando era un niño ahorraba todo el año para venir, luego lo hizo como aficionado durante muchos años y en 1999, lo ganó con ese clásico del terror español llamado Los sin nombre. Después ha estrenado aquí Darkness, las dos primeras de REC... y este thriller psicológico que seguro que va a arrasar en taquilla las próximas semanas. Una de las grandes habilidades de este director es que es capaz de convertir un libro imperfecto o un guión mediocre en una película impecable, y aquí lo vuelve a demostrar. Su manejo de las claves del género roza la perfección, tanto como la interpretación de un Tosar soberbio, a la altura de sus mejores papeles.

Lo de Verbo es otra cosa. Imaginemos a un grupo de ejecutivos que se plantean producir una peli: "Vamos a enganchar a los jóvenes de hoy con graffiteros, skaters, desencanto juvenil, suicidio, teléfonos móviles..." dice uno, mientras otro responde "y además, ¡vamos a meter al Duque!". Se van a tomar gin tonics al O'Clock y contratan a un famoso cortometrajista para manejar el desaguisado. Es el tipo de trajeados que deciden que Santi Millán es perfecto para anunciar lo que sea "porque es tan canalla...". Así les luce el pelo. La lástima para Eduardo Chapero-Jackson, un director con una imaginación visual extraordinaria y más de una idea genial, es no haberlo podido firmar como Alan Smithee, como se hacían hace años estas cosas.

run run festivalero

2011-10-07T23:58:00.000-07:00

Tercer día de Festival y, para que os hagáis una idea, siendo pequeño (o no tan pequeño) accionista del Banco Pastor tardé como siete horas en enterarme de la noticia de la fusión con el Popular y, por tanto, que ya llueve menos en mi cartera de inversiones. Si no es por la llegada de la Princesita es posible que no saliera del Auditori en varios días.

Suele ocurrir. Semanas antes del comienzo de Sitges, críticos y aficionados vamos subrayando en el programa las pelis que consideramos de visionado imprescindible, pero el segundo día ese manojo de fotocopias es un desperdicio olvidado al fondo de la bandolera. Es cuando comienza el buzz, el run run, cuando un colega le dice a otro que el director del festival le ha dicho lo buenísima que es, por ejemplo, la inglesa Attack the block, y en un rato ya no quedan entradas para ninguna sesión. Y de hecho lo es, la mejor que he visto hasta el momento, la versión inglesa, irreverente y sin censura de Súper 8, la historia de una mala idea: una invasión alienígena que escoge un mal lugar para empezar, un bloque de pisos en el Brixton londinense defendido por los quinceañeros más descerebrados que uno se pueda imaginar. Una proyección salpicada de risas, aplausos, miradas de satisfacción por haber encontrado una de esas joyas auténticas que surgen de vez en cuando en este pueblo del Garraf, una joya que funcionó como un tiro este año en Inglaterra pero que cobra más sentido si cabe tras los disturbios del verano londinense.

Otro de los platos fuertes ha sido Intruders, la esperada peli de Juan Carlos Fresadillo que parece haber herededado la frialdad academicista de Amenábar. Desde luego no hay tacha en la factura de su peli, que cuenta además con un gran Clive Owen, salvo que en mi caso no me llega a enamorar como hizo con Intacto, ni a sorprender como con su 28 semanas después. También he conocido a Daniel Brühl, un tipo encantador, educadísimo, culé y admirador de Guardiola, he descubierto un argentino de menú bastante decente aquí cerca en la zona de la playa de San Sebastián, y he pasado un muy mal rato con The divide, filme apocalípitico del francés Xavier Gens, que también anda por aquí, con imágenes que no me han abandonado en bastantes horas. Desde luego, no apto para claustrofóbicos, aprensivos ni seres impresionables en general.

think different

2011-10-06T09:37:00.000-07:00

Primer pont aeri de la mañana. Acreditación. Peli. Playa. Comer en una terracita. Peli. Hacer cola para recoger los pases del día siguiente. Playa. Peli... Sí, ha empezado Sitges 2011.

... Y además de manera prometedora. Tenía mis reservas sobre el ambicioso proyecto de Eva, opera prima de Kike Maillo, y que ya había gustado mucho a los críticos más sesudos en Venezia. La cinta, emparentada directamente y sin complejos con la kubrickiana Inteligencia Artificial, dibuja un futuro próximo, año 2041, avanzado pero retro, con guiños a la locura por lo vintage, a la estética setentera, y hasta algún rayo de esperanza en forma de periódico ¡en papel!, pero un futuro en que los robots sirven desde para limpiarte la casa y hacerte la comida hasta sustituir a los animales de compañía. Daniel Brühl, al que me toca entrevistar mañana, demuestra una vez más su buen ojo a la hora de escoger proyectos, y lleva con solvencia buena parte del peso de la película, pero aunque en lo relativo a la robótica y a los efectos especiales aprueba con nota, ni el guión ni los actores son capaces de transmitir la tensión de un teórico triángulo amoroso entre el protagonista y los Almerto Amman y Marta Etura, y al final la trama sentimental se queda casi tan fría como los espectaculares paisajes nevados suizos y el corazón de los androides tan bien diseñados por el equipo. Con todo, cine de género del que cada vez se hace más y mejor en este país, que tanto gusta por aquí por Sitges y que probablemente funcionará decentemente en la taquilla europea. De la segunda peli del día, la Contagio de Steven Soderbergh, pasa por instrumentaje comercial con buen gusto, una historia cubista al modo de su deslumbrante Traffic, pero con un virus mortal en lugar de drogas recreativas, historias paralelas, planos de coches y aeropuertos como gustan a Soderbergh y un buen grupo de estrellazas (Matt Damon, Laurence Fishburne, Kate Winslet, Gwyneth Paltrow, hasta mi amada Marion Cotillard en un papel que aún no he logrado entender dos horas más tarde). Y es que en un festival fantástico y de terror tiene que haber de todo y esta ha despertado casi tantos bostezos como aplausos.

Todo esto, y un par de pelis que tengo por delante en el turno de noche, el día en que muchos nos levantamos con el rumor convertido al fin en noticia: Steve Jobs ha muerto. Un personaje apasionado y apasionante, que admiraba desde hace años, del que me gusta en plan freakie su biopic compartido con Bill Gates que nunca dejo de recomendar, Los piratas de Silicon Valley, un hombre que me hizo hacer cola una madrugada de agosto a las ocho de la mañana para comprar un teléfono móvil, del que he leído un par de biografías y del que me quedo con una anécdota que creo que define su generosidad y su búsqueda constante del diseño perfecto: Parece ser que, al igual que los vaqueros lavados, las New Balance y el jersey negro de cuello vuelto, Jobs siempre portaba un reloj de titanio de la marca Porsche, caro pero no ostentoso, y que cuando alguien se lo alababa, éste se lo quitaba y lo regalaba diciendo "enhorabuena por reconocer un diseño excelente". En su despacho tenía una caja llena. No me cabe duda de que en breve serán objeto de coleccionistas. Descanse en paz el padre del Think Different.

¿quién es la estrella?

2011-10-01T00:56:00.000-07:00

Es curioso cómo funciona la memoria de un enfermo. Ayer por la tarde veía Somewhere en la sala 1 de los Ideal (una de las mejores salas de cine que conozco, especialmente porque no tienes que salir de ella para ir al cuarto de baño) y recordé una extraña escena de hace más de diez años.

Era en otro cine, en un recién inaugurado Cine Cité de Méndez Álvaro. Aún estaba estudiando pero colaboraba con un entonces pujante portal de cine llamado Claqueta, algunos es posible que lo recordéis, y alguna distribuidora me había regalado unas entradas para el estreno de Blade. El caso es que estaba sentado con mi amigo Rivas y un par de colegas más cuando apareció Stephen Dorff con pinta de no saber muy bien dónde estaba, le pasaron un micro, dijo un par de generalidades medio en inglés medio en spanglish "esta es una película muy loca, lo váis a pasar de miedo..." y se lo volvieron a llevar. Desde entonces he visto a muchas estrellas de promoción por España y hasta he entrevistado a algunas, he escuchado no pocas leyendas urbanas sobre noches locas en Madrid (las de Zac Ephron, el de aquella cosa de High School Musical no tienen parangón), y en definitiva he llegado a observar el fenómeno con una cierta indiferencia.

Sin embargo, ayer cuando disfrutaba de la peli de Sofia Coppola sobre esa estrella desorientada y tediosa con la cara de Stephen Dorff, pensaba que la secuencia en que le llevan de promoción a Italia y apenas sale del hotel no era muy diferente de mi recuerdo del Cine Cité y Blade. Ese permanente estado de extrañamiento, ese jet lag vital se ha convertido en un tema recurrente en el cine de esta directora. Desde una de las primeras historias que escribió muy joven, aquel Vida sin Zoe de Historias de Nueva York dirigido por su ilustre padre, en el que la hija de un famoso flautista vive con asombrosa normalidad en un hotel de lujo, a la maravillosa Lost in translation, lo impersonal de la vida en hoteles es toda una constante. Eso sí, ninguno tan marciano como el Chateau Marmont, un lugar único, especial y decadente en el que en el último siglo han residido de manera continuada personajes como Montgomery Clift, Howard Hawks, Greta Garbo, en el que John Belushi falleció de sobredosis y John Frusciante estuvo cerca de hacerlo. Antes de morir, y espero que no como Belushi, me gustaría pasar una noche en el Marmont (la broma cuesta a partir de 400 dólares, si tienes suerte de poder reservar), pero eso es otra historia, y ahora hablábamos de Somewhere. Como suponíamos todos los que vimos Súper 8, Elle Fanning es lo mejor de la película con permiso de la piscina del Chateau Marmont. Cuando llevas un rato viéndola encarnar a la hija de Stephen Dorff te empiezas a plantear si no es él quien parece el padre de una estrella. Ella es quien ilumina la pantalla.

Los hoteles molan, dan grandes historias e inspiran a mucha gente, desde Sofia Coppola hasta a mí mismo. Esta noche, como casi todos los fines de semana, dormiré en uno y me levantaré con esa sensación conocida de no saber muy bien dónde estás, pero que es hora de desayunar.

encerrados por Clara

2011-09-28T06:20:00.000-07:00

La sensación de encierro puede ser una de las peores para el ser humano, quizá junto a la de ahogamiento. Este mismo verano, yo mismo quedé encerrado en mi cocina de Sangenjo por subnormal. Como ocurre en muchas casas de verano, la madera de las puertas sufre con la humedad y algunos pasadores fallan. El caso es que estaba solo en casa, entré en la cocina y una racha de viento batió la puerta, con tan mala suerte que el pasador no se movía ni a tiros. Encerrado. Sin móvil y con la copia de la llave más cercana a más de 50 kilómetros, en casa de mis padres. Eran las seis de la tarde, así que me asomé a la ventana y pedí a un vecino de la casa de enfrente que avisara a un cerrajero, pero el tío debía ser un fanático del bricolage, y junto con un policía municipal que pasaba por alló se tiraron una hora dándome indicaciones de cómo abrir la puerta: "Coge algo que sea lo más parecido a una radiografía". "Muy bien", pensé, "una cocina es el sitio ideal para guardar radiografías". Tras varios intentos, dí con el plástico protector de una lata de conservas gourmet, y tras varios minutos de forcejeo con el pasador, quedé libre, y ese pasador de los infiernos cubierto con cinta aislante para los restos.

Ese es precisamente uno de los mejores argumentos para ver La cara oculta (no enlazo el trailer porque, aviso, se carga lo más importante de la peli) es cómo el debutante Andrés Baiz es capaz de transmitir la agobiante sensación de encierro. En esto tiene muchos puntos en común con una incomprendida peli inglesa de finales de los 90, The hole de Nick Hamm o cómo un pequeño juego termina como el rosario de la aurora. Antes decía que es uno de los mejores argumentos para ir a ver La cara oculta, pero no el principal: ese es Clara Lago. Desde que Winona Ryder apenas hace pelis, sólo Marion Cotillard y la morbosa adolescente de El juego del ahorcado son capaces de sentarme en una butaca para ver casi cualquier cosa. A sus 21 años, está en su mejor momento, y además está confirmada en una de las pelis de 2012, la ambiciosa adaptación de Fin de David Monteagudo con guión del siempre solvente Jorge Guericaecheverría.

Por lo demás, y deseando quitarme de encima el pequeño resfriado que cogí el domingo en el Náutico de Palma, esta semana pre-Sitges se promete tranquila. Tic tac.

trainspotting de andar por casa

2011-09-27T01:58:00.000-07:00

Hay cosas inevitables. Te cruzas con esa chica guapísima que te mira y te sonríe justo cuando estás subiendo las escaleras para irte de Liberata. En el plano Sitges, suele ocurrir que pido los días libres a mi jefe, planifico mi estancia y una semana antes, cuando sale la programación definitiva, descubro que justo el día que tengo que tomar el pont aeri de vuelta se proyecta una de las pelis más esperadas, o en este caso más polémicas, Red state, la bofetada del irregular Kevin Smith a la extrema derecha religiosa. El síndrome de la escalera, pero en plan festival de cine.

Tampoco hay que sufrir. En los últimos días he ido subrayando nombres y horarios en el programa y me dará tiempo a ver cosas nuevas, cosas arriesgadas, cosas freakies y lo último de los Balagueró, Fresnadillo, Vigalondo, Soderbergh, Lars von Trier, Mary Harron... ¡hasta del maestro Coppola! Una historia gótica en 3D (!!!!!!!!??????) con el horrible Val Kilmer y la adorable Elle Fanning. ¿Qué les darán de desayunar en casa de los Fanning?

Ahora voy a hablar de Trainspotting, pero no de la peli. En la novela de Irvine Welsh se explica claramente la etimología del título: hacer trainspotting consistía en estar tranquilamente apalancado, borracho, drogado o todo junto mirando cómo pasan los trenes. Hace ya algunos años que mi amigo Paco y yo hacemos trainspotting virtual. Me explico. Como yo vivo enfrente de la vetusta estación de Chamartín, y él de la de Fuente de la Mora, explorábamos las noticias y comentábamos frecuentemente la evolución de unas obras que nos ilusionaban: el cercanías al aeropuerto, que comunicaría mi casa con la T4 en 11 minutos y la suya en poco menos de lo que dura cualquier versión de Light my fire. Como a los ancianos en verano, sólo nos faltaba acodarnos en la barrera para explicar a los operarios cómo hacer su propio trabajo. Premio. Desde la semana pasada ya es una realidad. A partir de ahora y en mis viajes personales cruzaré la calle para coger el tren a la T4 por menos de tres euros (recordemos que el Heathrow o el Gatwick Express de Londres cuestan como veinte libras). Lo siento por los simpáticos taxistas de la parada de Agustín de Foxá, esos que ponen caras cuando haces carreras de menos de diez euros, carraspean y sólo les falta escupirte en un ojo. Y después dicen que cómo puedo votar a Gallardón...

dilemas de martes

2011-09-20T02:14:00.000-07:00

Uno es demasiado viejo cuando no tiene ni p... idea de dónde salir un martes.

Me explico. Hoy, martes, salimos de trabajar cerca de medianoche por la jornada de Liga entre semana, así que ayer planeaba con un colega la posibilidad de trasnochar: "Podríamos cenar en Casa Perico, un clásico de Ballesta, hace siglos que no vamos...", "bien, y después, las primeras en El Fabuloso, que los martes suele estar animado", "eso no se discute, ¿y después?, mmmm", "buff, ¿y después?". ¿Y después? No tenemos ni idea de a dónde ir un martes después de las tres de la mañana, pero como reza en los LED's de Liberata, la noche es de los que salen a buscarla...

Por cierto, tenemos nueva entrega de Fauna Mongola, y en esta ocasión disecciona una estirpe que conozco bien. Un miércoles, un jueves noche, en la pinchada de algún amiguete en el Moloko me suelo topar con ellos: tíos de treintaytantos, hasta cuarentaytantos con polos Fred Perry, camisetas de los Stones, pantalones pitillo, Vans, bebiendo garrafa como si el mundo se fuera a acabar, hablando de festivales en los que doblan la media de edad de los asistentes, invitando a rayas a universitarias indies. Obviamente, tíos hechos y derechos muy desestructurados, pero ¿es peor llevar esa vida de soltero o ir al gimnasio, jugar al pádel en la urba e ir al hipermercado el fin de semana? Pues no lo sé, desde luego es más insano, pero supongo que también una forma de prolongar la alegre vida universitaria, sólo que con más dinero en el bolsillo...

De esto y de muchas otras cosas habla el incorregible Frederic Beigbeder en su último libro, el que leo en la bañera las últimas semanas, Una novela francesa, una suerte de autobiografía comparada, me explico, mientras el narrador es detenido por consumo de drogas en la vía pública, su hermano recibe la Legión de Honor de manos del Presidente de la República. Dos hermanos, dos destinos, una misma infancia... Y un otoño francés, porque aún no he metido mano al último Houellebecq.

(ya está)

2011-09-14T12:42:00.000-07:00

En este momento, en muchos hogares españoles, hay personas que están pensando lo mismo que yo: unas horas antes de lo previsto, amazon.es ya está operativo.

La hemos liado.

En pocos minutos he hecho mi primer pedido. El catálogo es extensísimo, la navegación tan sencilla como nuestro entrañable amazon UK y los gastos de envío resultan ridículos.

Compradores compulsivos de pelis, libros, discos, lo que sea... Tenemos un problema.

sweet routines

2011-09-14T09:50:00.001-07:00

Habíamos cenado estupendamente en Viavélez, donde no cenar estupendamente es muy pero que muy difícil, nos habíamos enfadado con los nuevos camareros de la coctelería de Ballesta porque el pisco sour es mucho más pequeño que hace unos meses y cuesta incluso un poco más, lo que me hace pensar que TriBall ya empieza a no molar. Entonces entramos en el Fabuloso:

- Yo: Queemos unos gin tonics, ¿qué ginebras tenéis?

- Camarera: Como si no lo supieras...

Lo de ser parroquianos de un sitio desde hace ya un par de temporada a veces se vuelve en tu contra. En fin, que era jueves, nos quedamos un buen rato a la divertida after-party en honor de John Waters pero sin John Waters, que al parecer cenó con un nutrido grupo de gente en un restaurante nuevo de la plaza de las Comendadoras (creo que se llama BoBo, pero aún no he pasado a probarlo), y se perdió por una deliciosa noche madrileña de septiembre.

Noche de jueves, viaje de fin de semana, partido de Liga... Podemos dar la temporada por comenzada.

Y anoche, un agradable regreso a la rutina, a una rutina mil veces repetida en días tontos entre semana: uno de esos gigantescos zumos del Vitamina de Gran Vía, que siguen siendo tan buenos como siempre, y peli de terror en los Acteón. Por alguna razón que se escapa a mi control, en ese pequeño multicine de la Montera proyectan casi cualquier peli de terror que se estrena en Madrid, y casi todas en las salas de sótano, así que los aficionados tenemos allí un buen punto de encuentro freakie cualquier noche de la semana. Esta vez fue Destino final 5, que se me había escapado en semanas anteriores, y que me arrepetiré mucho de no haber visto en 3D. Unas cuantas muertes imaginativas (la de la operación de miopía ha pasado ya al top ten de la saga) y sobre todo, una manera perfecta de cerrar la saga entera, de completar el círculo y a casa...

... Que esta mañana me esperaba el pase de la esperada El árbol de la vida de Terrence Malick. Hace algunos años, después de dirigir American History X, un joven Tony Kaye se autoproclamó "el mejor cineasta vivo después de Kubrick". Por desgracia el maestro Stanley ya no habita entre nosotros, pero Terrence Malick se levantó una mañana con ganas de poner en pantalla el origen del universo, la vida y la muerte, la paternidad, la familia, la infancia en plan freudiano... Dos horas y media que recuerdan en muchos momentos a 2001, aunque con la tecnología de 2010, con lo que ello conlleva. Es raro que unos cincuenta críticos no se levanten a hablar por teléfono, no carraspeen, no cambien de postura y no cuchicheen en dos horas y media de proyección, pero este pequeño puede dar una idea de lo que supone ver una de las películas del año.

Y es que a veces, cuando los veranos duran casi tres meses, la agradable rutina de Madrid también puede ser como unas pequeñas vacaciones.

malos tiempos al levantarse

2011-09-08T10:30:00.000-07:00

En los últimos tiempos es un hecho habitual levantarse con la noticia de que desaparece tal o cual publicación, que cierra aquella tienda que te gustaba pero a la que quizá no fuiste lo suficiente o que gente a la que conoces ha perdido su trabajo. Y digo lo de "levantarse con la noticia" porque como me suelo acostar antes de medianoche y levantar siempre después de las nueve de la mañana, cuando enciendo el móvil y el portátil suelo enterarme de bastantes cosas nuevas.

Pero esta semana he leído dos que no me han gustado nada. La primera, que Jessica Figueroa deja de presentar los deportes de la Televisión Gallega. Aunque vivo en Madrid unos nueve meses al año, tengo en mi barra de favoritos los vídeos del Telexornal para estar al tanto de la actualidad del Depor y disfrutar de esta presentadora que, aparte de guapa, sabe de lo que habla. Una decisión de la Telegaita tan difícil de explicar que ni siquiera sé que comentar...

La segunda es la cancelación del contrato de Íñigo Sáez de Ugarte, corresponsal en Londres para el diario Público y autor de uno de los blogs enlazados ahí al lado, en la derecha, el ya longevo Guerra eterna. Como Enric González, Miguel Mora, Alfonso Armada o Soledad Gallego-Díaz, Íñigo es uno de esos corresponsales de vieja escuela, que rechazan la nota de prensa y la agenda informativa para convertir sus crónicas en la guía perfecta de un lugar tan apasionante como en este caso la City. Seguro que le irá muy bien, pero seguro que el diario de mi vecina calle Caleruega, que he seguido muy de cerca desde su fundación y en el que aún tengo unos cuantos amigos, ya no volverá a ser el mismo.

Lo de Don Balón es otra cosa. Muchos futboleros lamentan ahora en twitter la mala situación por la que pasa el veterano semanario catalán. No es que no lo lamente, por supuesto. He sido comprador de la revista desde los 13 hasta los 20 años más o menos, recuerdo los veranos en Sangenjo empollándonos en la playa el Extra Liga de la mítica revista, toda una base de datos de información ahora perfectamente inútil, pero la sobredosis deportiva en televisión e internet la ha condenado a casi residual, como muchas otras revistas especializadas. No es culpa de nadie. Supongo que la dejamos de comprar porque ya no la necesitábamos para estar bien informados. Pero unos marchan y otros llegan, y la recién llegada Panenka sí parece pensada para los nuevos tiempos y puede llenar perfectamente ese hueco.

La última. Vuelven los jueves, y con buen plan. Tapeo fino en la terraza de Viavélez, cóctel en la coctelería de Ballesta y rumbo al Fabuloso, donde coincidiremos con muchos de los asistentes al abarrotado monólogo de John Waters, ¿estará entre ellos el mítico director de Pink flamingos? ¿no sería maravilloso de Madrid y Baltimore se fusionaran una noche de verano en la calle Estrella?

osadías de fin de semana

2011-09-05T08:24:00.001-07:00

El mundo pertenece a los osados. Y además, en Sangenjo, con mal tiempo, hay poco que hacer. Por eso hice lo que hice: el viernes, La piel que habito; el sábado, La boda de mi mejor amiga; y el domingo, Deportivo - Hércules en Riazor aprovechando que en la retransmisión habría unos cuantos colegas de trabajo. Una posible concatenación de despropósitos que se quedó a medias.

Estaba obligado a ver el último filme de Almodóvar el mismo día de su estreno por el previsible aluvión de llamadas, mensajes y whatsapp que podrían ir desde el "¡ja ja ja, menudo pestiño!" de algún colega al inocente "¿y qué tal está?" de mi madre. Y sí, la verdad es que me ha gustado bastante más de lo que me ha disgustado. Me explico. Procuré sentarme en el cine de Pontevedra sin tener ni idea de la historia, y desde luego sin haber leído la Tarántula original. Bien hecho. La historia es llamativa, chocante, profundamente almodovariana, con su clásica mistura de géneros y algunos giros más o menos inesperados. Tampoco vamos a llevar la contraria al maestro Boyero. Puede que algunos pasajes pretendidamente trágicos terminan siendo cómicos, pero ¿no es esa la esencia del cine de Almodóvar, lo que nos gusta a sus admiradores? Eso sí, en lo que no puedo estar de acuerdo es en el casting: Elena Anaya vale, al fin y al cabo el físico es clave en el papel y el suyo es perfecto; pero me cuesta creerme a Antonio Banderas en un rol en el que vería gustoso a un Eusebio Poncela, a un Lluís Homar, a un Carlos Hipólito, por decir tres que no suelen fallar. Por lo demás, la banda sonora es extraordinaria lusismos aparte, y el final, maravilloso, capaz de perdonar todos los fallos anteriores. No es el mejor Almodóvar. Mi mejor Almodóvar, el de La ley del deseo, Átame, Hable con ella y Volver es difícilmente alcanzable, pero es Almodóvar.

Por el contrario, lo mejor que se puede decir de La boda de mi mejor amiga es que lo que dicen de ella es todo cierto: que es un nuevo ejemplo del humor gamberro de la factoría Apatow, que te ríes tanto como sufres ataques de vergüenza ajena, que los enemigos de las bodas disfrutan especialmente y que Rose Byrne (Daños y perjuicios, 28 semanas después) está estupenda como pija insoportable. Una tarde entretenida, si no pudiste convencer a tu pareja de ver Destino final 5, como era el caso.

Llegamos al domingo. Fue especial volver a Riazor, aunque de repente me asolaran todos los malos recuerdos de una desgraciada tarde de mayo cuando descendimos sorprendentemente a Segunda. Ví a viejos amigos, me sentí orgulloso de una afición que no ha abandonado a su equipo y presentaba una entrada más que respetable, disfruté del juego vertiginoso de Salomao, el nuevo extremo izquierdo cedido por el Sporting de Lisboa, del talento de Valerón los pocos segundos que no tenía a dos bestias peludas del Hércules colgadas de la chepa, jugamos mejor, perdimos y me volví a casa, cabreado pero con mucha tensión liberada. Hoy, regreso a Madrid con ganas. Veremos cuánto tiempo duran.

país de autónomos, tiempos de seguridad

2011-09-02T01:02:00.000-07:00

Tengo un amigo que, como yo, vive feliz bajo el calorcito de la siempre segura nómina de la tele pero que, como yo, colabora con revistas y periódicos, en su caso, como crítico musical. El otro día, comiendo un menú en una terraza, me decía algo así como "cuando trabajas por cuenta ajena como mucho tienes que estar a expensas de un jefe cabrón, o a veces ninguno, pero si fuéramos autónomos estaríamos a expensas de un montón de cabrones, de esos que pagan cuando les da la gana, si es que pagan". Hace algún tiempo pienso que España es un país de autónomos. El español no trabaja bien en equipo y no lleva bien las jerarquías, los horarios, los rigores de los tornos, pero también tengo claro que no son buenos tiempos para depender de muchos pagadores. Y al final, se impone la máxima de mi amigo Fita: "en vacas gordas, autónomo; en vacas flacas, nómina al canto".

Todo esto viene por la inmensa felicidad que siento estos días escribiendo plácidamente por las mañanas en mi retiro de Sangenjo: un poco en casa por la mañana, baño en la playa, llevar el portátil al Náutico, un poco de prensa del día, un par de llamadas... una gozada vamos, pero que por desgracia está lejos de poder convertirse en un modo de vida permanente.

Y eso que el inicio de curso está siendo el más agradable que recuerdo en un lustro, lleno de planes de lo más apeecible. Restaurantes nuevos que visitar, fiestas que aún no he conocido como la ya veterana Qué maravilla en Laydown o la joven Polución glitter en Charada... y sobre todo, un mes vista para el Festival de Sitges. Hace un par de días apalabré un apartamento precioso, dos dormitorios propiedad de un matrimonio gay más bien mayorcito residente en Barcelona, a una manzana de la playa de San Sebastián, a 100 metros escasos del centro del pueblo y a menos de 500 del Auditori, la sede del festival, una gozada por lo que me costaría el hotel más cutroso y barato del pueblo, y que me da el margen de maniobra suficiente para que la Princesita me venga a visitar unos cuantos días y no sufra de las estrecheces de una habitación de hotel, y hasta que algún amigo de Madrid con ganas de guerra se dé un bote a la calle del Pecado el fin de semana. ¿Novedades de la programación 2011? Poco más de lo anunciado a finales de julio: la extraña Eva, peli sobre inteligencia artificial con Daniel Brühl que abre el certamen; la esperada Mientras duermes de Balagueró, de la que ya se habla mucho y bien; la largamente esperada Verbo de Chapero-Jackson con el Duque, perdón, con MAS; lo nuevo del mítico John Landis en clave de comedia al estilo de Zombieland; y un par de platos fuertes europeos, Grave encounters, una vuelta de tuerca a la Bruja de Blair con un trailer así de terrorífico; y sobre todo Livid, el nuevo proyecto de los responsables de A l'interiour.

Ah, la última. Ha vuelto el imprescindible Fauna mongola. Hace un par de semanas conocí a su creador, el ilustrador Cristóbal Fortúñez, cuando me hice con uno de sus dibujos, y me pareció un tío encantador. ¿A que no adivináis qué nueva tribu urbana surgida a finales de agosto disecciona en su última entrega?

the italian wedding (y II)

2011-09-01T00:14:00.000-07:00

(Ya en Sangenjo, una reconciliación necesaria tras el agobio de la primera quincena de agosto. Anoche, vientras sufría con Come, reza, ama en DVD, pulsaba el pause y, al fin, escuchaba el romper de las olas, no los gritos de los domingueros. Maravilla.)

Ahora, completamos la crónica de mi semana italiana con la visita a Vasto con motivo de la boda de mi amigo Dani.

Vasto, el pueblo: A dos horas y media en coche del centro de Roma, todo autopista, se llega a esta localidad de cerca de 40.000 habitantes y dividida en dos núcleos. En la parte alta, el pueblo en sí, con su catedral y entramado de calles en torno a la bonita plaza Rossetti: tiendas de ropa, pequeños restaurantes de pescado, cafés con terraza muy del estilo El talento de Mr Ripley. Bajando la montaña por carreteras serpenteantes, a unos 5 kilómetros, Vasto Marina, un paseo marítimo de un par de millas con la playa, de la que ahora hablaremos, los chiringuitos y los hoteles playeros. Más allá, las terrazas nocturnas y los garitos. Una forma bastante civilizada de separar un pueblo encantador del posible turismo chancletero.

La playa: Larguísima, cálida y plácida. La playa de Vasto, bañada por un Adriático a más de 20 grados centígrados, es inabarcable y llena de contrastes. Si salíamos por el jardín trasero de nuestro hotel, un Park Resort nada lujoso pero bastante digno, enfilábamos cincuenta metros de camino para llegar a nuestra parcela privada de playa, con tumbonas y sombrilla asignadas a cada habitación y un chulazo-socorrista-vigilante con sonrisa enorme, bañador mínimo y capacidad para los idiomas aún menor, pero que al menos era capaz de vigilar los iPhones y demás posesiones en las dos horas diarias que me sumergía en ese mar tranquilo y calentito. Con unas cuantas olas me tendrían allí una semana al año como mínimo. A unos cuantos cientos de metros, la zona más pedestre, con familias enteras tostándose al sol, mammas berreando a los niños y subsaharianos vendiendo réplicas de Fendis, Guccis, Dolces y lo más sorprendente, de plumíferos de Moncler (en pleno agosto).

La boda: Para un tipo conocido por su odio declarado a las bodas, he de decir que este verano 2011 he descubierto que con estas celebraciones me pasa como con el vino, me gusta poco, y sólo cuando es bueno. La de mi amigo Paco en el Bierzo fue perfecta: emocionante, divertida, entrañable... y además barata en desplazamientos y hostelería. La de mi querido amigo Dani en Vasto fue bastante más cara, pero toda una experiencia dividida en tres días de celebraciones: cóctel en el refinado Favela Chic de Vasto Marina el jueves, bien regado a base de refrescante Spritz, y productos locales, camisas y bronceados veraniegos en ellos y vestidos informales en ellas para una noche perfecta para conocer al resto de los invitados; la ceremonia en sí el jueves por la tarde, en la catedral de Vasto y ya vestido de pingüino, a lo que haré un inciso, lo del chaqué de verano es un mito erótico o una engañifa de los que lo alquilan, te asas igual; y el cóctel/cena/ fiesta en un club al aire libre estilo La Vieja Estación en su época, gigantesco, con una zona para un espléndido cóctel, cena y una barra libre que se prolongó hasta el amanecer... Y hasta aquí puedo contar, que la afluencia de VIPs podría dar jugosos cotilleos. El sábado, antes de ir regresando a Madrid vía Roma, jornada playera con nuevos amigos y repaso de las mejores jugadas ante espumosas copas de Spritz, como tiene que ser.

the italian wedding (I)

2011-08-31T03:15:00.000-07:00

(En realidad podría retomar la cuenta de vacaciones. Después de los seis días en Italia, escribo desde el laberinto de piedra. Hoy huyo a Sangenjo hasta el domingo, escapada a la Coruña para ver al Depor y el lunes por la tarde, regreso a Madrid)

Empezamos el repaso a mis seis días en Italia. Tres en Roma, tres en Vasto, en la preciosa y cálida región de Abruzzo, para la boda de mi amigo Dani, pero comienzo con mis impresiones romanas.

La ciudad: Roma es como Madrid... hace veinte años. Como no pueden estropear su inigualable conjunto monumental, han conseguido cargarse todo el resto. Calles sucias, infraestructuras dignas de Eritrea, un metro barato pero desastroso, taxis baratos pero de los tiempos de Don Camilo, trenes a paso de tortuga... Si Madrid es un desastre que funciona, Roma es un desastre que enamora pese al desastre. Y un consejo para visitantes, la mejor idea que tuve es coger las entradas para los Museos Vaticanos y la Capilla Sixtina un mes antes y para el primer turno, nueve de la mañana. Cuando llegas y ves la cola que llega casi hasta Bolonia das los 18 euros por persona y el coñazo de buscar en internet por más que bien empleados.

Hoteles: Tan caros como los de Londres y casi igual de viejos. Nos alojamos en dos, ambos en la zona buena cercana a Termini (hay una zona mala, pero ni tan mala, al menos a primera vista). El hotel Rex, en la via Torino, era encantador pero con mal aire acondicionado, lo que estropeaba una excelente impresión. Un edificio viejo con encanto, pero propiedad de un enfermo fan de Apple, hasta tal punto que los pasillos estaban decorados con viejos modelos de Mac, desde el mítico Apple II (una reliquia) hasta el colorista iMac. Por supuesto tenía WiFi gratis, todo un lujo. El hotel Yes, en la Via Magenta, era diferente, viejo por fuera pero parecido a un AC por dentro: habitaciones mínimas pero modernas y bien equipadas con diseño nórdico, buen aire, buena ducha y bañera, cama nueva. Como para volver, eso sí, con poco equipaje, ya que si abrías un par de maletones tendrías que saltar por encima para ir al baño.

Restaurantes: La Pergola, tres estrellas Michelín, considerado el mejor restaurante de Italia, superó todas mis expectativas. En la azotea del Hilton Rome Cavalieri y con vistas a la cúpula de San Pedro, te gana por goleada desde que entras gracias a un servicio extraordinario, capaz de cambiarte la servilleta tantas veces como te levantes de la mesa para contemplar las vistas, ir al baño o escuchar al grupo de música que se oye en la piscina, nueve plantas más abajo. Aquí puedo decir que he tomado el mejor plato de pasta de toda mi vida, gnocchi con caviar iraní y espumación de nata, me mareo sólo de recordarlo, no hay parole. Cualquiera que visite Roma y esté dispuesto a gastarse en torno a cien euros por persona (sin vino, eso sí, pero con una carta de aguas de veinte páginas) debería correr a reservar. El sueño de cualquier gourmet. Sin embargo, mi impresión general es que en casi cualquier sitio de Italia se come una pasta mucho mejor que en un restaurante medio de Madrid (quitando Piu di Prima y poco más). De hecho, en una pequeña trattoria cercana a la Piazza de Spagna o en cualquier sitio de Vasto se almorzaba maravillosamente bien por menos de veinte euros. La pizza, en cambio, no me terminó de enamorar, ya que mi favorita suele ser la de estilo napolitano, de masa gruesa y esponjosa. Otra cita ineludible y más conocida es con el considerado mejor café del mundo, en el Caffe de San Eustacchio, en la plaza del mismo nombre tras la Piazza Navona. Eso sí, hay que señalar que son muy romanos, si pides el impresionante espresso doble en la barra te cobran dos euros, y si te lo sirven en la terraza ya son cerca de cinco.

Shopping: Via Condotti y sus famosas callejuelas cercanas a la Piazza de Spagna tienen bastante que envidiar a Serrano y alrededores. Las Prada, Gucci, Fendi y demás son más pequeñas y de precios parecidos a las madrileñas. Por el contrario, marcas italianas más juveniles como LiuJo, Moschino, Seven, Miss Sixty... sí tenían excelentes ofertas, y me pude hacer con un par de Superga, otro de Bikkembergs, una camiseta LiuJo con Andy Warhols y una camisa de una marca nueva de polo a precios muy interesantes. Eso sí, una visita que se me antoja imprescindible es el mercado de Porta Portese, los domingos por la mañana en el Trastevere, con una superficie como dos o tres veces nuestro Rastro, y repleto de stocks de moda de temporadas anteriores y prendas vintage escandalosamente baratos. Uno de los recuerdos que me harán sonreír de Roma es el de la gente bailando al son de Raffaela Carrá en torno a un puesto de café en Porta Portese un domingo a las nueve de la mañana. Puro Italia.

revival de musas

2011-08-17T12:18:00.000-07:00

Se acabó la cuenta, por el momento. He vuelto al cole, pero las huelgas de futbolistas y parones de Liga me llevarán en las próximas semanas a Roma y Vasto en Italia para la boda de mi amigo Dani, unos días de despedida en Sangenjo y coger un poco de aire para Sitges 2011, que ya habrá tiempo de comentar.

Y sin embargo, esta tarde en la piscina me han asaltado los recuerdos cuando he visto a la recepcionista pelirroja del gimnasio de al lado. Recuerdos de cuando me mudé aquí hace ya seis años y me apunté inocentemente a ese sacapasta con forma de sacagrasas para vigoréxicos, jubiladas aburridas, seres humanos acomplejados y almas solitarias en busca de nuevos amigos. Veía cada día a esa preciosa pelirroja, y esta tarde al verla en bikini me da la impresión de que estos seis años no le han sentado demasiado bien, pero sigue tenido su atractivo.

Y es una buena excusa para repasar otras musas efímeras, bellezas con las que nos cruzamos en nuestro día a día sin llegar a establecer una relación más allá que la de vendedor/cliente, pero que muchos días sirven para que vuele la imaginación. Pequeñas historias de la gran ciudad.

- La rubia de Cats. Mediados/finales de los 90. Eva, 1,70 aproximado, rubia rubísima, piel bronceada y mirada despectiva hacia el cliente, la camarera más deseada de Madrid en su época con permiso de la actual señora de Raúl González Blanco, con la que coincidió más tarde tras la barra del mítico Barnon. En la actualidad es una estupenda reportera de deportes en una televisión privada, creo que está casada y siempre es cariñosa cuando nos encontramos en los estadios. Por encima de los 40, sigue siendo toda una belleza.

- Kitty. Comienzos de los 2000. Kitty, morena, en torno a 1,60. Era la club kid más impresionante que haya visto el ser humano. La conocimos en la sesión de tarde de Pachá, a la que íbamos prácticamente de after o recién levantados antes de trabajar como jefes de relaciones públicas en Kapital (todos tenemos un pasado). Tenía unos 17 años, pero ya nos traía a todos locos. Le perdí la pista cuando dejé la noche, aunque de vez en cuando no podemos evitar recordar aquella nínfula perfecta moviéndose al ritmo de Madison Avenue y con las famosas cerezas tatuadas bajo el ombligo. Nacida para el pecado.

- La maitre de Ramsés. Años 2006 o 2007. Morena, sobre 1,70. Con unos ojos verdes increíbles y embutida en un elegante uniforme negro de jefa de sala, creo que casi todos los clientes del recién inaugurado restaurante de moda estuvimos enamorados de ella durante las primeras temporadas del templo de Philip Starck de la Plaza de Independencia. Pensé que seguiría por allí, pero una visita reciente con motivo del Orgullo me ha desanimado. Algún día, en algún otro restaurante de moda, sé que ella me guiará a nuevas aventuras...

- Iria Fabuloso. Año 2009. Morena, sobre 1,68, rasgos perfectos y vestida al más puro estiulo 50's. La bella violinista que alumbraba los primeros tiempos de nuestro bar favorito de TriBall fue sin duda una de las razones por las que nos hicimos clientes asiduos hasta la fecha, y lo que queda, cuando han pasado ya al menos otras tres camareras, pero tampoco sufrimos. La estupeda Iria, que si tuviera pocos virtudes ademas es gallega, regenta junto a su actual pareja el recomendable Lunch Box & Tiki Room de la calle Barco, en el mismo barrio, y por el que deberíamos dejarnos caer más.

Para celebrar el reencuentro, esta noche haremos un post partido de la Supercopa en Green, para comprobar si los peregrinos han venido a Madrid a algo más que rezar...

el Náutico de los anti-Náutico

2011-08-14T07:53:00.000-07:00

Día XLVII de las vacaciones de verano 2011. Fase II. Aeropuerto de Lavacolla, tomando un espantoso café de dos euros y pensando que la nueva terminal en construcción hace juego en líneas curvas con el glorioso estadio de San Lázaro y el mausoleo del fraguismo, el auténtico Escorial del Grelo Party.

Me ha sorprendido la bola mediática que le han dado este verano al Náutico de San Vicente, ese pequeño chiringuito medio hippie, bastante indie pero indiscutiblemente molón que existe desde hace ya bastantes años en la coqueta playa de la Barrosa, a medio camino entre La Lanzada y La Toja, para los visitantes de fuera de Galicia. Lo conocí hace tres años gracias a la Princesita, como tantas otras cosas, y desde entonces no son pocas las tardes que hemos pasado en esa cala tranquila y muy surfera, con su sempiterna red de voley-playa, más algas de las que me gustaría pero la posibilidad de un buen gin tonic con el precioso atardecer de la Ría. Este antiguo salazón regentado con sabiduría por Miguel de la Cierva, ex guitarrista de Los Limones, reúne en los meses de verano a lo más granada del indie español: Coque Malla, Iván Ferreiro, Xoel López, Ellos, Nacho Vegas... que ofrecen inusuales conciertos a la inamovible hora de la una de la mañana y más parecidos a una jam session o una fiesta de amigos.

Este caso me recuerda a los carteles de hace ya más de una década, cuando el Mercado de Fuencarral estaba cercano a su inauguración, y el cartel rezaba un slogan tan obvio como bien traído: "El Centro Comercial de los que odian los centros comerciales". Este es el Náutico de los que nunca pagarían un euro por hacerse socios de un Club Náutico al uso, un refugio para románticos cuando la todos los pueblos la ría se empieza a parecer demasiado a la costa alicantina.

precuela y huida

2011-08-13T02:31:00.001-07:00

Día XLVI de las vacaciones de verano 2011. Fase II. Santiago, casa de mis padres, uno de esos sitios en que nada, absolutamente nada malo te puede suceder.

Y es que como buen enamorado de Sangenjo, me cuesta mucho soportar el festival de domingueros y veraneantes chancleteros en que se convierte mi querido pueblo entre el 25 de julio y el 15 de agosto, así que he decidido huir un par de días antes al laberinto de piedra.

Porque, como dice el gran Suso de Toro, sólo los de Santiago y los de la Coruña odiamos Santiago, y yo lo odio como el primero, pero he de admitir que me encanta cuando está vacío, de santiagueses y de pelegrinos, como ahora.

Algo así como Madrid en el puente de agosto. No conozco ningún madrileño vocacional que no se relama ante la perspectiva de disfrutar de la ciudad esos días de calles desiertas, garitos cerrados y cines vacíos. Una maravilla. De hecho, el domingo y el lunes los disfrutaré así antes de regresar el martes al trabajo.

En estas condiciones, la mejor idea para la noche del viernes en la ciudad del apóstol era ver El origen del planeta de los simios, que podría proyectarse en las escuelas de cine como el ejemplo perfecto de precuela. No conocía el trabajo del director inglés Rupert Wyatt, pero aquí hace algo realmente complicado: contar una historia interesante, que funciona, y que a la vez reponde todas las preguntas que debe responder una buena precuela.

No es fácil trabajar en torno a una saga que ha marcado a tantos mayores de 30 años, y la mejor demostración es el olvidable remake de Tim Burton, pero este Origen es un peliculón. El guión es inteligente en su sencillez, el casting es ajustado con la mirada limpia de James Franco como principal enganche, pero lo que mola de verdad, no nos engañemos, son los monos. Los simios molan. Unos bichos capaces de inspirar por igual a Stanley Kubrick y Homer Simpson son como para tenerlos en cuenta. Es genial pasar una noche de viernes viendo una buena peli con un montón de monos berreantes y amenazantes. Éxito garantizado.

¿pero esto antes no era pijo?

2011-08-09T12:55:00.000-07:00

Día XLII de vacaciones de verano 2011. Fase II. Sangenjo, recién llegado de luchar duramente con las olas de la Lanzada.

En la última semana me han ocurrido un par de cosas que tienen una misma lectura. El miércoles, ataco la noche de Sangenjo con un amigo recién llegado de Madrid. Arroz con bogavante en Marlima, un breve paso por la feria del Albariño y rumbo al Varadero Gin Club para posterior asalto a la terraza del Dux. Al cabo de un rato me dice: "Sí, este sitio está muy bien, pero ¿no hay ningún garito por aquí que ponga música decente?". El viernes, en torno a las tres de la mañana, vuelvo a cruzar el puerto deportivo en compañía de un amigo y vecino playero y un colega suyo que llevaba años sin venir por aquí. Viendo las hordas de adolescentes maquineros, de imitadores enxebres de Mujeres, hombres y viceversa, y de constructores venidos a menos, no puede evitar arrancarnos una sonora carcajada: "¿pero esto antes no era pijo?".

Mi conclusión, días después, es que es cuestión de escalas. Hace quince, veinte años, convivían en este pueblo media docena de garitos nocturnos: los baretos de la calle de las Cordas, el recordado Aviador, el vetusto Templo del Sol con su minigolf y su música de barraca, la próspera terraza de Hedra para los mayores de 30, el mítico La Luna con su música española y su público bien, los inevitables El Patio y Soleares en la cuesta del Marycielo y las discotecas gigantescas de la carretera para los que quisieran seguir la juerga. Los pocos miles que veraneábamos por aquí solíamos empezar la noche en el Náutico, seguirla en La Luna y rematarla en Soleares, donde era difícil encontrarse a población de la zona. En la actualidad, por el contrario, y con los más de cien mil visitantes que recibe este pueblo entre el 25 de julio y el 15 de agosto, conviven hasta seis locales en el Puerto Deportivo con aforos superiores a las 200 personas, y sólo en uno de ellos, el Dux, no marcan el ritmo imitadores baratos de David Guetta, lo que trae consigo que todos los afiiconados al house, el reaggetón y demás crímenes musicales se pongan sus mejores camisetas de imitación de D&G y se lancen a ensuciar nuestro bonito pueblo.

Sólo en días menos transitados, martes, miércoles, quizá jueves, el ambiente en la zona del puerto después de cenar puede recordar mínimamente a mi añorado Sangenjo que, afortunadamente, volverá a recuperar su encanto cuando regrese en el parón de Liga de septiembre. Así que la próxima vez que alguien me pregunte "¿pero esto antes no era pijo", le responderé algo como "lo era, y ahora es un reflejo distorsionado de la era del ladrillo".

la lógica del borracho

2011-08-05T08:18:00.000-07:00

Día XXXVIII de vacaciones de verano 2011. Fase II. Sangenjo, salón de mi casa, recién levantado de la siesta y a punto de ir a dar una vuelta por los stands de la Feria del Albariño.

Una cosa que me divierte mucho es lo que llamo "la lógica del borracho". Cada uno tiene su lógica, y cada uno se emborracha a su manera, pero la lógica del borracho tiene algo en común: siempre es absurda. Cuando llevas encima un buen número de copas, hay actos ridículos que por alguna razón te parecen absolutamente naturales. Un ejemplo, una de mis acciones habituales de borracho es poner la lavadora cuando llego a mi casa. Pueden ser las cinco, seis o siete de la mañana, puedo haberme bebido toda la producción anual de Tanqueray y puedo estar reventado, pero me quito toda la ropa sin caerme al suelo, la meto en la lavadora, pongo el programa corto y me echo a dormir. Por alguna razón, en ocasiones me puedo olvidar de actos mucho más aconsejables en ese estado como lavarme los dientes o tragar un par de ibuprofenos con abundante agua, pero siempre que me levanto a la mañana siguiente, mi ropa de la noche anterior está limpia y reluciente. Ahora bien, la lógica del borracho a veces te juega malas pasadas, como en las fiestas del Orgullo de este mismo año, cuando me pareció la mejor idea del mundo meter unas alpargatas-slippers de Scalpers en la lavadora junto al resto de mi ropa y no me las cargué de milagro. De hecho, tardaron una semana en secarse completamente en la terraza.

El caso es que hace un par de noches la lógica del borracho nos regaló uno de esos momentos inolvidables que sólo pueden suceder en verano. Pasadas las cuatro de la mañana, salíamos un amigo madrileño que está de visita y yo del Botica Rock de Portonovo, garito recomendable donde los haya por cierto, cuando vimos a un grupo de chavales tomando copas en las escaleras que bajan hasta el puerto. De repente, vimos que uno de ellos llevaba una camiseta del Depor, así que mi lógica de borracho me hizo empezar a cantar: "Valerón, Valerón, Valeeeroooooooon". La lógica de borracho de mi acompañante, por supuesto, le hizo acompañarme. Y de repente, más allá de las cuatro de la mañana en un pequeño puerto de las Rías Bajas, más de veinte felices borrachos se encontraron cantando "Valerón, Valerón, Valeeeroooooooon". Grandioso.

Definitivamente, hay cosas que sólo suceden en verano.

de la Luna Llena al manguerazo

2011-08-03T02:20:00.000-07:00

Día XXXVI de vacaciones de verano 2011. Fase II. Sangenjo, Club Náutico, mirando al horizonte en busca de un poco más de sol para los once días que me quedan por aquí.

Todo comenzó una noche de luna llena. Lo recuerdo perfectamente y el curso de la Historia me dirá si lo recordaré durante años o no. Era martes, habíamos cenado en la zona de TriBall y apurábamos unos gin tonics en el Fabuloso escuchando una buena sesión de música surf. Eran más de las tres de la mañana, el amigo Edu cerraba el garito y alguien sugirió cambiar al Wurlitzer, en una de las pequeñas perpendiculares de Gran Vía a la altura de donde solía estar Madrid Rock y ahora hay una tienda de ropa para go gos de extrarradio, alguien comentó que en Sol había una concentración que crecía y crecía sin parar, pero no nos llamó demasiado la atención. No fue hasta el día siguiente cuando encendí la televisión y me dí cuenta de que a unos cuantos metros de donde quemábamos una noche de martes estaba pasando algo gordo. Un Movimiento 15M que me ha hecho pasar por diferentes estados de opinión, desde el "esto no durará", pasando por "quizá tengan propuestas interesantes", al "ha nacido el Orgullo Perroflauta", un pequeño "a ver cómo se refleja esto en las urnas" y finalmente al "me da la impresión que los que se quedan por allí no tienen nada mejor que hacer".

Y así ha sido. Cuando hace un par de noches, luna nueva en el cielo de Madrid, los 30 que quedaban acampados en Sol tuvieron que volverse a su casa a golpe de manguerazo de los Servicios de Limpieza. Estaba segurísimo de que esto iba a pasar, de que Gallardón no iba a cometer el error de la Plaça de Catalunya, pero apostaba por el puente del 15 de agosto, y me he equivocado por un par de semanas. Ahora depende de ellos que lo que realmente cale es su mensaje de cara a las elecciones del 20N, y no la impresión de que no tienen nada mejor que hacer.

Más cosas. Cuando uno pasa más de un mes de vacaciones en el mismo lugar, lo que es realmente extraño más allá de los meses del colegio, adquieres una serie de tradiciones más o menos absurdas que repites año tras año. Supongo que en un pueblo en el que hay cuatro o cinco restaurantes buenos, visitarlos todos a lo largo del largo y cálido verano es una obligación, pero ir a Vigo cada año para comprar zapatos en la misma tienda sí entra en la categoría de tradición absurda. Hace cuatro años, descubrí que en esa estupenda boutique llamada Charme rebajaban todo el calzado al 50% desde comienzos de julio. En aquella ocasión me hice con unos mocasines azul marino de Prada que me han dado un gran resultado. Al año siguiente, mis primeros mocasines Gucci, esta vez marrones y que aún conservo en perfecto estado. El verano pasado, la Princesita aprovechó mi cumpleaños para regalarme unas zapas de la misma marca. Este año, para no romper la sincronía, he vuelto a Prada con unas zapas de aire vintage para los meses de entretiempo. ¿Una tradición absurda o una buena manera de hacerse con unos buenos zapatos cada año a un precio más que razonable?

Albariño 2011, tic tac

2011-08-01T02:29:00.001-07:00

Día XXXIV de vacaciones de verano 2011. Fase II. Sangenjo, salón de mi casa, antes de salir hacia el Náutico para mi cita diaria con el café y la prensa diaria. En papel, que aún existe.

Si me dicen hace años que iba a esperar con ilusión el comienzo de las fiestas del Albariño de Cambados, no me lo creería. Claro que si me dicen hace los mismos años que iba a desayunar sandía, salir de copas por la zona de Ballesta o disfrutar jugando con los hijos de mis amigos, pediría automáticamente un control antidopaje. El caso es que cada año guardo el decantador que llevas colgado del cuello en el Albariño en un aparador de mi cocina de Sangenjo, y ya tengo tres en fila. Para el cuarto, además, recibo la visita de un amigo madrileño habitual de las refutadas catas musicales que organiza nuestra amiga Cristina, así que será la oportunidad perfecta para mostrarle las sutilezas gastronómicas de la zona, comprobar si los puntos Parker sirven para algo (el Albariño que se hace con las uvas de mi familia acaba de recibir un escandaloso 93, por cierto), y ver amanecer una vez más en la playa de Silgar y con un gofre en la mano, uno de los grandes placeres del verano.

30 días de vacaciones, y sumando...

2011-07-28T04:53:00.000-07:00

Día ¡¡¡¡XXX!!!! de vacaciones de verano 2011. Fase II. Sangenjo, salón de mi casa, ante un buen trozo de sandía, recuperándome del festival calórico de la escapada al Bierzo y Asturias y preparado para un empacho de sol los próximos días.

Coge una boda. La típica boda, o si quieres la típica boda de gente de pasta pero sin excesivo gusto. Ya sabes, un sitio de esos de banquetes de la A6, el salón de un hotel de la M30 o una casa rural a la que no irías ni muerto, tíos cortando de jamón, cola de trajeados esperando por el jamón cortado, vino mediocre de la zona, un bogavante por cabeza, ausencia de cava, chicas mal vestidas con tocados imposibles, música infame, solomillo frío y helado incomible. A grandes rasgos, coge todo eso y quítale todo lo malo, la tontería, la pretenciosidad, las ganas de presumir de lo que no se tiene y de recaudar en la cuenta de la Luna de Miel.

Quítale todo lo malo y ponle todo lo bueno: una finca maravillosa con una casa magnífica, gente "bien" pero sin afán por parecer nada, un catering extraordinario de Samantha Vallejo-Nájera, que me causaba una tremenda curiosidad por su creciente reputación y no defraudó. Coge una pequeña parroquia minera del Bierzo, una sencilla iglesia en un pueblo de cuento, poco más de cien invitados y una ceremonia original, plagada de momentos emocionantes porque cuando alguien invita a su boda sólo a quienes quiere invitar de verdad y sólo acuden los que quieren acudir de verdad el ambiente puede ser así de perfecto. Podría entrar a detallar lo original de la puesta en escena de los novios en colaboración con la famosa Samantha: camareras guapísimas vestidas de tirolesas con alpargatas, un buffet imposible de quesos y fiambres en el cóctel, un gigantesco parmesano de un metro de diámetro trozeado en su interior que daban ganas de hacer la de Obélix con la marmita, un canapé de sobrasada con miel y huevo de codorniz recién hecho que me hizo replantearme lo de no comer huevos. Una cena sencilla y sabrosa, y una fiesta nocturna divertidísima, de las mejores que recuerdo, si no la mejor. En fin, en los últimos tiempos imaginaba la boda de mi amigo Paquito y sabía que lo pasaría bien, pero lo que se ha hecho evidente es que mi amigo Paquito y su ya esposa Natalia imaginaron su boda perfecta y la hicieron posible. Enhorabuena.

A continuación, una escapada con la Princesita por la zona del Bierzo y Asturias. Una breve visita a Ponferrada para almorzar al día siguiente y visitar su Castillo del Temple, y es que mi afición por los libros de Javier Sierra ha transformado mi interés por los monumentos ya visitados. Los tres siguientes días, Oviedo, Gijón, Luanco... con el Hotel Reconquista como base de operaciones y gracias a los amigos de Sol Meliá, que agasajan con una oferta de dos noches por una en cualquiera de sus hoteles a los usuarios de su tarjeta Mas en el mes de su cumpleaños, y ya que siempre nos quejamos por aquí de líneas aéreas y empresas de servicios, no querría dejar de destacar cuando tienen un detallazo como este. Compras en una calle Uría que cada vez me gusta más, visita imprescindible en Casa Gerardo, paseo por la playa de San Lorenzo, una parada en la playa de las Catedrales a la vuelta... y de nuevo en Sangenjo, que me quedan dos semanas y media antes de regresar a Madrid, como cada año, por el puente de agosto.

sexy fallen angel

2011-07-19T05:43:00.000-07:00

Espero que los que pasáis por aquí de cuando en cuando no vengáis buscando sesudas reflexiones periodísticas o avezadas opiniones políticas. Para eso os recomiendo el blog de Nacho Escolar, ahí al lado, o el de Carlos Carnicero, varias manzanas a la izquierda, o los dos a la vez, aunque se corre un grave peligro de sobrecalentamiento del microprocesador y no querría hacerme responsable. Me gustaría hablar de Rebekah Brooks, el ángel caído del imperio Murdoch, que, a riesgo de que me llaméis enfermo, creo que tiene su puntito y me sirve para improvisar un pequeño ranking de ángeles caídos... sexys:

- 5: Rebekah Brooks: Por una vez, tengo que dar la razón a mi amiga M cuando dice que las pelirrojas dan mala suerte. Pero juntemos esa ensortijada melena rojiza y esa tremenda mala leche de directora de tabloide y tendremos como resultado una auténtica fiera, capaz de no desentonar en el cenáculo del Connaught londinense con un traje de chaqueta de lo más chic y de mantener a raya a una redacción entera de resabiados, borrachuzos y autocomplacidos periodistas. Ahora está en la mierda, pero a damas así es mejor no menospreciarlas...

- 4: Jenna: La invidente más divina que recuerdo es una de las razones para seguir ese thriller-culebrón-teen que me entusiasma llamado Pretty little liars. Con su lacia melena siempre impecable y las gafas negras rollo Jackie O, siempre está lista para la venganza más retorcida.

- 3:Montserrat Corulla: No es la primera vez que declaro públicamente mi amor a la abogada y supuesta testaferro de José Antonio Roca en este blog. Los que la han visto de cerca dicen que es una belleza inquietante, enigmática y elegante. Unos labios capaces de protagonizar una durísima campaña electoral a costa de una supuesta cena con el alcalde de Madrid en un entorno tan propicio para las citas secretas y discretas como el Come prima del barrio de las Letras... aunque yo creo que la habría invitado a mi querido Sacha.

- 2: Kate Moss: A ver, técnicamente un ángel caído para posteriormente volvr a ascender a los cielos dejaría de ser un ángel caído, pero sus fans preferimos seguir pensando que Kate sigue siendo capaz de meterse siete u ocho rayas en una hora, defender al políticamente incorrecto John Galliano y a la vez batir récords de longevidad en el catwalk, 37 años y sumando...

- 1: Beth McIntyre / Winona Ryder: Es una lástima que el mejor papel de la carrera de Winona Ryder dure apenas unos minutos y no sume más de una decena de frases en el script. Y sin embargo, la aparición de la reina destronada del ballet neoyorquino, rímmel corrido y copa de champán en mano -probablemente la décimo segunda de la noche- es uno de los momentazos de Cisne negro. Toda una metáfora de una actriz que parece no levantar cabeza desde finales de los 90, pero que siempre está ahí, preparada para el redescubrimiento. Mientras tanto, en este 2011 ha lucido deslumbrante en la peli del año y bellísima en blanco y negro en el GQ americano.

todo vuelve

2011-07-17T10:11:00.000-07:00

Día XIX de vacaciones de verano 2011. Fase II. Sangenjo, salón de mi casa, con un vaso de leche desnatada (menuda decepción, supongo que lo lógico sería un gin tonic) y después de ver la bonita última jornada del Open. Previsión de paseo por el puerto en compañía de la Princesita y otra pareja de amigos y, ahí sí, quizá un buen G Vine con tónica en honor del gran Darren Clarke.

Todo vuelve, como los pajarracos del poema. En Sangenjo, después de tres días más bien oscuros, asoman unos rayos de sol y la playa se abarrota en cuestión de minutos. Los que han estado una semana se irán cabreados y frustrados, y con razón; los que se quedan una quincena plantarán el chiringuito en Silgar hasta el día de volver para poder lucir un mínimo bronceado; y los que residimos aquí más de un mes nos lo tomamos con filosofía, digamos que una semana para hacer cura de sueño, llenar la nevera, recordar por qué nos gustan los restaurantes que nos gustan (como el Marlima, al que he regresado hoy para entregarme al arroz con bogavante) y por qué no nos gustan los que ya no nos gustaban en el pasado. Esta semana sí espero surfear un poco más antes de la boda campestre-chic del Bierzo del próximo sábado y un par de días de escapada asturiana con el Hotel Reconquista como inmejorable base de operaciones.

Todo vuelve, y si hay un deporte propicio para los comebacks, ese es el golf. Los que llevamos disfrutando del juego sólido de Darren Clarke desde finales de los 90 llevábamos algunas temporadas viéndole caminar errático por los campos. Sin duda el fallecimiento de su esposa, pocas semanas antes de la Ryder de 2006, fue un golpe tremendo para él. Y sin embargo, en este Open de Royal St. Georges se ha vuelto a encontrar con su mejor juego, fuerte desde el tee y hábil atacando a green, en un campo en que cada bote es clave en la zona decisiva. Una noticia extraordinaria para el circuito europeo, que podría encadenar dos temporadas consecutivas acaparando todos y cada uno de los cuatro Grandes. Una situación que, previsiblemente, sólo un comeback aún más estruendoso, el de Tiger Woods, parece destinado a solucionar.

Todo vuelve, y los posts veraniegos de Ni lo sé, volverán en un par de días.

Sangenjo update

2011-07-14T01:59:00.000-07:00

Día XVI de vacaciones. Fase II. Sangenjo, salón de mi casa, después de comprobar las consecuencias de ser incapaz de sincronizar los contactos del móvil con el iTunes. Con mi flamante iPhone 4 nuevo en la mano (blanco, claro), me doy cuenta que la agenda que tenía en la SIM era aproximadamente la de 2007, así que he tenido que retocarla a mano durante un buen rato, además de volcar al nuevo aparato todas las aplicaciones, las 2000 canciones de cabecera que suelo llevar conmigo... Da igual, vale la pena, blanco y radiante, en un rato lo saco de paseo al Náutico.

Primeras impresiones sangenjiles. La crisis sigue haciendo estragos. Por la noche, como los últimos veranos, el Paseo se llena hasta los topes de seres humanos... charlando, mirando la playa, dejando pasar el rato o, como mucho, tomando un helado. Las terrazas están vacías, a los restaurantes de más de diez euros el cubierto les falta la raspa de las pelis de vaqueros pasando entre las mesas. Las tiendas hacen ya unas rebajas salvajes, y creo que me quedo corto. Los hoteles tienen plazas libres ¡para la primera quincena de agosto! Y aunque todo esto debería hacer que el ambiente fuera más agradable, el fin de semana sigue estando a tope de domingueros, como comentaba antes, pasando el rato, ocupando espacio útil para caminar.

Con todo, mis primeros días en la playa discurren tranquilos, largos y plácidos. El tiempo no está para tirar cohetes, en la pandilla ya contamos con tres niñas de menos de cuatro años que nos elegran la tarde al tiempo que estresan a sus padres, y hasta el momento hemos abordado un par de comidas y cenas y alguna noche tibia tomando un gin tonic. Aún no he probado el nuevo gin club del Varadero, donde presumen de 19 marcas de ginebra que apostaría que sirven todas igual, en vaso de tubo y con hielo y limón, así que lo esperado. El nuevo garito ocupa el local del antiguo restaurante Berberecho, pero no sufráis, en la misma calle hay otros dos "Berberechos" así que las fritangas de pescados están salvaguardadas. El clásico Coppola ha cerrado para dar paso en su lugar a un sitio igual llamado Maroon, naming poco afortunado en mi opinión, y que intuyo estará más entregado a la música electrónica y las generaciones posteriores a la mía.

También leo, claro, y con bastante suerte. La magnífica novela gráfica de Harvey Pekar sobre los Kerouac, Burroughs y Ginsberg, The Beats, me parece imprescindible, mientras que los primeros episodios de la última de Nick Hornby, Juliet, desnuda, me recuerdan a sus primeras novelas: es cruda, despiadada, divertida, llena de típicos ingleses raros y llenos de manías, nostálgica y, pese a todo, muy tierna. Y como también tengo un par de encargos para los FHM y DT de septiembre y octubre, debería dedicar un rato a ellos.

humanoides de vacaciones

2011-07-10T01:49:00.000-07:00

Por fin. Día XII de las vacaciones 2011. Fase II. Cafetería Vinea de la T4 de Barajas. No es la que tiene el mejor desayuno, pero sí las mejores vistas y los asientos más cómodos. Afirmo.

Y sí, vuelo a Santiago para comer ya en Sangenjo, de donde apenas me moveré en los próximos 40 días, más o menos. Alguna comida en el chalé de mis primos en Playa América, la boda campestre-chic del Bierzo dentro de un par de semanas y un pequeño rodeo por la playa de San Lorenzo antes de regresar a Galicia, más que nada para huir de las aglomeraciones del Apóstol.

Podría hablar de nuestra última noche loca de miércoles antes de irme de vacaciones, y realmente fue loca, loca y muy divertida. Cena en Sacha, extraordinaria como siempre, donde nos dimos a la falsa lasaña, por supuesto, a un milhojas de xoubas que era cosa nueva para nosotros y nos decepcionó ligeramente, aunque puede ser por la ausencia del chef, que estaba de viaje, y unas buenas carnes y un mejor sorbete de limón con cava antes de emprender viaje al fondo de la noche madrileña. Y digo el fondo porque se ve que los miércoles en vacaciones están bastante más desangelados que los geniales miércoles durante el curso. La terraza del Red Lion no decepciona, pero después la tónica pasaba por una sucesión de garitos semivacíos: Moloko, donde pinchaba algún conocido, con ambiente de retirada; Liberata, con excelente nivel femenino pero poco concurrido, optó por cerrar a las 3,30 y dejar de quemar dinero; Snobissimo, sí, Snobissimo, nos acogió con los brazos abiertos y sin pagar entrada, que para eso somos gente de bien, pero no estaba como sus mejores días. Pese a todo, una gran noche de despedida.

Los días siguientes me entretenía en el trabajo estudiando a fondo los primeros títulos confirmados para Sitges 2011. Este año, en otro alarde de buen gusto de Ángel Sala y su equipo, se rinde homenaje a los diez años de Inteligencia Artificial, lo que demuestra que cualquier cosa que se haga en cine nos acaba remitiendo de algún modo al maestro Kubrick. Abre la edición una especie de fábula futurista española llamada Eva, que me suscita bastantes dudas; muchas menos que el plato estrella de Mientras duermes, de Jaume Balagueró o el último divertimento del maestro John Landis con el tan de moda Simon Pegg como protagonista. A bote pronto y con menos información de la que tendremos, no me cabe duda de que Grave encounters (menudo trailer) dará mucho que hablar, y que si habrá una proyección a reventar será la de Livid, última creación de los sádicos responsables de A l'interiour. Una tarea más para las próximas semanas: ir cerrando un bonito apartamento en la playa de San Sebastián o en el puerto de Aiguadolç, porque este año pienso irme más de una semana y me niego a aguantar hoteles.

despedidas y momentazos

2011-07-06T01:28:00.000-07:00

Da gusto levantarse con una perspectiva como esta: día libre en la piscina con mi amigo Darío y su niña, que aún no ha cumplido un año pero con unos padres como los que tiene aseguraría ya que hace ecuaciones no lineales y se sabe de memoria toda la filmografía de Medem. Jornada relajada y familiar, y esta noche, en una tradición que cumple su segundo año y espero que dure muchos más, despido la temporada con unos amigos en el siempre recomendable jardín de Sacha.

Una buena pre-despedida. Tres días más, y a Sangenjo cinco semanas.

Me quedaba algo pendiente del Orgullo 2011. Después de una crónica tan resumida, una pequeña selección de momentazos, highlights y recuerdos imborrables.

- Jueves por la tarde. Enorme cola en el cajero de Hortaleza con Infantas. Uno de los dos maricas que llevamos delante saca dinero, el otro se escandaliza, "¡100 euros!, ¿para qué quieres tanto?", el otro responde con lógica aplastante: "¿para qué va a ser? ¡para drogas!".

- Jueves por la tarde. Chumina Power, famosísima drag del LL de la calle Pelayo, cantando ante el delirio del respetable Mi gran noche de Raphael (en la versión de Fangoria, claro). Toda la calle ruge, baila y se menea como una sola loca.

- Jueves por la noche. En Del Diego nos encontramos a una amiga, presentadora de un conocido programa de tarde, con un acompañante nuevo. Al volver a la barra, una de mis colegas habla entre susurros "creo que el novio de vuestra amiga es de Mujeres, hombres y viceversa, lo que provoca uno los mayores ataques de risa que recuerdo y mi respuesta, tajante: "espero que sea verdad, porque ni no lo es, no se me ocurren muchos insultos peores".

- Sábado por la tarde. Plaza de la Independencia. Ese travesti conocido por haber sido el presidente de club de fans de Tamara cruza la plaza vestida únicamente con un tanga. Lo curioso es que todos los que estábamos en la terraza de Ramsés giramos la cabeza al unísono, pero en dirección opuesta. Poco después, dos musculocas cruzaban la plaza sin camiseta, luciendo carnaza, pero en cuanto llegaron a la calle Serrano, se las pusieron (verídico).

Ah, y una recomendación. Esta semana he estado en el pase de La noche que no acaba, documental de Isaki Lacuesta en torno a los felices meses de estancia de Ava Gardner en nuestro país, producido por los chicos de TCM. Muy recomendable, breve, nostálgico y divertido.

cómo sobreviví al Orgullo 2011

2011-07-03T05:38:00.000-07:00

Sábado

Como los amores verdaderos, he tenido que alejarme unos años del Orgullo para llegar a echarlo de menos... y para alcanzar la suficiente sabiduría vital como para ver la cabalgata sentado en la fantástica terraza de Ramsés con la princesita, a la izquierda la Puerta de Alcalá, a la derecha, las carrozas, lo bastante cerca como para ver a los chulazos pero lo bastante lejos como para no tener que olerlos, y ante mí, un estupendo gin tonic de G Vine aderezado con uvas. Así durante un par de horas, no se me ocurre manera mejor de terminar una semana genial.

Viernes

Creo que programar un concierto de Ellos coincidiendo con la Semana del Orgullo no es la mejor idea del mundo. Apenas un par de cientos de afortunados con todo Joy Eslava para nosotros solos. Con tres grupos por delante, el repertorio del grupo madrileño se limitó a seis temas del último disco y un par de clásicos que nunca fallan para dejar a los incondicionales contentos: Diferentes, como siempre, arrancó el mayor número gritos, para cerrar con Lo dejas o lo tomas. Al estar cómodamente colocados en un lateral a un par de metros de Guille Mostaza, me dio claramente la impresión de que su cabeza estaba más en lo que iba a hacer después que en lo que estaba haciendo en esos momentos... Después, una cena ligera en ese buffet de ensaladas de la calle Jacometrezo y rumbo a la Plaza de España para ver el ambiente en el concierto de Bob Sinclair, oportuno autor del himno y rompepistas oficial del Orgullo 2011. Un buen rato, suficiente como para no encontrar a nuestros amigos entre la multitud, un mini de Mojito para subir la Gran Vía, cruzar por un escenario de Augusto Figueroa atestado de gente, y a casa.

Jueves

Había estado inquieto todo el día. En el trabajo, sólo podía esperar que llegaran las siete de la tarde, con tiempo suficiente para coger el cercanías hastas Sol y dar un paseo hasta Pelayo con Augusto Figueroa para la tradicional Carrera de Tacones. El primer mini de Mojito en el Misa de Doce, el segundo y el tercero conforme iban llegando los colegas y la cena en la azotea de la Cocina de San Antón me pareció hasta aceptable. La terraza es agradable, con esos aspersores de vapor de agua que todos los mayores de 30 recordamos de la Expo 92 junto con las colas y la asquerosa Cruzcampo (todo se pega, y el odio eterno a Cruzcampo que viene de mi amigo Paquito). Croquetas de jamón (vaya), ensalada con espinacas, queso y nueces (en fin...) y hamburguesa de secreto ibérico (sí, aunque inferior a la de Pan de Lujo). Sin embargo, entre la cuenta de menos de 30 euros por barba, lo cómodo de los baños y el lujazo de estar veinte metros por encima del epicentro del Orgullo, nos fuimos felices al Del Diego a regar la cena a golpe de Bellini, quizá el mejor de Madrid, antes de regresar al infierno por Vázquez de Mella, un paso breve por el Rick's y a casa en torno a las cuatro de la mañana.

Y es que en semanas así, y visto lo visto, para disfrutar hay que dosificar los esfuerzos.

todos somos de pueblo

2011-06-28T01:18:00.000-07:00

Apenas once días para escaparme a Sangenjo durante más de un mes y empieza el Orgullo. ¿Se puede pedir más?

La semana viene completita. El jueves, la famosa carrera de tacones, ese delirante preámbulo de una de las noches más divertidas del año, cuando, al caer la tarde, la angosta calle Pelayo se abarrota de gente con ganas de reír y gritar a los osados que la recorren encaramados a diez centímetros de plataforma, los balcones de los hoteles y pensiones se llenan de chulazos semidesnudos, corre la cerveza y los combinados de mano en mano. Sólo es el principio. A las diez de la noche tenemos mesa en la tan de moda azotea del Mercado de San Antón, y aunque las primeras críticas no han sido nada halagüeñas, no es una noche para ser exigente, sino para recordar por qué pasados los treinta aún somos capaces de bailar y cantar como perras, de aventurarnos en antros desconocidos y de disfrutar de la noche de Chueca una vez más.

... Pero sin que llegue la sangre al río, que el viernes llega la Princesita un par de días antes de irse a Punta Cana con sus amigas y tenemos concierto de Ellos a favor de la AIE en Joy Eslava, que no es poco, sábado de compras por el Barrio de Salamanca y cena en el Zen Market.

Por cierto, no querría dejar de recomendar uno de los comic-books del momento, Soy de pueblo, de Raquel Córcoles y Marta Rabadán, que me hizo peregrinar la semana pasada de Madrid Cómics a la FNAC y de ahí a la siempre aconsejable Electra, en Luna con San Bernardo, y que empieza con una sentencia genial: "Eres de pueblo si has nacido en un sitio sin Corte Inglés". Vale, entonces soy de pueblo, porque cuando yo nací, en Santiago no había Corte Inglés, pero veinte años después construyeron uno... Dejémoslo en que soy de pueblo a medias... Pero soy fan de estas chicas capaces de reírse de todo lo que se considera moderno: del Facebook, de las listas de puerta del Charada, de los DJ's de moda, de los estilistas y los artistas de garrafón, de todo, de todos y de ellas mismas. Muy divertido. Porque al fin y al cabo, y depende de con quién te compares, ¿no somos todos un poco de pueblo?

el pollo, el pez, el león y el ángel

2011-06-25T02:36:00.000-07:00

Noches planificadas contra noches improvisadas. En esta época del año y con este calor, la verdad es que las disfruto todas. El martes, un par de hamburguesas y un par de tercios en el Knight con mi amigo Paquito antes de bajar a la agradable terraza del Red Lion a bajarlas a golpe de Citadelle con tónica (no tienen G Vine, aunque viendo el sitio sorprende hasta que tengo algo más que Larios). Lo mejor de esas noches en el Lion es que nunca sabes cómo van a terminar, por ejemplo, recibiendo valiosas lecciones vitales del mítico Alfredo, el anciano propietario de los restaurantes que llevan su nombre, y que se unió a nosotros con un argumento irrefutable "no me gusta beber solo".

A nadie le gusta. Y mucho menos cenar solo en la Terraza del Casino. Por eso al día siguiente uní fuerzas con mis amigos Paco y Marian para descubrir las propuestas de Paco Roncero para los socios de la llamada entidad casinista. No me gustaría que esta primera aproximación a la cocina del más ilustre discípulo de Ferrán Adriá me condicionara en exceso, porque fue una decepción casi completa. Al menos, las decepciones se digieren mejor en una terraza así, con un tiempo perfecto, champán para mitigar las penas y buena compañía. Después, nos esperaba la nueva terraza del Ada Palace, que más allá del placer de tomarte un cóctel cara a cara con el angelote de Metrópolis, el mismo que quedó inmortalizado para siempre en el arranque de Carne trémula, cuando una Pe a punto de dar a luz en un autobús de la EMT decía aquello de "ay el angelito, parece que se va a caer", no ofrece mucho más allá que un ambiente impersonal lleno de turistas, precios excesivos y música plomiza. Siempre queda Liberata, con sus decenas de porteros, su ambiente de eterna noche del fin del mundo, como si los iraquíes acecharan ya por el Paseo de la Habana y todos tuviéramos que quemar las naves antes de que salga el sol. Noche planificada, pero igualmente genial. Con dos semanas por delante antes de huir a Sangenjo, quedan muchas de ambas.

Pero anoche, viernes, ni una ni otra, sino noche tele y aire acondicionado a tope. Desde que mastico una idea para un documental a largo plazo lo cierto es que veo muchos, casi demasiados. El último, El pollo, el pez y el cangrejo real del multipremiado José Luis López Linares, y que se emitía, lo habéis adivinado, en La 2. Una historia sencilla, la de Jesús Almagro, chef de Pedro Larrumbe que se embarca en la aventura de participar en el Bocuse d'Or, algo así como el Festival de Cannes de la cocina. Para ello, se prepara a conciencia durante meses ante un notable grupo de consejeros en Madrid (Larrumbe, Sandoval, Darío Barrio, hasta Arzak le presta sus consejos), se llega a desesperar no en pocas ocasiones, y al final, llega a Lyon donde logra un puesto más que digno, aunque no querría destripar en exceso el argumento. Lo mejor del documental es que refleja el perfeccionismo extremo y el ego enfermizo de muchos de los chefs que admiramos, sólo hay que ver la cara de cabronazo que se le pone a Heston Blumenthal, el genio loco del Fat duck cuando ejerce de jurado del torneo, pero también el espíritu generoso de tipos como Serge Vieira ayudando a un colega español a que cumpla su sueño. Muy recomendable.

bigger and prettier

2011-06-20T01:18:00.000-07:00

A veces tres días de congreso en Pontevedra pueden convertirse en un fin de semana genial. Siempre me ha gustado la pequeña ciudad a las orillas del Lérez. Tengo familia allí; tiene un casco antiguo coqueto, manejable y muy animado por las noches; un ambiente cultural añejo; un pijerío de toda la vida con un gran vivero de chicas guapísimas; un ingenio sin igual a la hora de poner nombres a los puticlubes de la carretera de Poio ("Cachas locas" o "Plan B" son nombres que siempre me hacen dudar si es mejor el humor o el eufemismo); y desde ahora, tienen ese remozado club de piscina en la Caeira, donde pasé una tarde de sábado tirado viendo con la ciudad al fondo.

Y más allá, tiene al gran Pepe Solla, chef de segunda generación del único restaurante gallego que aspira a su segunda Estrella Michelín. Llevaba años sin pasar por Casa Solla y las expectativas eran altas. Como en otras ocasiones, renunciamos al menú degustación porque la princesita es celíaca, pero tanto la maitre como el mismo Solla se esforzaron por adaptarle un menú sin gluten. Un detallazo, como que sea de los pocos restaurantes que conozco en que no te cobran el agua, los snacks, los aperitivos, los cafés y unos excelentes chocolates de post-postre. Entrando en materia, después de unos aperitivos suaves e imaginativos, destacando una suerte de maki con merluza de la Ría y una croqueta de mejillón prácticamente líquida, atrevida, abordamos varios clásicos de la casa: un arroz caldoso con choco extraordinario, muy suave, y la famosa costilla de cerdo, en efecto tostada por fuera y muy tierna por dentro, pero con un sabor acaso inferior a lo que esperaba, una pequeña decepción que se compensa con ese refutado souflé que lo arregla todo y sólo pide después un buen gin tonic en el jardín posterior. En total, algo menos de cien euros por dos personas y muchas ganas de que me inviten al mismo congreso el próximo año a hacer otra presentación, o cualquier otra excusa para volver por allí.

Todo ello la misma semana que se estrena la segunda temporada de Pretty little liars, una buena manera de animar la espera ante el retraso de la quinta de Mad men o del previsible estreno -aún sin confirmar, pero todos creemos que será en el Plus- de la esperadísima Pan Am, de la que habrá tiempo de hablar. Me encantan estas "pequeñas mentirosas", me recuerda a las primeras temporadas de Mujeres desesperadas pero en adolescente y con lesbian chic, pero sobre todo, me encanta Ashley Benson, la pijísima y delicada Hanna. ¿No es el tipo de rubia con la que soñábamos cuando éramos adolescentes? Además, está en la última de Destino final.

nostalgia de gueto

2011-06-15T01:33:00.000-07:00

La primera reacción fue de sorpresa. Una cena informal en una de esas agradables terracitas de Vázquez de Mella y un paseo con un colega rumbo a la coctelería de Ballesta nos dejaba un panorama extraño y desolador. ¿Qué ha pasado con Chueca? El Mito, cerrado y desmantelado. A Noite, convertido en una disco de musculocas. Polana, ni se sabe. El Jolibú, en un abrevadero de primera hora. El Black&White mantiene el nombre, pero me da miedo hasta decir lo que parece en estos tiempos. Callejeando por Pelayo, Augusto Figueroa, Hortaleza... comprobábamos cómo se mantienen un par de garitos de primera hora para turistas, con ofertas al estilo Huertas (dos mojitos infames por siete euros) y los bares y clubes de temática concreta (leathers, bears, lo que sea).

Una regresión a veinte años atrás. Mientras Fuencarral se ha convertido en un parque temático de la franquicia, la Chueca nocturna puede haber dejado de ser mainstream. Evidentemente, la crisis, la rigidez de los horarios y la Ley Antitabaco tienen mucho que ver, pero hablando con habituales de la zona de los de vieja escuela, aparece la llamada nostalgia de gueto, los recuerdos de cuando Chueca era el barrio gay y sólo el barrio gay. Un sitio desconocido y misterioso para el resto de los madrileños. En los últimos años, era imposible diferenciar el ambiente de cualquiera de los sitios antes mencionados con los de Malasaña, Gran Vía o Alonso Martínez. Ahora, los que sobrevivan a la sombra del monstruosamente abarrotado Mercado de San Antón volverán a ser lo que probablemente nunca debieron dejar de ser.

Vaya reflexión para empezar el día. Debería bajar a la piscina, pero no puedo esquivar la interesante polémica que ha suscitado la entrevista a Tamara Rojo en el Guardian. La bailarina asturiana, primera del Royal Ballet de Londres, arremete contra la imagen que Cisne negro da del mundillo del ballet de primer nivel: "Los diálogos son ridículos, las situaciones increíbles, los personajes, una parodia (...) Es imposible convertirse en primera bailarina en sólo doce meses. Es como decir que no tiene mérito porque cualquier puede hacerlo en unos meses". En fin, la entrevista es larga, y aunque sigo pensando que la peli de Aronofsky es la mejor del pasado año, la Rojo da en el clavo de principio a fin. Cisne negro es un guión espantoso, nefasto, de primero de curso de guión de CEAC, o peor. Lo extraordinario de ella es que, pese a ese guión espantoso y nefasto, los Aronofsky, Libatique y compañía son capaces de urdir una película poderosa, provocadora, profundamente erótica y ferozmente desasosegante. Única.

el regreso de Costa Castellana

2011-06-12T09:38:00.001-07:00

La noche de Madrid es así. Cuando parece agotar sus últimos alientos, cuando lleva años emitiendo leves esterores, cuando parece que terminaremos siendo como Barcelona, o lo que es peor, como cualquier otra capital europea, llega la Ley Antitabaco y resucita un Madrid que creíamos olvidado. Hace unos cuantos veranos fueron la azotea del Hotel de las Letras, la terraza del Casino y la del ME de la plaza de Santa Ana; hace algo menos, la del Room Mate de Vázquez de Mella llenaba de color la zona de Chueca y el jardín trasero de la Casa de América refrescaba los veranos al anciano espectro de Raimunda. Este año la sensación es el Ada Palace, cara a cara con la cúpula de Metrópolis, y lo que podría ser uno de los bombazos del verano, la reapertura de la mítica Boulevard, junto a Bolero, el oasis más emblemático de lo que en los años 90 se conoció como Costa Castellana.

Podría hablar durante horas del hedonismo flotando en el ambiente de aquella mediana de la arteria principal de Madrid, del alcohol corriendo generosamente entre las mesas y la coca pasando del bolsillo a las tapas de los lavabos y a las narices más selectas, de camisas blancas desabotonadas, mocasines sin calcetines, vestidos ibicencos y, sobre todo, muchas ganas de pasarlo bien, de demostrar que Madrid en agosto también podía ser el mejor plan posible. Quizá sólo haya que repasar una vez más La ley del deseo, o quizá sólo haya que esperar el regreso.

Anoche fueron las terrazas de Olavide, junto a un viejo amigo vecino de la zona, las que me acogieron con bullicio a la salida de los Proyecciones. La cita era con Hanna, la última de Joe Wright después de la aclamada Expiación y la denostada El solista -que a mí sí me gustó, por cierto. Una mezcla inteligente, con buena visión comercial y muchos elementos ganadores: un argumento a medio camino entre D.A.R.Y.L y el Nikita de Luc Besson; un buen grupo de actores con Cate Blanchett y ese chulazo llamado Eric Bana a la cabeza; música de los Chemical Brothers y, sobre todo, la presencia absolutamente turbadora de Saoirse Ronan, que se parece físicamente a una joven Anne Heche pero tiene los ojos -y lo más importante, la mirada profundísimamente azul- de Jodie Foster. Si además como parece tiene sólo la mitad de su talento es posible que hablemos de ella durante muchos años. Como toda peli que se pueda catalogar como "de acción", tiene lagunas en el guión, pero lagunas que se olvidan fácilmente con un par de persecuciones de las que hacen época, a la altura de las mejores que podamos recordar.

La semana se presenta tranquilita. Alguna mañana de compras, alguna salida entre semana, y el viernes rumbo a Pontevedra para un congreso de tres días de esos que aúnan trabajo -poco- y placer -mucho. Con el Parador como centro de operaciones, una buena oportunidad de recuperar el pulso a la vieja ciudad del Lérez.

tragos cortos, largo recuerdo

2011-06-10T12:03:00.000-07:00

El Susanclub estaba medio vacío. No más de diez personas. Sonaba música brasileña y llevábamos ya unos cuantos gin tonics en el cuerpo. Ni siquiera recuerdo que hubiésemos cenado. Los afterworks con mi amigo Juan eran así: una llamada, una coctelería en el centro y hasta el amanecer. Trasnochados e improvisados. Debía ser un martes o miércoles por la escasez de parroquianos, debió ser hace cuatro o cinco años porque Juan vivía aún en pareja. Con la naturalidad que dan las tres de la mañana y una barra semivacía, empezamos a hablar con la pareja que teníamos al lado. Él era elegante y ella era guapa. Él bebía Dry Martini y ella no. Él era Jorge Berlanga, y nosotros estábamos encantados de compartir tragos con toda una leyenda de la Movida. Recuerdo que hablamos mucho de periodismo, sobre todo del meteórico ascenso de David Gistau, que acababa de abandonar La Razón y del que Berlanga hablaba maravillas. Le ofrecimos seguir con nosotros el viaje hacia la Chueca profunda, pero prefirió quedarse en un Susan ya cerrado por dentro y cada vez más desierto. Un buen sitio para desafiar a la noche a golpe de vaso corto y conversación larga.

Todavía no he hablado con él, pero seguro que cuando ha leído la noticia de la muerte de Jorge Berlanga, artista multidisplinar, hombre elegante y noctámbulo, hijo de cineasta y hermano de genio, ambos también fallecidos, mi amigo Juan se habrá trasladado mentalmente a aquella noche en el Susanclub. La próxima vez que quedemos, la primera será en su honor. Seguro.

En cuanto a la cena del jueves noche, El Club Allard nos sedujo por la elegancia del entorno, la distancia poco habitual entre las mesas, un servicio extraordinario, de los mejores de Madrid, la cercanía de su chef Diego Guerrero explicando al detalle cada uno de los platos y unos postres, especialmente el llamado La Pecera, sencillamente espectaculares. En cuanto al resto del menú, optamos por el menú degustación corto, de 61 euros, que me gustó, eso por descontado, pero no me terminó de enamorar. Platos divertidos y osados como el famoso mini babybel de camembert, la torrija de pan tumaca con sardina, los ravioli de habas de Tolosa y, muy especialmente, el exótico taco de liebre estofada. Una experiencia muy grata pero no diría que inolvidable. Quizá estemos elevando demasiado el listón.

la noche del Chacal

2011-06-09T01:08:00.000-07:00

El martes, la cuenta vacacional se paró en el XI. Continuará.

Al menos, parece que conmigo ha regresado el buen tiempo a la capital del Reino. Mi experiencia me dice que las temperaturas crecerán hasta hacerse casi insoportables en torno al 30 de junio, históricamente, uno de los días más calurosos del año. Tiempo de piscina y terrazas.

Pero anoche, fue tiempo de Carlos. Tenía muchas ganas de meterme en esta miniserie que estos días estrena el Plus sobre la trayectoria de Ilich el Chacal Ramírez. El primer episodio, de casi dos horas de duración, explora sus primeros años en el Frente de Liberación Palestino, a caballo entre París, Londres y Franckfurt. El mundo del cine ha sido tan prolijo como injusto con el Chacal, inmortalizado como asesino a sueldo en la digna coproducción anglo-francesa Chacal, de Fred Zinnemann, y como Bruce Willis teñido de rubio en esa especie de infumable remake de hace algunos años. Esta renovada visión de Olivier Assayas me interesa mucho más. Presenta a Ramírez como un sádico hijo de puta, pero un sádico hijo de puta idealista y además, un tremendo follador y un dandy siempre impecablemente vestido. El director francés ha debido revisar la magistral Munich al menos tantas veces como yo, y no puede evitar que la estética, los colores, los escenarios y muchos personajes se parezcan mucho. Puestos a copiar, al menos demuestra el buen gusto de copiar a los grandes, y siempre he pensado que Munich es la mejor película de Spielberg, acaso con permiso de Tiburón. La miniserie se vé con gusto, discurre con ritmo y no insulta a la inteligencia a la hora de meterse en el entramado de grupos revolucionarios europeos de mediados de los 70. Todo un acierto, una pequeña joya.

Más o menos a la altura de los pequeños documentales que emite desordenadamente TCM sobre grandes directores. Esta misma mañana veía mientras desayunaba uno sobre Stephen Frears, que dejaba una pequeña conversación absolutamente genial, y genuinamente inglesa:

- Entrevistadora: The queen recaudó 12 millones de libras sólo en su país.

- Frears: Sí, es una gran cifra.

- Entrevistadora: Enorme, todo un éxito.

- Frears: Claro, es que trataba sobre la Reina.

apto para foodies

2011-06-06T01:46:00.000-07:00

Día X de las vacaciones 2011. Fase I. Sangenjo, salón de mi casa, con la Griso de fondo. Previsión de café en el Náutico, un par de recados, recoger un poco la casa y rumbo al laberinto de piedra. Mañana por la tarde, vuelta a Madrid.

Después de más de una semana de relax gallego, anoche me sorprendió muy gratamente la cena en la Quinta de San Amaro, un coquetísimo hotel rural entre Dena y Meaño, a menos de diez minutos en coche de Sangenjo. Una vieja casa de aldea perfectamente rehabilitada, con un hórreo con las paredes acristaladas de lo más molón, por cierto, un bonito jardín... y una cocina bastante apañada. Así, a bote pronto, refrescante ensalada de jamón de pato y taquitos de foie, y un par de brochetas de solomillo, que no sólo de pescado vive el hombre y estos días he cubierto el cupo. Dos personas, sin vino, algo menos de cincuenta euros. Para volver cualquier noche de verano y explorar los gin tonics en ese jardín, que me quedé con ciertas ganas...

Desde luego, una broma comparado con lo que me espera este jueves en el Club Allard, uno de los sitios que más ganas tengo de explorar este año, y del que informaré puntualmente.

Es curioso. Estos días, mientras preparaba mínimamente una escala de dos días en Roma para finales de agosto, de camino a la boda de mi amigo Dani en Vasto, recordaba cómo hace un año me empapaba completamente de información sobre Nueva York para mi viaje del pasado agosto, cómo en los foros de gourmets rollo Chowhound -tan detestados por Anthony Bourdain- calificaban algunos lugares como "Fit for foodies" (apto para foodies), algo así como un sello de aprobación de una comunidad de fanáticos de la comida, tipos con mucho tiempo libre y la cartera bien cargada cuya misión en la vida parece ser descubrir al próximo Mario Batali, al nuevo David Muñoz, a la siguiente sensación de la temporada. Tiene algo de esnobismo, pero lo que me resulta realmente snob, si no ridículo, es hablar de chefs y de estrellas Michelín y celebrar tu cena de aniversario en La Musa de Malasaña. Ser un foodie, un gourmet, o simplemente alguien que disfruta de una buena cena -si es en buena compañía, mejor- no es una elección, ni siquiera una moda. Seguramente hace 1500 años hubo un romano que viajó hasta estas costas para zamparse un buen rape regado por algo parecido al Albariño. Ni moda, ni esnobismo, síntoma de inteligencia, evolución darwiniana, en cualquier caso, algo que no requiere justificaciones...

Y ahora os dejo, tengo que escribir un correo a La Pérgola para ver si tienen mesa para dentro de dos meses y medio.

en torno a lo preppy

2011-06-02T03:23:00.000-07:00

Día VI de las vacaciones 2011. Fase I. Sangenjo, salón de mi casa, post-playa y pre-almuerzo en la Taberna del Náutico con mis padres, que están por aquí de visita porque es festivo en el laberinto de piedra. Previsión de siesta, más playa, una cosa llamada Ladrones con Paul Walker en DVD...

Siguiendo al pie de la letra los objetivos clásicos del Periodismo de "informar, formar y entretener", una máxima que siempre se enseña, a veces se aprende, casi nunca se recuerda y desde luego jamás se aplica, me gustaría ahondar en una de las palabras del verano: preppy.

El estilo preppy es fácil de identificar: pantalones chinos, bermudas, camisa Oxford, náuticos, mocasines, gafas Aviator, polos desgastados y amplios en colores básicos (rojo, azul marino, rosa, blanco...). Lo que siempre se ha llamado look Hamptons. Aspecto sano, bronceado y relajado, en estado permanente de vacaciones, como si no trabajaras en todo el año y, si lo hicieras, únicamente te pondrías por encima una americana azul marino Ralph Lauren con botones dorados. Como si la vida fuera una sucesión de paseos en barco, clubes privados y noches en terrazas de amigos. Lo que es un pijo de toda la vida, pero de los de varias generaciones, de los que heredan los polos de su hermano mayor y reciclan las camisas Brooks Brothers de su padre.

La denominación (aunque insisto, yo prefiero Hamptons) viene de las preparatory schools del Este de Estados Unidos, y de los alumnos que asisten a ellas como paso previo a las universidades de la llamada Ivy League. Si queréis algo más visual, pensad en los anuncios clásicos de Ralph Lauren, en la clásica imagen de veraneo de la familia Kennedy, y por supuesto en Caleb Mandrake encarnado por Paul Walker (es curioso, antes hablábamos de él) en Los Skulls, una de las películas preppy por excelencia, y en los últimos años, en el exagerado Chuck Bass de Gossip girl, el estilo llevado al límite del marichalazo, aunque sin tocarlo.

Ahora vienen los palos. Me gusta que el preppy esté de moda porque es un estilo muy parecido al mío desde hace años, una ropa cómoda y colorida, válida para el Club Náutico, para cenar y para salir de copas sin mayor problema, muy propio de universidad privada y de la terraza de Green. Lo que me hace gracia es que los que hace un par de años llevaban cuadros escoceses y logos de Fred Perry hasta en el culo, y hace unos cuantos más camisetas y camisas petadas de D&G como si acabaran de salir de la fiesta de Navidad de su gimnasio, se sumen al rollo preppy como si fuera una cosa nueva, el último hype. Es lo que diferencia una moda pasajera y un estilo ya asentado en un grupo de gente muy determinado. Entre imitar y ser imitado.

sí, la cuenta ha vuelto

2011-05-31T05:06:00.000-07:00

Día IV de las vacaciones 2011. Fase I. Sangenjo, Club Náutico, Bitter, portátil con la previa de la Copa América para la revista aún por empezar. buen tiempo y vistas al mar en tres de los cuatro ángulos (en el cuarto, el sofá en el que me siento, afortunadamente). Previsiones de almuerzo en la Madama, siesta, paseo por la playa, seguir con la previa, cena ligera, peli en DVD...

Y sí, estoy feliz de estar aquí en esta primera fase de las vacaciones de verano. Dentro de una semana estaré de vuelta en Madrid más descansado, bastante más moreno, espero que algo más flaco por mis escarceos con la tabla en La Lanzada y con ganas de meterle mano al último mes de trabajo antes del grueso de mi descanso estival. Un mes en el que tengo como principal objetivo no agobiarme lo más mínimo, cenar con un par de amigos en el Club Allard, bajar mucho a la piscina, descubrir las nuevas terrazas de la temporada y quizá disfrutar del Orgullo, lo que no hago desde hace años pero creo que este año podría hacer.

... Y sí, me encanta hacer la cuenta de mis vacaciones para encabezar los posts. Me lo he ganado.

volver a casa

2011-05-29T02:13:00.000-07:00

Para ser justo. Si la noche del jueves se podía resumir en una frase lapidaria, ¿por qué no hacerlo con las del viernes y el sábado? Por alguna razón, la gente se vuelve muy ingeniosa de madrugada.

Viernes. 2:00 h. Liberata. Mi amigo Paco vuelve del baño:

"Me he dado cuenta de que este es el sitio de moda. Todos los tíos que había en la cola del baño eran más altos que yo"

Sábado. 23.00 h. El Juglar. Mi colega Fita da por comenzado el concierto de Los Sexys al grito de...

"¡Estás más salidos que Strauss-Kahn!"

Un clásico contemporáneo...

En realidad, el hat trick de planes nocturnos ha terminado mucho mejor de lo que esperaba. Estoy vivo, y no han tenido que ingresarme en la López-Ibor. El jueves logré huir del Toni2 antes de las cinco de la mañana.

El viernes, después de una divertida cena en el Mui y uno de esos espeluznantes gin tonics de G Vine con Fever Tree en una copa aderezada de frutas del bosque en el club de fumadores de la parte de arriba, atravesamos con facilidad las dos líneas de defensa de Liberata, ocho porteros con la delicada misión de no dejar entrar a tías feas, a tíos mal vestidos y explicarle a los garrulos que su lugar está en la acera de enfrente, en el Moe o el 69 Pétalos. Una noche genial, con buenos amigos, música divertida y conversaciones delirantes pero a las tres de la mañana en casa.

Ayer sábado terminaba el viacrucis. En el descanso del Barça salía de la estación de cercanías de Sol y me sacudía de perroflautas a izquierda y derecha para dar un curioso paseo hasta Lavapiés. Surrealista. A través de las ventanas abiertas, podía comprobar que Jacinto Benavente y Tirso de Molina ya son territorios conquistados por el guardiolismo. Desde luego, más que mi querido Chamartín. Hacía años que no pasaba por Lavapiés. Obviamente, no es mi rollo. Demasiada pose, demasiado Manu Chao, demasiada Bebe y demasiada garrafa. Con todo, el concierto del Juglar fue divertido, con la pequeña sala de conciertos repleta de amigos del grupo. Además, siempre es agradable comerse un grasiento durum kebab a las dos y media de la mañana antes de coger el taxi de vuelta a casa.

Volver a casa. Esta noche cogeré el último vuelo de Iberia a Santiago, para retirarme desde mañana en Sangenjo durante nueve días. Si el tiempo acompaña, me esperan paseos por la playa, aperitivos en el Náutico, tardes en La Lanzada arrastrándome con mi tabla de body y noches viendo pelis con el sonido de las olas de fondo. Pese a la vida social de los últimos días, en este momento no se me ocurre una perspectiva mejor.

frases lapidarias con vistas a la Cibeles

2011-05-27T09:54:00.000-07:00

Incluso en la azotea del Círculo de Bellas Artes, rodeados de bellezones, con barra libre de unos mojitos violetas que entraban como agua y con la relajación que da una de esas increíbles noches de verano madrileñas, hasta en esas circunstancias, mi amigo Paquito es capaz de emitir una sus impagables sentencias. La cosa fue más o menos así:

Yo: Mira, allí está Dafne Fernández, ¿y si hacemos por que nos la presenten? Es espectacular.

Paco: Por una cuestión de dignidad, me niego a que me presenten a una tía que tenga que agacharse para darme dos besos.

Yo: ....... (creo que tomaré otro de esos mojitos)

Ahí se acaba la sección de cotilleos de la Fiesta de las 100 más sexys de FHM. Una noche muy divertida, de esas que debería haber más o menos una al mes para recordar por qué nos gusta tanto vivir en esta ciudad enloquecida. Sólo diré que, como mandan los cánones y como no podía ser de otro modo, la cosa terminó en los mullidos sillones del Toni2, que regresé a casa antes de amanecer y que, como esas cosas especiales que suceden una vez al año (el Festival de Sitges, la final de la Champions, el cumple de mi amigo Dani), ya estoy esperando la fiesta de 2012.

Más cosas. Como conseguir un taxi en la calle Almirante es una tarea casi imposible y hacía una noche tan cojonuda, un breve paseo hasta Fuencarral a tiro de las cinco de la mañana me regaló noticias preocupantes y sorprendentes: el Mito ha cerrado, o al menos lo parece, el A Noite es ahora un garito de chulazos con bastante mala pinta, al menos por fuera, y un nombre que no recuerdo. Y a falta de que llegue el Orgullo 2011 para contrastarlo, creo que la noche de Chueca ha perdido dos de sus puntales de las últimas décadas.

La última, por aquello de ser coherente con posts anteriores sobre la situación de mi pobre Depor. Parece ser que José Luis Oltra será el nuevo entrenador. Me gusta. Su Tenerife del ascenso practicaba un fútbol vertiginoso y espectacular, tiene buena mano con los jugadores de talento y, además, parece que se traerá bajo el brazo al maestro Franganillo como preparador físico. El equipo toma forma. Un par de fichajes, y a encomendarnos a nuestro Mago.

Hoy, más citas. Cena en Mui, copas en Fortuny, Liberata... Primera fase vacacional en marcha.

de repente, el próximo verano

2011-05-24T02:18:00.000-07:00

De repente, te levantas un día y se ha terminado la Liga. Pocas semanas de trabajo por delante y muchas y buenas semanas de vacaciones a la vista. De repente, no quieres café caliente. Desayunas fruta. Antes de bajar a la piscina, una bebida energética. De repente duermes mejor. No usas calcetines. Alpargatas para ir a trabajar. De repente sólo quieres ir a cenar a terrazas, sólo quieres ir a beber a terrazas. Vamos, no te pones a follar en la terraza por el miedo a youtube. De repente, se disparan las endorfinas. Eres más feliz, estás más relajado. De repente, el próximo verano.

La resaca electoral sigue siendo dulce. El triunfo popular en La Coruña se me antoja una noticias excelente para mi Deportivo y mi querido presidente. Por primera vez en veinte años, no tendrá el enemigo en la Plaza de María Pita. Entre todos, volveremos a Primera.

un nuevo comienzo

2011-05-23T00:54:00.000-07:00

Este lunes radiante me he levantado con la dulce resaca de las elecciones municipales, he disfrutado de la lectura de los periódicos durante el desayuno y ahora, después de un buen rato, vuelve la sensación de incertudumbre de la noche del sábado.

En mi vida profesional he visto unos cuantos descensos y algunos de ellos en primera fila, pero ninguno tan emocionante, tan lleno de silencios significativos y de gestos grandiosos como el del Deportivo. Una noche que probablemente no olvidaré. Más de cinco mil aficionados recibiendo a su equipo como un sólo hombre, un estadio repleto con más de treinta y cinco mil que no se rindieron en 95 minutos de mala suerte, de desgraciadas casualidades y de intentos vacíos, un puñado de jugadores que se dejaron todo en el campo y, sobre todo, un veterano capitán canario como Manuel Pablo que entró a buscar a sus compañeros al vestuario para que aplaudieran y homenajeraran como se merece a una afición que, media hora después del final del partido, seguía animando a su equipo sin un solo reproche. No fueron pocos los periodistas, cámaras, guardas de seguridad, policías, miembros de la Cruz Roja, que también lloraban desconsolados, que nos quedamos a unos pocos metros de un Valerón que seguía en estado de shock pero tuvo la suficiente entereza como para anunciar que seguiría en el equipo en Segunda División.

Al menos es un comienzo. Con el Mago en un equipo, cualquier cosa es posible. En torno a él, a la raza de Manuel Pablo y al buen grupo de jóvenes canteranos que ya están en el equipo o están a punto de ascender, el reto es volver a identificar a una ciudad única con un equipo único, después de un último lustro de desconexión, de divorcio, de extrañamiento. En estos últimos partidos se ha vislumbrado una reconciliación decisiva. La Coruña se merece un equipo Grande y el Depor se merece refundarse, equilibrar su deuda y volver a su sitio natural en Primera. El único miedo que me queda es que el presiente Lendoiro no tenga la energía necesaria para acometer su tercer milagro. El tiempo lo dirá. El sábado, ya el domingo a las dos de la mañana, hasta la princesita me decía al volver al hotel que desde esa noche siempre será del Deportivo.

Siento el discurso futbolero, pero creo es más políticamente correcto que celebrar el triunfo de Gallardón en mi ciudad o de Gerardo Conde, un viejo amigo de la familia, en mi ciudad natal.

La semana se presenta movidita. Poco trabajo, mucha piscina. El jueves, fiesta de presentación del número especial de las 100 mujeres más sexys del año de FHM en un sitio tan especial como la azotea del Círculo de Bellas Artes. El viernes, cumpleaños de Marian, la mujer de mi amigo Paco. El sábado, concierto de Los Sexys en el Juglar. El domingo, si no ingreso directamente en la López-Ibor, me escapo a Sangenjo nueve días.

el Fin está cercano

2011-05-18T10:19:00.000-07:00

En ese inmenso universo plagado de retrasados mentales llamado Internet, existe un foro poblado por personajes lúcidos, preclaros y destructivos. Un universo paralelo en el que decenas de tipos hablan de cultura popular, tecnología, cine de terror, series, y todas esas cosas importantes en el mundo moderno. Muchos ya lo conocéis (supongo): es el Focoforo. Y dentro de este laberinto en el que puedes pasarte horas y horas practicando el voyeurismo de pensamientos ajenos, hay un hilo especialmente delirante, titulado con gran acierto "posteen aquí sus datos que demuestran la llegada del fin de los tiempos". Pues bien, en los últimos días he asistido a una serie ya no de datos, sino de evidencias absolutas, que me demuestran que el Fin está cercano, en la M-30 vamos:

- Cuando cierran los garitos de Malasaña, los modernos dudan sobre si seguir de after o ir a la concentración de la Puerta del Sol. Para muchos, un ejercicio notable de movilización ciudadana. Para unos cuantos, un hype más.

- Bromas aparte, los antisistema se movilizan... y no contra el PP.

- Russian Red, la cansautora del momento, la musa del Tentaciones, confiesa en una entrevista que es de derechas. Las malas lenguas dicen que además tiene un novio de Falange.

- Mario Vaquerizo se compra una chupa de cuero de 20.000 euros en un reality de la MTV.

- Cuando no nos habíamos recuperado de la cancelación de SLQH, Sálvame cambia a su explosiva reportera por Chiqui, una ex concursante de Gran Hermano.

- Un jugador del Barça llama "mono" a uno del Madrid y la UEFA le deja irse de rositas, Lotina llama "sinvergüenza" a un árbitro y le sancionan con dos partidos.

- Pippa Middleton ha estado de copas en Fortuny... una noche en que yo no estaba.

Todo esto en unos pocos días. ¿Alguien duda de que se acerca el Apocalipsis?

un mundo más serio

2011-05-17T00:43:00.000-07:00

En las últimas semanas, la revista Súper Pop ha echado el cierre (genial la visión de la Grijalba, como casi siempre) y La Sexta ha anunciado la cancelación de Sé lo que hicisteis. Desde este viernes, el mundo será un poco más serio.

Obviamente, hacía como veinte años que no abría un número de la famosa revista de adolescentes, pero supongo que tuvo un pequeño hueco durante mis veranos en La Toja, cuando mi amigo Nacho y yo pasábamos las tardes en la piscina del Club de Golf escuchando a Duncan Dhu y los Pet Shop Boys, que entonces eran mis favoritos. Tampoco he sido un gran seguidor del programa de Globomedia, acaso cuando Ángel Martín hacía su famoso "análisis de medios". Aparte de dar a conocer a este genial monologuista y presentador, Sé lo que hicisteis se recordará por la fertilísima cantera de bellezones que ha supuesto para las televisiones privadas: Pilar Rubio, por mérito propio, quizá la tía más buena de España; Patricia Conde, una Miss Valladolid reciclada en referente de estilo para miles de jóvenes; Cristina Urgel, a la que hemos perdido un poco la pista; Paula Prendes, a la que en Localia nunca habían sabido sacarle suficiente partido; Cristina Pedroche, salida de otra gran cantera, la de FHM; y mi amiga y compañera de facultad Berta Collado, que conozco desde que era relaciones públicas en Gabana y a la que he visto crecer hasta el punto en que no me cabe duda que encadenará pronto nuevos éxitos. Por lo demás, imagino que habrá un cierto morbo en asistir a las puyas de Jorge Javier Vázquez desde la pista central de su circo y directas hacia el programa que colaboró a finiquitar su Tomate.

Por lo demás, desde su presentación en La Croisette no puedo esperar a ver la ya proclamada "nuevo Cisne Negro", Sleeping beauty, de la debutante Julia Leigh y apadrinada por Jane Campion. El trailer, desde luego, es de lo más sexy e inquietante que he visto en mucho tiempo. También me alegro de la excelente acogida de El último exorcismo y el tremendo buzz que se está generando en torno a Insidious, que se estrena en junio, dos de las pelis que más me gustaron en el último Sitges. En el caso de esta última, todo un homenaje del pequeño James Wan al género de las casas encantadas, creo que será una de las pelis del verano.

Todo esto en uno de estos días libres en que da gusto levantarse sabiendo lo que me espera: corte de pelo y afeitado a navaja, comida en el Casino con mi amigo Paco, cine con la última de Woody Allen por la tarde y cena con otra pareja de amigos/socios en Sacha. Mañana, más.

la diferencia intangible

2011-05-14T07:34:00.000-07:00

Tengo una Nespresso desde que salieron. Como la tele de plasma, el iPhone, el iPad, el portátil y otra serie de bienes de consumo sobre los que tuve ciertas dudas al comprarlos, años después los doy por más que amortizados. La tele que tengo cumple ya cinco años y pico y, cuando la releve en unos meses por una flamante Full HD para darle caña al iPlus, probablemente seguirá dando servicio donde sea que la mande. El iPad no ha cumplido un año, pero si calculo el ahorro de 1,20 euros diarios de El País, que ahora me descargo alegremente en pdf gracias a la cuenta de un amigo, ha sido una compra excelente. Pero no quería hablar de mi pequeña economía de soltero, sino de las llamadas cápsulas compatibles, uno de los temas de las últimas semanas.

El caso es que este sábado en que no trabajo y terminaba de almorzar con mi hermano en Tanta, en el plaza del Perú, decidí dar un paseo hasta el Jumbo de Pío XII para comprar unas botellas de agua y tónica Fever Tree, que en el súper de mi barrio no tienen. Entonces ví esas cápsulas que comercializa Marcilla, filial española de la poderosa Sara Lee, y no pude resistirme. Al llegar a casa, por supuesto, me hice un café. La variedad que he comprado se llama Splendente, diez cápsulas por un poco menos de tres euros (las de Nespresso valen como 3,30) o algo así. De entrada, el packacking es un poco feo y coñazo, cada cápsula viene empaquetada por separado, para preservar el aroma, así que no las puedo colocar en el dispensador de cápsulas que tengo al lado de la cafetera. Son transparentes, y dan algo menos de cantidad al hacer el café. En cuanto al sabor, no está mal pero se me hace menos intenso que el Ristretto o el Volutto (el favorito de Malkovich en los anuncios, el mío es el Dulçao por si alguno me invita a su casa). Cierto que son más fáciles de encontrar y algo más baratas, por lo que es seguro que arañarán su cuota de mercado, pero, en condiciones normales, no cambiaría la agradable experiencia de parar en alguna de las boutiques Nespresso, escoger unas cuantas cajas asesorado por una chica encantadora, que te inviten a alguna de las nuevas variedades y seguir con tus cosas.

Cuestión de intangibles, como el del jueves noche. Después de la fiesta de Tommy y GQ, que por cierto resultó muy divertida, y de cenar a base de pinchos en El Pescador de Ortega y Gasset, me acerqué con un colega por Liberata, que sigue siendo el garito de moda entre el público pijo. Y no me extraña, Íñigo de Lorenzo y su equipo han hecho un gran trabajo, como hicieron en su día con Fortuny. Todo el mundo quiere entrar en este lugar, y por eso la puerta parece un bunker, con cuatro o cinco porteros y una gruesa cuerda de terciopelo de esas que me encantan. Como me encanta, y tengo que admitirlo, que uno de ellos me salude con un amistoso apretón de manos. Años de entrenamiento, supongo. El jueves había un ambientazo, uno de esos días que tienes que buscar bien para encontrar una chica poco atractiva, un grupo de cinco miembros versionando éxitos de los 90 y lleno hasta la bandera antes de la 1 (un jueves, en lo peor de la crisis). A veces de los intangibles se hacen grandes negocios. Y si además consiguen que la gente se divierta, todos ganan.

playa y desencanto generacional

2011-05-12T03:02:00.000-07:00

"Ser de los que ganan es muy fácil, ser del Deportivo me parece mejor". A veces los cánticos de los estadios encierran grandes verdades. Es difícil justificar el sufrimiento, los nervios, el malestar que se siente cuando tu equipo coquetea con el descenso. Y sin embargo, es absolutamente indescriptible la sensación de marcar un gol, de ganar un partido en estas situaciones tan angustiosas. Al final, terminas dando gracias por poder seguir disfrutando del fútbol aristocrático de ese genio canario de 36 años, amable y religioso, el mejor tipo que ha pisado un campo de fútbol, y que con las rodillas hechas puré todavía es capaz de hacer feliz a una ciudad entera.

Y ya vale de fútbol, que nos queda mucho por delante.

Aparte de sufrir, hace un par de días madrugué para el pase de prensa de Pequeñas mentiras sin importancia en la Academia de Cine. Me encantan las proyecciones en la Academia. El recorrido en metro a Alonso Martínez es corto y agradable desde mi casa, en la línea 10. Después, una parada en el Starbucks de Génova y un agradable paseo hasta la calle Zurbano. La sala es pequeña y muy cinéfila, con estructura escalonada. Creo que Enrique González-Macho hará muy bien en abrir la institución a la prensa y al público, programar ciclos, recuperar viejas joyas del archivo y, valga el tópico, convertirse en punto de encuentro para los amantes del buen cine. En cuanto a la película de Guillaume Canet, bebe directamente de referentes tan variados como la espléndida Los amigos de Peter, y en menor medida, Beautiful girls. Desencanto generacional, treintaycincoañeros con el bolso lleno de mentiras y complejos, amigos que no se comportan como amigos, o que no saben comportarse como amigos, un gran grupo de actores, el escenario inmejorable de las playas fracesas una banda sonora extraordinaria. Pese a un exceso de metraje no precisamente ligero, dos horas y media que podían haber sido menos de dos horas perfectamente, bastante recomendable.

Sobre todo, y por encima de todo, porque en ella está Marion Cotillard. ¿Existe una actriz con esa belleza en el cine actual? No hablo de morbo, de voluptuosidad, sino de belleza en el sentido clásico, el de las grandes actrices del blanco y negro. De hecho, viendo la peli se me presentaba un problema de alcance, como no entiendo nada de francés, si me ponía a leer los subtítulos, me perdía esos increíbles ojos azules. Así que, por una vez, se justifica la versión doblada.

en el cielo cada semana

2011-05-09T00:19:00.000-07:00

El estreno de Up in the air en el Plus me da la excusa perfecta para una reflexión sobre los que nos pasamos la vida (o al menos, la temporada), de taxi a sala de embarque, de avión a otra ciudad, y de taxi a un hotel decorado exactamente como el de la semana anterior. Cuando coges la revista de Iberia y sabes hasta qué libro han reseñado ese mes, cuando te das cuenta que en los NH innovan desde hace un par de semanas con un nuevo tipo de yogur biológico en los desayunos, eres capaz de aprovechar hasta las rebajas de las tiendas de la nueva terminal de El Prat, o que en el aeródromo de Palma tienen esa estupenda ginebra artesana hecha en Mahón, es que la temporada se está haciendo demasiado larga. Los que viajan una vez al año envidian en su mayoría a los que estamos casi cada semana de aquí para allá, les debe parecer muy glamouroso, y los que saltamos a ciudades de provincias cada fin de semana con ese circo llamado Liga de Fútbol Profesional envidiamos de manera insana a los que ruedan documentales en lugares exóticos durante un mes seguido. El caso es quejarse.

Y el caso es que el sábado me tenía que proteger. Corría el grave riesgo de volver al hotel en la playa de Gijón profudamente disgustado por una nueva derrota de mi Depor y por eso reservé la noche anterior para comer en el famoso Casa Gerardo, recordando que el gran David Muñoz, el talentoso chef de DiverXo, me confesó en una ocasión que, si le ejecutaran, escogería como última cena la fabada de este pequeño local de Prendes, en la vieja carretera de Gijón a Avilés. No me extraña. He comido en estrellas Michelín de Madrid, Londres, Barcelona y Nueva York, pero nunca había visto tanta diferencia en cómo se ejecuta un plato entre un sitio y el resto del universo conocido. Si lo que sirve la familia Morán es fabada y arroz con leche, deberían cambiar de nombre a lo que sirven los demás. Impresionante. Sin apenas aderezos, las fabes se elevan a auténtico manjar de dioses, y aunque no comas nada más, hay que hacer un esfuerzo titánico para ese postre que resulta espectacular en su textura y sencillez en el sabor. ¿Lo mejor? Con una estupenda botella de sidra de mesa, 45 euros, y pese a sumarle casi 30 más en taxis, y pese al empate final del Depor que se complica mucho la vida, conseguí que ese viaje de cada semana fuera una experiencia muy muy especial. Habrá que volver, sin duda.

La semana se presenta movidita. Cena el miércoles en la terraza de Sacha y sarao-cóctel de Tommy Hilfiger y GQ el jueves en la boutique de Claudio Coello. Sale el sol, empieza lo bueno.

escalera hacia el infierno

2011-05-06T03:47:00.000-07:00

Cuando, alguna mañana indeterminada de finales de los 80, el infausto concejal Ángel Matanzo se levantó de mala leche porque los juerguistas no le dejaban dormir y decidió terminar con la noche más divertida de Europa, no se podía imaginar en qué iba a devenir todo aquello. Se cerraron garitos, muchos de ellos míticos como el Agapo, tan de actualidad estos días (estupendo el reportaje de Íñigo, uno de los pocos reporteros noctámbulos que quedan por ahí), el Bocaccio, mi añorado Archy... Otros cerraron solos por el recorte gradual de horarios. Sin embargo, más allá de las cinco de la mañana sobreviven los irreductibles karaokes, una estirpe de antros infectos, en los que el micro y la Chica de ayer son sólo la excusa para acostarse un poco más tarde, para unirse un poco más tarde a la masa de los currantes, una rara especie a la que esta semana la web del GQ rinde un divertido homenaje a modo de ranking.

Por supuesto conozco unos cuantos de los que lucen en esta lista. El de la plaza de los Mostenses es el after oficial del eje TriBall-Malasaña-Gran Vía. Bajar esas escaleras del aparcamiento es bajar a una dimensión siempre desconocida, siempre diferente. El Brindis de la calle Tres Cruces lo conozco incluso antes de que fuera karaoke. Y echo en falta el infecto antro de mañaneo de Castellana con Félix Boix, donde aterrizamos cuando cierran Gabana, Fortuny o Liberata y aún preferimos una copa y una conversación imposible antes que la cama. Cualquier ser humano con criterio odia los karaokes, pero muchos odiamos aún más que nos digan cuándo volver a casa.

La planificación de mi largo verano sigue inalterable en constante comunicación y coordinación con mis amigos. Junio entre la redacción, la piscina y la refrescante Sierra Madrileña con alguna escapada para preparar la casa de Sangenjo; julio y parte de agosto en la playa; semanita playera en Vasto, Italia... Menos de 40 días para las merecidas vacaciones. Tic, tac.

¿la chica viene de serie?

2011-05-05T01:09:00.000-07:00

"Si viniera con Clara Lago de serie, me compraría un Ibiza aunque el Spotify sólo tuviera canciones de Jarabe de Palo". El gran mérito de los 140 caracteres del twitter es la posibilidad de frases geniales como la de mi amigo Paquito, que la mayor parte del tiempo es un perfecto capullo, pero mantiene un cierto buen gusto con las mujeres. Sin embargo, el anuncio en cuestión del nuevo Seat se queda para mí en acierto a medias: Clara es tan deslumbrante y los artistas que salen son tan malos que deseas realmente que la que venga de serie es la actriz madrileña y no la posibilidad de escuchar a cualquier grupo si la nube lo permite. Aunque en ese caso, creo que costaría bastante más que 11.000 euros...

Todas estas gilipolleces me vinieron a la cabeza saliendo de los Renoir Cuatro Caminos después de ver No tengas miedo. La razón es evidente, Montxo Armendariz aparece como descubridor de Clara Lago para la gran pantalla (aunque ya había hecho algunos secundarios en la tele) en El viaje de Carol, pero fue Manolo Gómez Pereira quien nos la descubrió como icono sexual en El juego del ahorcado. Siempre hay una película en la que nuestras actrices favoritas están en su mejor momento. Ocurre con Winona Ryder con el uniforme de animadora en Eduardo Manostijeras, o quizá como musa grunge en Reality Bites; con la despampanante Emma Stone en Rumores y mentiras; mi Keira Knightley favorita, en contra de las opiniones generalizadas, también viste falda escocesa en la injustamente olvidada The hole; y coincido con la mayoría del universo conocido con que la Scarlett Johansson de Match game nunca podrá ser superada. Es asombroso a donde se te va la cabeza con un anuncio de coches.

El sábado me espera Gijón. Mañana de playa, quizá Casa Gerardo para almorzar si puedo reservar mesa a tiempo y un buen drama por la tarde para mi Depor.

segundo premio

2011-05-04T01:57:00.000-07:00

Uno de los mejores personajes de la novela Trainspotting, y que inexplicablemente Danny Boyle no llevó a su espídica adaptación, se llamaba Segundo Premio. Un chico atractivo, sano y lleno de energía, que había llegado a militar en las categorías infantiles del Manchester United (hablo de memoria, leí el libro hace 15 años) pero que por circunstancias de la vida había regresado a ese barrio de Edimburgo donde eran hinchas del Hibernian y pasaban el rato entre chutes, pintas y peleas tabernarias. En el filme de Boyle, las características del personaje se dividen entre Tommy y Spud, pero se perdió el sobrenombre, tan cómico como triste. A lo largo de mi vida he conocido a muchos Segundos Premios. Se creían destinados a grandes cosas, triunfar en su profesión, una vida llena de esplendor, domingos en el Club de Campo, comidas de sábado en restaurantes con nombres en euskera, trajes a medida, un palco de empresa en el Bernabéu, quién sabe, vacaciones en Biarritz; y terminan en una oscura oficina kafkiana, con una chica que se parece poco a lo que ellos querían y mucho tiempo libre para alimentar su rencor.

Mi amigo Darío es todo lo contrario. Cuando a los 18 años todos teníamos sueños enloquecidos que algunos más o menos nos hemos acercado a cumplir, él quería ser profesor del instituto, un sueldo fijo y tiempo para disfrutar de sus aficiones, de su música y de estar tirado en su sofá viendo partidos de tenis. Tres lustros después, el tío podría presumir de haberlo conseguido, incluso más allá, porque tiene una familia genial, pero no lo hace. Te puedes sentar con él a tomar una cerveza y aunque siempre terminamos discutiendo de algún tema banal como si la canción de Maldita Nerea tiene opciones de ser el temazo del verano, nunca presumirá de nada. Como decían en Casi famosos, "dediquemos unos minutos a alabar a un hombre así". El tiempo me ha demostrado que así son los verdaderos triunfadores. El reto de verdad es ser feliz.

Casi me olvidaba. Once años después de ser el restaurante hype del momento, ayer almorcé en NoDo con mi padre (a quien no le entusiasmó, lo que era previsible), y mi hermano (que, como yo, disfrutó de la creatividad en los fogones de Alberto Chicote). La famosa tortilla de patatas en tempura me pareció arriesgada y divertida, pero sin más, la llamada ensalada César 2011 quedaba lastrada por un exceso de anchoas, cuando soy de los que piensan que en esa ensalada se puede innovar con casi todo menos con el pollo a la plancha, el parmesano y la misteriosa salsa. Sin embargo, el socarrat con gambón resulto magnífico, muy sabroso. Habrá que regresar a su distinguida terraza. Esta noche, con la misma compañía, se me antoja el gran Viavélez.

Se acercan días claves. La distribución de mis seis semanas de vacaciones se me antoja tan complicada como el aire acondicionado del Challenger. La Liga termina el 22 de mayo, comenzará con seguridad la tercera semana de agosto y en medio tengo que acomodar mis semanas en Sangenjo a mis amigos y unos cuantos compromisos sociales, las dos bodas que le llevarán al corazón del Bierzo y a las playas del Adriático, la visita de un buen amigo aficionado a los vinos para la Feria del Albariño, el Teresa Herrera... Todo un ejercicio de ingeniería.

todo cambia (o no)

2011-05-03T01:28:00.000-07:00

Vimos juntos la final de la Séptima, en casa de la tía de Darío, muy cerca del parque Fuente del Berro. Estábamos en la facultad. Nos volvimos a juntar para la final de la Octava, esta vez en la casa que compartía Darío con otros amigos, en Clara del Rey, a 200 metros de las Torres Blancas, la noche en que tiré una silla de terraza por la ventana de un sexto piso cuando Raúl marcó el último y definitivo gol al Valencia. Y sí, también nos juntamos un par de años después para gritar como posesos con la volea de Zidane al Leverkusen. Fue en un tercer piso compartido de Darío, en General Ricardos, barrio de Carabanchel, fervor merengue en territorio atlético. Siempre los mismos, Darío, Paco y yo, más algunos satélites que, como los pisos, fueron cambiando.

Por eso, no me extrañó que por pura inercia nos llamáramos unos a otros para ver este partido de vuelta de las semifinales de Champions en Barcelona. Los tres trabajamos. Darío y Paco están casados y con hijos. Yo no. Cada uno vive en una esquina de Madrid. Manoteras, Chamartín y Paseo de Extremadura. Esta vez será en casa de Paco, pero Darío y yo llevaremos las pizzas del refutado Alló Pizza de Doctor Fleming. En algún momento del partido, quizá pensemos que nos acercamos más a la edad de los que ocupan el banquillo que a los que marcan los goles, pero aún somos capaces de juntarnos, comer unas pizzas y disfrutar de un partido entre amigos.

Por lo demás, ha salido el sol, tengo un par de días libres por delante, una reserva para comer en el NoDo de Velázquez con mi padre y mi hermano, unas razonables ganas de ver la última de Montxo Armendariz... Sólo cuatro jornadas por delante. Se acercan las vacaciones...

la cuarta pirueta

2011-04-29T08:20:00.000-07:00

Se apagan las luces de la sala, sobre el logo de Dimension Films, el timbre de un teléfono. Empieza el festival. Scre4m.

Era difícil sorprender a los seguidores de la saga, pero la triple escena inicial con notables cameos de Anna Paquin y la morena de Pretty little liars desde luego lo consigue. A partir de ahí, una estructura más o menos previsible pero bien adornada por esos brillantes diálogos autorreferenciales de Kevin Williamson, centrados en esta ocasión en reírse de la saga de Saw y la absurda moda de los remakes de (oh, casualidad) películas clásicas de Wes Craven. No deja de ser sorprendente cómo esta millonaria pareja Craven/Williamson es capaz de sostener una entrega tras otra con unos actores tan mediocres: David Arquette y Courtney Cox son inenarrables, espantosos, ridículos, y Neve Campbell, que no ha envejecido demasiado bien y arrastra una peligrosa tendencia a la rechonchez, mantiene el tipo porque, al fin y al cabo, su Sidney Prescott ya es historia viva (y tan viva) del género. Una lástima que los mejores intérpretes fueran ejecutados en las dos primeras películas. Así se llega a un final relativamente inesperado y con los clásicos guiños hacia una quinta parte. Después de explorar la autoparodia, el cine dentro del cine, el metacine o como lo quieran llamar, las redes sociales y las nuevas posibilidades de Internet y los asesinos múltiples, apenas les quedarán piruetas narrativas como una resurrección, un viaje en el tiempo o que la propia Sidney sea la nueva Ghostface para volver a sentarnos a los fieles en las butacas. Ahora que lo pienso, esta idea vale pasta...

Después de una tarde así, sólo nos quedaba explorar la noche TriBallera una vez más: cena en el Home Burguer de la plaza de Luna, cócteles en Santa María, copas en El Fabuloso y última parada en el Tempo Club, que nunca me ha gustado pero al menos abre hasta tarde.

Mañana sábado, viaje a San Sebastián, partidazo, paseo por la Concha y pintxos en lo viejo.

pensamientos invitados

2011-04-27T00:29:00.000-07:00

Es difícil abarcar la filmografía de un tipo que promedia casi una película por año en los últimos cuarenta y pico. Es por eso que ayer cuando el canal Hollywood programó Todo lo demás, pensaba que es una de sus obras más injustamente olvidada. Quizá porque la ví en una época muy extraña para mí, en el año 2003, a medio camino entre el Master y mi vida laboral, cuando hacía ya más de un año que había tenido mi segunda ruptura (que no fue la última) con una chica especialmente problemática y la relación que tenía en aquellos momentos no parecía ir a ninguna parte. Por todo eso, aquella Christina Ricci me pareció la encarnación perfecta de esa estirpe de mujeres inaguantables, ciclotímicas, enfermizamente egoístas, superficiales, y a la vez tan dulces y deseables que es imposible no caer enamorado de ellas. Todo lo demás es especial porque habla de esos momentos de una relación en que sabes que no va a ningún sitio pero tienes miedo de volver a la soltería, cuando todo es un impasse a la espera de un milagro o de otra Christina Ricci que aparezca en el momento preciso, en el lugar más inesperado. Y vuelta a empezar.

Una vez más, debe ser la cercanía del duelo de Champions. Esta noche, la ciudad va a arder...

... Y estos días, otro pequeño gran acontecimiento periodístico. El FHM de mayo se presenta con un portadón y, por primera vez en España o al menos que yo recuerde, un director invitado, el gran Paco León. ¿Sus primeras decisiones? Desnudar a Kira Miró, que no es poco, y dar luz verde a un estupendo reportaje sobre equipos de fútbol insólitos y una entrevista a Javier Sierra, autor del best-seller español del año, ambos a cargo del que firma. Versátil que es uno...

Más cosillas. Aún no he ido a ver Scr4m, pese a que soy un rendido seguidor de la saga de Craven-Williamson, porque me he comprometido a revisar las tres anteriores (incluso la prescindible Scream 3, que en mi opinión está lejos de las otras dos). La primera de ellas redefinió un género que en aquella época estaba en barcecho, la segunda es un buen ejercicio de estilo de un magnífico guionista de género, y esta última puede marcar las pautas y recapitular tendencias del cine de terror de la nueva década. Mañana, con toda probabilidad, veremos.

La última. Busco una pajarita para la boda campestre-chic que tengo en el mes de julio. Me gustaron las de American Apparel pero no compré ninguna en mi última visita al Barrio Gotic, las de Bubi Canal que he visto en la boutique de Carlos Díez Díez me entusiasman pero se pasan un poco de excéntricas. Seguiremos buscando...

pensamientos de novena planta

2011-04-26T01:02:00.000-07:00

La cafetería de la novena planta del Corte Inglés de Callao es un lugar extraño y fascinante. El servicio no es malo, desde luego mejor que el café, y la comida es entre normalita y vulgar, pero tiene una de las mejores vistas de Madrid. El domingo a mediodía tomaba uno de esos espantosos cafés con la princesita y unas amigas suyas, fascinadas por la perspectiva de la Gran Vía, la azotea de los cines Callao, el ático con torreta que según la leyenda compró el viejo Gianni Versace para un amante que le abandonó, el Palacio de la Prensa, la Torre de Madrid al fondo, el Palacio Real a la izquierda. Durante un rato dejé de contar historias sórdidas y me dediqué a pensar en todos los que no han podido disfrutar de esta ciudad como se merece, o en todos los que se tuvieron que volver al pueblo con el inconfundible aroma del fracaso. Debe ser duro volver como turista sabiendo que no has sido lo suficientemente bueno para Madrid, o que en el momento decisivo, como en Match point, la bola golpeó la cinta y volvió hacia tu campo mansamente. Llevo ya 18 años aquí, más de la mitad de mi vida, pero me sigue fascinando la vista desde la novena planta del Corte Inglés de Callao, al lado de la sección de almacenaje para el hogar, y tengo claro que cuando me vaya a vivir cerca del mar, no volveré como turista, sino como ese viejo modisto italiano que dejó un amante con ático incorporado para buscar nuevas aventuras en otra parte.

Debe ser el resfriado primaveral, las astenia, o la cercanía de la Champions.

La visita de estas chicas me ha regalado una Semana Santa inusual pero divertida: recorridos interminables por el Centro, Chueca, TriBall, Serrano; cena en Lamucca, cócteles en Ballesta, copas en El Fabuloso, donde la estupenda Libia me contó que se muda a la Gran Manzana; mañana de sábado burgués en Las Rozas Village; mañana de domingo castizo entre el Rastro con visita imprescindible a esos magos del diseño de Espacio Brut. Una buena manera de alejarse de los circuitos tradicionales y evadirse un poco del final de temporada.

Se acerca el tiempo de alpargatas y estoy preparado. En la calle San Miquel, en un comercio que lleva 80 años despachando las mejores de Palma, me hice con las básicas: blanco, crudo, burdeos... En la bulliciosa calle Tetuán, entre la plaza del Carmen y Preciados, al lado de la siempre aconsejable parrilla de El Gaucho, unas espectaculares con la Union Jack. Y a la espera de que El Ganso mejore su oferta para este año y los señores de Castañer enseñen sus novedades, reciclo de la temporada pasada mis slippers de esparto de Scalpers. Ya queda menos.

tedio en el laberinto de piedra

2011-04-19T01:58:00.000-07:00

Unos días en el laberinto de piedra santiagués y recuerdo por qué no debo quejarme de vivir en Madrid. Menudo coñazo. Un fin de semana en La Coruña y sólo puedo lamentarme de no haber crecido más cerca del mar. Por si tenía dudas: si algún día regreso a Galicia para vivir, no pasaré más de las horas necesarias en cualquiera de sus capitales de provincia del interior.

Al menos he tenido tiempo para leer, dormir, disfrutar de la comida casera de la cocinera de mi madre, pasear e ir al cine. Eso sí, en dos tardes me había liquidado todo lo decente de la cartelera compostelana: La legión del águila, peli de romanos chulazos entretenida y bastante más original que la media. Recuerdo pocas cintas históricas que reflejen tan bien la división en la Gran Bretaña de la época en torno al muro de Adriano, con la civilización conquistada en el sur y los salvajes escoceses al norte. Jamie Bell, es crecido protagonista de Billy Elliot, por cierto, mantiene intacta esa intensidad que le hizo famoso como el chaval que quería bailar, un actorazo. Código fuente, mi segunda elección, también ofrece bastante más de lo que parece, una suerte de cara B de Atrapado en el tiempo con el gran Donnie Darko como reclamo y dirigida por el imaginativo Duncan Jones, triunfador de Sitges'10 con la turbadora Moon. Esta peli mola porque entretiene y hace pensar sin ser pretenciosa, sin alardes y sin insultos a la inteligencia. Parece fácil, pero no lo es. Junto a la imprescindible Nunca me abandones, de lo mejor que he visto en el último mes.

Entre unas cosas y otras también me ha dado tiempo de terminar Mansos, de Roberto Enríquez, el hombre que firma como Bob Pop en el diario Público. Una novela que, tras la apariencia del mítico bolso Birkin de Hermès, oculta en su interior una dosis bestial de realismo, mala leche, patetismo urbano, verdades del barquero sobre el mundillo homosexual, la soledad y el preciso instante en que un hombre inteligente y maduro empieza a pagar por follar. 80 páginas divertidas, tristes y sorprendentes que harían una peli tremenda. Espero que Albacete&Menkes, o quizá Juan Flahn, lo lleguen a leer. Una prueba más de que el periodismo puede dar buenos escritores... o que muchos escritores en potencia nos refugiamos en las nóminas de los medios.

la tragedia de cada año

2011-04-12T01:43:00.000-07:00

"En cualquier país sensato, Ellos sería un grupo de masas", la sentencia, antigua ya, de Nacho Canut, fue la frase más repetida en la noche del jueves (bueno, seguida de cerca por "venga, la última"). Una noche en que unos quinientos fans entregados pudimos combrobar cómo el grupo de Guille Mostaza está completamente maduro en su directo, rodado, seguro de sí mismo, controlando en todo momento a un público que, como mi amigo Paquito y yo, acude impentitente a cada concierto en Madrid. Desde los primeros acordes de Lo nuestro, un excelente para dar bola al nuevo disco, aunque no pudieron renunciar al clásico de apertura, Algo muy grande, hasta el momento álgido inevitable, cuando toda la sala canta ese himno filogay y canalla llamado Diferentes, no hubo tregua. Muchos gritos, mucha cerveza fría, muchas manos en alto y el comienzo perfecto para una noche de jueves. La excusa perfecta para ser felices. ¿Cuándo es el siguiente?

En conciencia debería haber escrito esta pequeña crónica el viernes por la mañana, pero entre la resaca y el viaje a mi querida Palma el fin de semana no he tenido tiempo de sentarme al teclado hasta hoy mismo, cuando me he levantado (tarde, por supuesto), he saboreado el genial capítulo de Crematorio de anoche (la serie se agiganta semana a semana, y me temo que cuando termine dentro de unos cuantos episodios, la sensación de vacío no seré llenada hasta dentro de medio año cuando regrese Mad men). Pero enseguida he caído y me he caído, no estoy en el Pop&Dance viendo a Ellos, ni en la estupenda terraza de Koldo Royo en el Paseo Marítimo de Palma, sino en mi casa de Madrid, y en un rato tengo mi cita anual con el asesor fiscal.

Tampoco es ninguna tragedia, mis cuentas de 2010 son relativamente sencillas: unos tres pagadores, pocos movimientos en Bolsa, dividendos acordes a cómo están los tiempos y una bonita colección de recibos para desgravar. Ahora que lo pienso, cuando una tragedia se repite cada año, ¿no deja de ser tragedia? Se convierte en la Declaración de la Renta.

nosotros y Ellos

2011-04-06T01:18:00.000-07:00

Hay tradiciones que se convierten en tradiciones de la manera más absurda. Hace algunos años, pedí a mi amigo Paquito que me acompañara a un concierto de Ellos en la sala El Sol, cuando promocionaban su segundo disco, Ni lo sé, ni me importa. Lo hizo, supongo que lo pasamos bien. Un año más tarde, le volví a dar el coñazo para ver a Ellos en el Moby Dick cuando promocionaban su tercer disco. Hace unas semanas, fue él quien me sugirió ir este jueves a las sesiones Pop&Dance del Rocvk Kitchen de la calle Fundadores, un local muy conocido entre la fauna noctámbula porque ha acogido una buena cantidad de afters (F7, porque está en la calle Fundadores, 7, luego Opium, donde recuerdo una noche enloquecida en compañía de unas rusas que aparecieron de la nada...), y allí estaremos, esta vez acreditados, más mayores, él a punto de casarse y yo tan aburguesado que casi ni me lo creo. Pero de algún modo ya es una tradición, nosotros y Ellos, nunca mejor dicho. También con disco nuevo, y supongo que quedarán entradas por si alguien se anima. Siempre son un buen plan.

Y ahora me voy a salir un poco del tiesto para comentar algo que me da muchísima pena. Me refiero, por supuesto, al bochornoso espectáculo de Víctor Sandoval en la cadena amiga. El ex presentador del pionero Mamma mía representa un estereotipo de marica graciosa que ha caído afortunadamente en desuso, salvo en cuatro antros de la llamada Chueca profunda. Los años del Perdona bonita, de cenar en Lombok de Augusto Figueroa con Jesús Vázquez paseándose entre las mesas como maestro de ceremonias de aquel nuevo Village madrileño, de tomar polvos lentos golpeando la barra del Polana y terminar las noches bailando en el Mito pasaron hace tiempo, y es posible que este señor no se haya dado cuenta. El tipo está desequilibrado, ha sobrepasado todos los límites de lo que se debe o no poner en la tele, pero algunas personas siguen exprimiendo y explotando un desequilibrio que podría tener un final trágico.

Se me antoja preparar un reportaje para la revista sobre juguetes rotos de la televisión privada. Todo un museo de los horrores. También se me antoja ver Nunca me abandones, de la que he leído y escuchado cosas realmente buenas. En eso andaremos en este miércoles soleado.

choppers y french mojitos

2011-04-01T11:18:00.000-07:00

Había hecho muchas cosas absurdas un jueves noche, pero nunca me había subido a una Harley-Davidson. Y mucho menos después de dos french mojitos (sí, con champán y ron negro, claro) en la coctelería de Ballesta. Pero la culpa no es mía. Intuíamos que mi amigo Fernando era un freakie peligroso, pero desde que sacó su plaza de diplomático es capaz de presentarse para cenar en Mui con traje, Barbour y subido en su flamante moto de 300 kilos. Sólo así se explica la escena de verme subido en una Harley a la una de la mañana y mi amigo retándome a quitar el pedal y hasta de arrancarla, para comprobar en directo la sensación de poderío. Como tío que no conduce, no es fácil impresionarme con esas cosas, pero he de admitir que mola. Y mucho.

En pleno Festival de Málaga, me da cierta envidia el ambientillo que se percibe en ese certamen. Desde luego mucho más el ambientillo y los saraos antes que la sección oficial, que no me llama nada la atención. Sin embargo, los primeros run run sobre Sitges 2011 son muy esperanzadores. Rubén Ochandiano contaba hace semanas en Radioshock que estará allí con un proyecto realmente marciano de Jordi Mollá, rollo David Lynch. También me han chivado que el Auditori puede ser el escenario de la demorada presentación en sociedad de Verbo, de Eduardo Chapero-Jackson con El Duque y esa musa llamada Macarena Gómez en el reparto. En este caso, la pinta es espectacular. Sólo falta saber si Balagueró reservará su Mientras duermes (con un Luis Tosar terrorífico, por cierto) para su público favorito y en su festival fetiche. Sitges 2011, tic tac.

Pero este domingo toca Donosti: Air Nostrum, buen hotel, debut de Miroslav como entrenador, buenos pintxos...

nasty tuesday

2011-03-29T10:58:00.000-07:00

Es infantil, caprichoso, absurdo y, además, inevitable. Cuando estoy en Madrid, sueño con estar en mi casa de Sangenjo. Y cuando llevo varios días en mi casa de Sangenjo, echo de menos muchas cosas de Madrid, demasiadas. A veces fantaseo sobre cómo sería mi vida allí, de feliz rentista, y pienso que tendría que regresar un fin de semana al mes a la capital para probar el último restaurante, comprar en mis tiendas favoritas y que los porteros de los garitos no se olviden demasiado de por que solía saltarme sus colas. Pero en los últimos tiempos tengo que matizar mis propios planes, debería escaparme una semana al mes, para que me dé tiempo a una de estas salvajes salidas de martes o miércoles, como la que me espera hoy y llevo masticando desde hace días: una buena cena, o eso espero, en VadeBaco, el gastrobar que ocupa lo que solía ser el coqueto Viuda Blanca/Viuda Negra, muy cerca de Ópera, y muy a huevo para escuchar un poco de blues en La Coquette, un mucho de surf en El Fabuloso y que sea lo que el nasty tuesday quiera...

¿Y qué coño he hecho en Sangenjo en pleno mes de marzo durante seis días? Dormir, comer sano, pasear por la playa, leer la prensa, alquilar pelis en dvd -muy interesante, por cierto, una gallega del año pasado llamada Retornos, una agradable sorpresa, ver El rito en los míticos cines Valle-Inclán de Santiago -ni frío ni calor, un buen arranque, y un desarrollo varios pasos por detrás de El último exorcismo o El exorcismo de Emily Rose, y en segundo curso con asignaturas de primero de El exorcista. Una semana de vacaciones para coger aire y aguantar hasta junio.

Más cosas. Cierran Vinçon, el de Castelló, no el del Paseo de Gracia, que sería como echar abajo la Sagrada Familia. Una pésima noticia porque era de las mejores tiendas de diseño de Madrid. Una buena noticia porque liquidarán las existencias, además de invitar a un elegante cóctel a los clientes más o menos habituales. Allí estaremos. Y cerrando con diseño, casi un mes después de hacer el pedido online, ya tengo en casa mi flamante Phonophone III de Science&Sons, el número 88 que fabrican en todo el mundo (vienen numerados). Suena de escándalo, y además luce de lo más molón junto a mi cabeza frenológica original.

placeres culposos

2011-03-18T03:49:00.000-07:00

A los modernos les encanta hablar de guilty pleasures. ¿Por qué no? Es una expresión que mola, muy sonora, que esconde todo tipo de perversiones. No se sabe muy bien o se discute mucho en los foros sobre el origen de la expresión, quizá popularizada por Chuck Klosterman cuando publicó la Enciclopedia de guilty pleasures (1001 cosas que odias amar), y que el propio autor atribuye a la revista Entertainment Weekly. Un guilty pleasure es, en esencia, algo que te apasiona y de lo que te averguenzas profundamente. Es duro ser moderno, pero debe ser durísimo ser moderno y tener discos de Bustamante en el coche. Por eso existen los guilty pleasures.

Pero antes de enumerar los míos, que puede ser lo divertido del asunto, me gustaría aventurar quién no tiene guilty pleasures. Pues claro, los incultos, los iletrados, los tipos poco formados y/o poco interesados en formarse. Un famoso director de revistas de moda puede tener como guilty pleasure no perderse ni un solo partido del Atleti, pero es poco probable que un forofo del Atleti, lector de Marca y admirador de Torrente oculte a los colegas del bar su admiración por Balzac.

Ahora sí, ¿mis guilty pleasures? La música (y sobre todo la vocalista) de Aqua, las comedias de Manolo Gómez Pereira, el desayuno americano del Vips, el podcast de Iker Jiménez, los foros del Depor, los uniformes de colegio, Carmen Alcayde, el perrito caliente del Nebraska, las pelis de Scream, Rebeca, la cantante de Deviot (por culpa de mi amigo Paquito)... Nada fuera de lo normal.

Esta noche me escapo a Sangenjo hasta el lunes. Reset.

(un respiro)

2011-03-15T03:23:00.000-07:00

Dolores en las sienes. Sueños de ansiedad absurdos (casi todos mis sueños son absurdos, mi cabeza debe ser un lugar muy animado). Cambios de humor en el trabajo. Descenso en el rendimiento. Falta de ideas. No me hace falta leer uno de esos tochos de autoayuda que venden en la T2, tengo un estrés galopante.

Nada que no se cure con una semanita en Sangenjo a partir del martes que viene.

Me gustaría llegar a un nivel de conocimiento tal de mi propio cuerpo que, ante los primeros síntomas de queme, pudiera huir de Madrid antes de llegar a las sensaciones con las que he comenzado este post. Hace algunos años, como mucha gente de mi edad, miticaba los momentos de estrés con una juerga criminal, una borrachera tremebunda y un errático peregrinaje de un after a otro. Por suerte o por desgracia, los que yo conocía ya están cerrados salvo el Toni2, que es tan incombustible como su veterano pianista, y no conozco los nuevos templos del desenfreno: ni el que regenta mi amigo José Luis en la plaza de Cristo Rey, ni el reciente Plan B en el Madrid de los Austrias, ni siquiera el antro gayer de la calle Pelayo. Me encanta la noche, pero prefiero la playa.

Hablemos de series. Los que tenéis Plus, deberíais darle una oportunidad a Crematorio, una serie con un tema tan actual como la corrupción en los tiempos del ladrillo, con un guión que no insulta a la inteligencia, una bellísima Juana Acosta y algo en lo que han sido unánimes todos los críticos, un gigantesco Pepe Sancho, metido completamente en la piel de un promotor levantino sin ningún tipo de escrúpulos, un tipo con su propia ley. Los que no tenéis Plus, debería abonaros, o si no, verla de algún modo más o menos legal. Un ingrediente más para una excelente primavera de series, la cuarta de Mad Men y la séptima de El séquito son sencillamente apasionantes. Ambas tienen algo en común, exploran la oscuridad de lo que en temporadas anteriores era todo luz. Don Draper de mierda hasta el cuello con su nueva firma, y Vincent Chase hasta arriba de farlopa y liado con una estrella porno, y no una estrella porno cualquiera, la tremenda Sasha Gray haciendo de sí misma. Ahora que lo pienso, un lado oscuro no tan oscuro...

ya

2011-03-11T14:08:00.001-08:00

Ya está bien. Ya han llamado la atención. Ya han tocado los cojones suficente. Ya han puesto en el mapa algún tipo de asociación de padres meapilas de quién sabe dónde. Ya vale. Ya. La imputación de Ángel Sala como director del Festival de Sitges por proyectar ese inmenso truño llamado A serbian film es un bochorno en estos tiempos y este país en que vivimos. En 2011, en una democracia asentada que ha pasado por un golpe de Estado, una hecatombe terroristas y un par de crisis económicas de las gordas. El País clava el análisis desde el titular, perfecto, adecuado, británico en su brevedad: Es horrible, no criminal. Sin que sirva de precedente, porque no suelo tirar de Facebook, enlazo el grupo de firmantes Contra la denuncia al director del Festival de Sitges, que en un par de días ya suma 4000 miembros.

Como periodista acreditado y admirador confeso del Festival, puedo asegurar que es absolutamente imposible que un pobre menor despistado pueda entrar en la sala a ver algo como A serbian film. Hay que hacer una larga cola, comprar una entrada que no es barata y enseñar el DNI para ese tipo de proyecciones. Casi todos los que acuden a ese tipo de pases saben perfectamente lo que van a ver, y doy fe que este en particular no despertó más allá de bostezos y algún gesto de desaprobación. El mismo Ángel Sala, un señor catalán educado, culto y bien vestido, desde luego no un pervertido, comentaba antes de la última edición que había visto el filme, proyectado y hasta premiado en certámenes de Serbia, Portugal y Canadá, y que no le había gustado, que no lo volvería a ver. Probablemente no sabía que un grupo de amigos de la censura y algún juez de Barcelona le iban a joder la temporada. Ya está bien.

La persecución a Sala y al propio Festival era uno de los temas de conversación esta mañana en el pase de Piraña 3D, una de las gamberradas más divertidas que he visto en mucho tiempo. Una auténtica fiesta. Si en vez de a las 12.30 en un cine semivacío se proyectara en la Bombilla, en veranito y con mojitos a mano, sería lo más parecido a una fiesta playera. El argumento no requiere una mayor explicación: una plaga de pirañas en un lago durante las vacaciones de primavera. Sin más. Cine de género: en la simplicidad está la belleza. Y en el reparto está la nostalgia: Elisabeth Shue, que sigue estando estupenda, Vhing Rhames (el Marcellus Wallace de Pulp Fiction), Cristopher Lloyd (Regreso al futuro), Jerry O'Connell (Cuenta conmigo)... Creo que será un taquillazo, porque pese a los intentos de censura, a la gente le gusta pasarlo bien viendo una peli con chicas en bikini y pirañas asesinas.

Mañana viajo a Zaragoza, que no es uno de mis destinos favoritos pero sigue siendo un cómodo viaje en AVE y un partido con cierto atractivo. Otro día comento lo del bar de copas en la parte de arriba del Mui. O mejor no, porque puede que se llene y dejaría de ser el mejor sitio para tomarse un buen gin tonic en Madrid antes de la apertura de las terrazas.

consumismo escandinavo

2011-03-08T09:04:00.000-08:00

Hace años leí a Lucía Etxbarria (debió ser hace años, que es cuando aún leía a Lucía Etxebarria), que cuando le entraban ataques de consumismo compulsivo le gustaba irse a un Todo a 100 para comprar chorradas. Eso era antes de las Tiger Stores, esas tiendas daneses que son un poquito Ikea, un poquito tienda de chinos de las de Fuencarral y un bastante de Muji por el rollo minimalista. Había entrado alguna vez, pero esta tarde me pasé con la princesita después de comer en el FresCo de Sagasta (que por alguna razón está mejor que el de enfrente de mi casa, igual que el Vips de Ortega y Gasset parece Le Bernardin comparado con el de mi barrio), y nos hartamos de comprar chorradas por cuatro duros: un podómetro, libretas de colores, un mando a distancia universal gigante, más grande que el iPad, que ya he probado y funciona, una jarrita para la leche, pinzas de la ropa, gominolas ácidas... Una bolsa llena de objetos imprescindibles para el hombre moderno por poco más de veinte euros.

Un episodio más de una semana en que no he viajado por la visita de la princesita y que ha resultado de lo más activa: compras en Carlos Díez Díez, Rastro el domingo, brunch en el Urban, cena y cine en el Centro... Y esta noche, musical de Los 40 (ya, lo sé), tapeo en Mui, copas en el Fabuloso... Vacaciones de Carnaval en una semana sin vacaciones de Carnaval.

detalles que marcan

2011-03-01T07:28:00.000-08:00

A veces un día de libranza absurdo se transforma por los pequeños detalles. El plan previsto era levantarme a las 9, ir al pase de prensa de la peli esa de brujas de Nicholas Cage en el Palafox a las 10 y después al de la última de Matt Damon en las oficinas de la distribuidora a las 12.30. A priori no era un plan demasiado apetecible, pero en mis días libres entre semana me receto ese tipo de planes para escapar un poco del Síndrome del Periodista Deportivo, que a veces te llega a absorver del todo. Finalmente me he despertado casi a las 10, he desayunado en la cama como un señor y he caminado media hora Castellana abajo hasta Torre Europa para el segundo pase de la mañana. Y lo cierto es que Destino oculto me da que va a ser una de esas pelis que no te explicas cómo no han vendido mejor. Basada en un relato de Phillip K.Dick, se debate entre el thriller futurista y la historia romántica urbana del rollo Serendipity, y lo hace sin resbalar en lo peor de uno ni del otro. Presenta un Manhattan precioso, mezcla de años 90 y Art Decò, y tiene el aliciente de la estilizada Emily Blunt, la secre semianoréxica de El diablo viste de Prada, y del siempre elegante Terence Stamp, uno de esos actores que cada vez que ves te planteas por qué no hace más pelis.

Cuestión de detalles. De una mañana con dos pases coñazo a una mañana relajada con un pase bastante entretenido. Y una hamburguesa con unos aritos de cebolla en la barra del Tommy Mel's de la Avenida de Brasil se convertía también en una experiencia mucho más interesante con una de esas camareras con vestido fiftie's rosa chicle muy mona y muy sonriente, con un aire a Pilar Soto (sí, aquella chica con los incisivos separados que presentaba el Mamma mía en Telemadrid). Después de eso, una pequeña compra de fruta y tomates raf pata negra en el Sánchez Romero y un paseo hasta casa.

Con estas premisas, no puedo esperar mucho de lo que queda de tarde. En conciencia tendría que meterle mano a la prometedora nueva novela del gran Javier Sierra, al que entrevisto para la revista en un par de semanas. Es raro, pero creo que es la primera vez en mis ocho años de profesión en que entrevisto a un escritor. He entrevistado a políticos, periodistas, directores y actores de cine, golfistas, futbolistas, entrenadores, ciclistas, tenistas, boxeadores, celebrities de la tele, algún que otro chef, un cool hunter, un abogado de derecho al Honor... (hago memoria) pero a ningún escritor. No es que me intimide. Más bien me apetece, Javier es mi colaborador favorito de los programas de Iker Jimenez, uno de esos periodistas todo terreno que parecen capaces de todo. Seguro que hasta de convertir un día libre absurdo entre semana en un buen día.

el efecto que no pasa

2011-02-25T12:53:00.000-08:00

Todos conocemos la sensación. Como cuando pruebas un plato exquisito que casi paladeas al recordarlo un par de días más tarde. Como cuando después de cenar estás apoyado en la barra de esa coctelería tan molona de Ballesta con el primer pisco de la noche, perfecto y rotundo, y además suena una canción genial y una chica guapísima te ha mirado una fracción de segundo. Lo recuerdas al día siguiente mientras caminas por la calle y sonríes.

Algo así me ha pasado todos estos días con algunos de los planos de Cisne negro. Y no he sido el único, lo he comentado con otras personas y seguían con su particular síndrome de Stendahl. Algunos la han acusado de estar completamente vacía de contenido, de no dibujar bien ni siquiera sus personajes principales, de ser una historia común contada de una forma muy poco común. Opiniones que no comparto pero que evidencian que el genio detrás del genio de Aronofsky es ese filipino de Queens llamado Matthew Libatique, director de fotografía y un operador de cámara como no he visto en mucho tiempo. Con estas cosas, es inevitable terminar hablando de Kubrick. El maestro Stanley siempre estaba a la última en imagen. Había sido fotógrafo en su juventud y fue pionero en el uso de steadycams y demás cahivaches que daban a sus películas una realización única (y debían convertir los rodajes en un infierno, pero en fin...). Ahora pensemos en las secuencias más deslumbrantes de Cisne negro. Allí donde vemos majestuosos travellings por las calles de Manhattan y espídicos cambios de plano en pleno baile, yo estoy viendo a Libatique cámara al hombro, del mismo modo que había experimentado con el uso de la multipantalla imposible en Requiem por un sueño. Detrás de un genio discutido a menudo hay otro indiscutible.

Más cositas en breve. Al fin he encargado el dock perfecto para mi iPhone. Lo malo es que lo mandan desde Canadá y está hecho a mano en cerámica blanca, así que ya os contaré...

Mañana sábado voy a La Coruña por trabajo hasta el domingo. Buen momento para disfrutar del japo del puerto y sufrir durante un par de horas en Riazor.

Buen descubrimiento la calçotada, me ha entusiasmado. Sin embargo, 40 euros por cabeza en La Huerta de Lleida de la Cuesta de Santo Domingo por algo que no deja de ser verdura a la plancha, con butifarra de segundo y un vino rosado de lo más normal me parece un poco excesivo.

No puedo resistirme a lamentarme, aunque sea con retraso, por la desaparición de las viñetas de Mauro Entrialgo de las páginas de Público. La próxima vez que me lo cruce en El Fabuloso, espero que se deje invitar a unos chupitos de tequila por la prensa de izquierdas en este país.

slippers a pleno sol

2011-02-23T02:18:00.000-08:00

Las bodas no me gustan. No me gustan nada. Lo digo por los lectores nuevos, o por los despistados. El resto estáis hartos de leerlo y hasta de escucharlo. Sin embargo, hay un par de supuestos en que me encantan: cuando se casa un buen amig@ de esos que lleva tiempo buscando el amor o cuando he visto evolucionar a la pareja desde el principio y los dos me caen especialmente bien.

Las tres bodas que tengo este verano cumplen estos requisitos. La primera es de mi amiga Teresa. Cuando entré por primera vez en el gabinete de prensa del Ministerio, mi primer trabajo como periodista, no me da verguenza decir que lo primero en que me fijé fue en su sonrisa, y en lo mucho que se parecía (y se parece) a Alyssa Milano, una de las chicas de moda de la época gracias a Embrujadas. También acababa de terminar la carrera y aunque no tenía novio, estaba ya en la lista de espera para casarse en Los Jerónimos, el sueño de su vida. No tardamos en hacernos buenos amigos y, nueve años más tarde de aquello, se casará este verano en los jardines de La Granja, que tampoco está mal. La segunda es la mi amigo Paquito, con el que devoro un par de hamburguesas en el Knight una vez al mes y que responde al segundo supuesto: una de esas parejas con las que mola pasar un rato de vez en cuando. Cuando coincidimos en el Master no se atrevía aún a llamar "novia" a la chica con la que ocho años después se casará el día de mi cumpleaños (que ya tiene c...) en un pueblecito del Bierzo. Diferente, pero también muy apetecible. La tercera y última me llevará a Vasto, un pueblecito costero cerca de Pescara (sí, Italia) a mediados de agosto, cuando Sangenjo resulte ya insoportable. Dani es uno de mis mejores amigos desde que entré en mi último colegio mayor, allá por 1998, y desde entonces le he conocido hasta seis novias distintas, tres de las cuales han estado a punto de convertirse en esposas. Aparte de persistente, este cabrón me ha hecho testigo de una ceremonia que durará dos días entre recepciones, fiestas playeras y banquetes. No puedo desvelar la identidad de algunos de los invitados, porque son bastante conocidos. Sólo diré que preveo un duelo de slippers cantosos a pleno sol. ¿Combinarán con el chaqué?

Esta noche, experimentamos una calçotada en La Huerta de Lleida, en Santo Domingo, que es un plato que me apetece mucho catar, antes de saltar de lleno a la noche de TriBall. Miércoles.

el efecto cisne

2011-02-22T04:44:00.000-08:00

Salí del precioso cine Comedia, en el Paseo de Gracia, y bajé caminando hasta la Plaza de Catalunya. Casi 15 grados a las doce de la noche. El tiempo no pasaba. Ni siquiera me puse los cascos. No ví a nadie. No oí a nadie. Cuando cruzaba hacia mi hotelito en la calle Pelayo ignoré por completo a un tipo sentado en un banco que me ofrecía farlopa llevándose el dedo índice a la aleta de la nariz, "no gracias, no me apetece un cacho de pared machacada", pensé. Por un momento, me habían bajado de la extraña nube en la que estuve casi toda la noche. El efecto Cisne negro.

Menudo año de pelis para los Oscar. La red social es una obra para la posteridad, un retrato extraordinario de nuestro tiempo. The fighter es perfecta en su clasicismo, gran cine. Pero la cinta de Aronofsky es absolutamente extraordinaria, y como extraordinaria quiero decir fuera de lo normal, diferente a todo, original y osada, un salto al vacío. Alguien escribió hace tiempo con cierta gracia que todos los directores con una K en su apellido son un coñazo, excepto a Kubrick, por supuesto. Aronofsky tiene algo de Kubrick por una razón sencilla: juega su propia Liga fuera del mercado, de las tendencias y de lo que pueda gustar o no al público. Si Pi era una opera prima notable sin insultar a la inteligencia, Requiem por un sueño es la obra de un tío al que le da exactamente igual los datos de taquilla, los premios y lo que algún capullo escribe en un blog, es tan incómoda como magnética, hay que revisarla de vez en cuando para recordar por qué resulta una experiencia tan bestial y por qué hasta El señor de los anillos fusiló su tremenda banda sonora (Clint Mansell sobre una variación de Mozart). En Cisne negro hay mucho de esta última, un poco menos underground y con un toque más sexy. Las cuatro actrices protagonistas representan a la perfección las cuatro edades de la bailarina: Barbara Hershey, Winona Ryder, Natalie Portman y Mila Kunis, cada una está perfecta en su papel. La Portman es una diva, siempre lo ha sido, pero el regreso de Winona es el toque cool, la guinda. Hace tiempo que no voy al cine dos veces a ver la misma peli, pero ya toca. Y los afortunados que puedan acercarse a verla sin saber nada de su argumento, mejor que mejor.

Información útil. Este viernes empieza la edición 2011 de la Madrid Restaurant Week, ya sabéis, un buen puñado de restaurantes de la capital elaboran un menú de 25 euros de los cuales uno es destinado a entidades benéficas. El festival dura hasta el próximo domingo, así que son casi diez días para probar sitios nuevos. De la lista de este año, me seducen el Europa Decó del hotel Urban, el romántico Café de Oriente, y dos que me quedan muy cerca de donde vivo, Casa Quirós y Casa Narcisa, que ya pude probar en la última edición pero merece una revisión.

el buzz que no cesa

2011-02-11T02:17:00.000-08:00

Recuerdo la primera vez que me topé con ese concepto tan americano como buzz. Fue leyendo el mítico Aventuras de un guionista en Hollywood de William Goldman, el equivalente cinéfilo del Confesiones de un chef de Anthony Bourdain. Escribo de memoria, pero describía el buzz como los rumores, la expectación creciente que crea un proyecto, una película, ese tipo de publicidad que no se paga y al final resulta impagable. Es el caso de Cisne negro, una cinta que aún no se ha estrenado pero ha conseguido crear unas expectativas enfermizas en mucha gente. En mí, desde luego.

Pero eso será la próxima semana. Anoche me tocó Primos, en el multicine de Tres Cantos y al salir de trabajar, en una tarde-noche bastante agradable. Como soy uno de los cuatro gatos que fue a ver Azuloscurocasinegro en su semana de estreno, siento un vínculo particular con este equipo artístico. Daniel Sánchez-Arévalo crea tantas adhesiones como rechazos, conozco a unos cuantos a quienes les parece un tío bastante pedante, especialmente a raíz de esa esfixiante y extraña Gordos, pero en mi opinión es el mejor escritor de comedias que ha dado el cine español desde David Trueba, que no es poco. Y me viene bien hablar de Trueba porque el caso de Quim Gutiérrez y Raúl Arévalo me recordaba ayer a la pareja dorada de la comedia urbana española de los 90, Jorge Sanz y Gabino Diego, sobre todo en Los peores años.... La química entre ellos es brutal, natural, realmente consiguen parecer dos colegas, dos primos que huyen al escenario de sus veranos de juventud para recuperar a un viejo amor tras un desengaño amoroso. Podría desperdiciar vuestro tiempo diciendo que esta película da buen rollo, te lleva a un momento de juventud rabiosa, inocente, vibrante, bla bla bla, pero como es mi día libre y me apetece ir paseando hasta Summa para almorzar sushi, sólo añadiré que si un tío pone a tres treintañeros hechos y derechos a bailar a los Backstreet boys en unas fiestas de pueblo y consigue no dar verguenza ajena, sino hasta resultar una secuencia brillante por su encanto, es un puto genio.

Esta noche, cena en Un lugar, un restaurante muy cercano a mi casa al que he estado a punto de ir hasta en tres ocasiones y al final, por diferentes motivos, he terminado anulando la reserva en eltenedor. Más que un buzz, en este caso es un estreno varias veces truncado.

de estreno

2011-02-08T15:58:00.000-08:00

La cubierta es roja, viva. El chasis, sólido y resistente. El ritmo de tecleo es suave y duro al mismo tiempo, la sensación nueva pero agradable de un teclado expandido tipo isla. Escribo desde mi nuevo portátil, y estoy encantado porque el anterior, después de 42 meses de duro trabajo, se ha ganado una agradable prejubilación en casa de princesita, donde a buen seguro no le exigirán más allá de unos temarios de Primaria en Word y la descarga (ilegal, por supuesto) de episodios de Gossip Girl y Pretty Little Liars.

A mi amigo Paco le hace mucha gracia todo esto, pero es como tenía que ser. Mi primer portátil, un Acer feo, enorme y a la sazón bastante malo, lo financié a un año con mi primer contratillo como becario en la tele, doce cuotas de 75 euros que pagué religiosamente. Duró dos años y siete meses, más o menos, hasta que un golpe durante un viaje a Canarias lo apagó para siempre. El segundo, un Samsung negro piano, deslumbrante, me costó 900 euros del ala para los que me ayudó mi padre en aquel momento, porque aunque ya tenía un buen contrato indefinido estaba en una etapa de manirroto vocacional. Y salió cojonudo. En sus tres años y medio sólo necesitó dos visitas a ser desinfectado y un total de cien eurillos, que poco me parece ahora. Mientras espera a su retiro dorado en la costa gallega, convive con este Lenovo Think Pad que, como me propuse, pagaría con una sola colaboración con la revista, exactamente la un reportaje y una entrevista publicadas el mes de diciembre, 425 euros netos para 420 de ordenador con los gastos de envío incluidos. Y ya que estamos, con una espectacular diligencia por parte de los chicos de acuista.com. Lo encargué el domingo por la mañana; el lunes hice el ingreso en la ventanilla del BBVA y hoy martes a las 12.30 de la mañana ya estaba en mi casa. Así da gusto.

Aparte de comprar, en los últimos días he visto varias pelis. El fin de semana, 127 horas, que me pareció un ejercicio titánico de Danny Boyle, una historia singular y arriesgada que le sale redonda y está rodada en su estilo, sin freno y sin tregua, utilizando todos los recursos a su alcance y alguno que se inventa. Entretenida, pero sin más, no creo que figure en muchas videotecas de aquí a unos años, y que palidece en mi opinión ante The fighter, que hoy me ha maravillado por su perfecto clasicismo. Me cae bien Mark Wahlberg hace ya mucho tiempo, casi desde Boogie nights, y por encima de su talento como actor admiro su capacidad para escoger buenos proyectos y hasta producirlos, como es este caso o el de El séquito. Y aunque está estupendo en el papel de boxeador en busca de una última oportunidad, se ve absolutamente eclipsado por una actuación monstruosa de Christian Bale, una de las mejores de los últimos años. Tan flaco como en El maquinista pero metido de lleno en las miradas, los tics y ese andar característico de los yonquis de los 80, 90, un cuadro estremecedor. Una gran peli.

de TriBall a Peinador

2011-02-03T04:26:00.001-08:00

Escribo desde un aeropuerto. Lo del aeropuerto no es novedad. La novedad es que escribo, porque en las últimas semanas no he tenido tiempo casi ni de vivir. Escribo el día en que nos levantamos que Nacho Vigalondo se ha cargado de un plumazo una campaña tan buena como la de El País con el iPad gracias a unos comentarios tan desafortunados como absurdos sobre el Holocausto en el twitter. Si ya es peligroso tener un móvil a mano cuando estás borracho y/o colocado, ser un personaje público con miles de seguidores puede ser mortal de necesidad. Obvio pero recurrente, si bebes no twitees.

A todo esto, y por si alguien no lo sabe ya, el spot estaba inspirado en este otro de Jason Swartzman (el primo de Sofia Coppola, protagonista de Bored to death, ya sé que lo sabéis, pero me lee todo tipo de gente...) para ese totem periodístico llamado New Yorker. No deja de tener cierta gracia que Swartzman encarna el tipo de judío neoyorquino intelectualoide.

Una vez más, me escapo a Sangenjo con alguna excusa tan barata como terminar un reportaje largo y complicado de mover para FHM sobre futbolistas expatriados. Coordinar entrevistas con tíos que juegan en Hong Kong, Manchester, Hungría, Grecia y Canadá requiere de las pocas neuronas que me quedan después de uno de esos enloquecidos martes madrileños que tanto me gustan. Un martes genuinamente triballero que comenzaba en el nuevo local de la estupenda Iria y su chico, el Lunch Box&Tiki Room de la calle Barco, un sitio ecléctico y molón, medio tiki, medio rockabilly, y que donde lo mismo te hacen un gin fizz de libro que te despachan un tercio de Estrella Galicia, que para eso son paisanos, una ración de pulpo o una carta sorprendente de bocatas gourmet. Nosotros nos quedamos en lo del gin fizz, que teníamos unas ganas locas de probar el Mui, el gastrobar de La Tasquita de Enfrente, en la paralela calle Ballesta. Y sí, decir que los comentarios entusiastas que había leído por ahí son más justificados. Es el mejor sitio de Madrid para tapear con permiso de Viavélez. Cada ración, o mejor dicho, cada creación era un festival: las clasiquísimas bravas, los torreznos, la ensaladilla, la hamburguesa de steak tartare... Con un vino más bien de los carillos, 30 euros por persona. Ya puestos, sólo podíamos cruzar la plaza de Luna para continuar la noche en el Fabuloso. Martes ejemplar, como pocos.

P.D. Con cierto retraso, esta semana acometeré ese temido proceso de compra y cambio de portátil. Gracias al asesoramiento online de putoinformatico, me estoy empezando a inclinar por un Lenovo, que parecen muy completitos por el precio que tienen: buenos procesadores, 500 gb de disco duro, 4 de RAM, pantalla LED HD. Eso sí, bonitos, lo que se dice bonitos, no son...

bloody january

2011-01-25T02:49:00.000-08:00

Comencé el mes de enero en Trafalgar Square, botella de Möet en mano, y lo terminaré en Sangenjo, a donde me escapo el jueves por la mañana, con un breve interludio de sufrimiento en mi querido Riazor. Aquella madrugada del día 1, cuando caminaba hacia mi hotel de Russell Square, desde luego no podía imaginar lo duro que iba a ser el primer mes del año: viajes, noches saliendo de la tele de madrugada, continuos cambios de planes, un resfriado de un par de días que me cogió a caballo entre Barcelona, Madrid y Almería y con poco tiempo para el disfrute. Lo bueno es que de aquí a verano la cosa sólo puede mejorar...

Entre medias, el viernes pasado tuve una genuina tarde ociosa por el centro de Madrid. Me levanté tarde, sobre las once, remoloneé en la cama hasta casi las dos, tomé el metro hasta Bilbao, una agradable comida en el Taco Bell de Fuencarral antes de cruzar la calle al Proyecciones para arriesgarme con Más allá de la vida, que ni es tan mala como me temía ni tan buena como se podía esperar de la unión de tres talentos como Clint Eastwood en la dirección, Peter Morgan (el autor de The queen y Frost contra Nixon, entre otras) en el guión, y una de las productoras de confianza de Spielberg, Kathleen Kennedy en los despachos. Si algo se puede extrapolar del fútbol a la vida es que tres, cuatro, o cinco genios no hacen un equipo genial. A la salida del cine y ya bajo cero, aún tuve tiempo de hacer un poco de shopping por TriBall, o lo que es lo mismo, un vistazo rápido por las rebajas de Carlos Díez Díez en Loreto&Chicote, salto a Madrid Cómics a por lo último de Mauro Entrialgo y darme un bote al Club del Gourmet antes de pasar una divertida velada en casa de mi amigo Paco y su familia. Todo un oasis en un mes realmente coñazo.

Un último apunte para los que sufrimos ese mal tan moderno y tan poco recomendable en apartamentos pequeños llamado síndrome de Coollyer (término que acabo de improvisar, mezcla absurda entre cool y Collyer, dícese de la acumulación de productos culturales, objetos molones y piezas únicas presuntamente de diseño, en realidad absolutamente inútiles, en apartamentos del centro de Madrid de menos de 60 metros en los que además hay que vivir, creedme conozco unos cuantos enfermos diagnosticados con este terrible mal). Para los coleccionistas compulsivos de la botella conmemorativa de Evian con grandes diseñadores (empezó en el 2000, pero en mi casa ya ocupa una estantería completa, una botella al año, aunque donde luciría realmente es en una cocina como la de mi madre, de 50 metros cuadrados y con luz natural), los amigos de San Pellegrino se han propuesto arruinarnos la vida comenzando su alianza con Missoni en forma de botella de edición limitada. En un principio estaba destinada a grandes restaurantes, pero se puede conseguir en sitios como Isolee. Malditos...

El Barco del Fin

2011-01-18T03:30:00.000-08:00

Amenábar no debe estar muy contento esta mañana. Hace ya meses que la productora con la que trabaja en la actualidad compraba los derechos de la inquietante novela Fin de David Monteagudo, que precisamente estoy leyendo estos días. Pura casualidad que anoche no pusieran nada atractivo en la tele de pago y me entregué con cierto escepticismo al ambicioso estreno de A3, El Barco. Atraído por la presencia de dos de mis jóvenes actrices favoritas, una por su belleza clásica, Blanca Suárez, otra por su belleza inquietante, Marina Salas. Lo que me encontré fue con una trama bien construída, con buenos actores y una producción razonablemente cuidada, pero con un argumento tan influenciado por el libro de Monteagudo como por el clásico La carretera de Cormac McCarthy: Un grupo de personas se encuentran de repente con lo que parece el fin del mundo. Con todo, y aunque me quedan como cincuenta páginas para terminar la novela, creo que es el tipo de proyecto que el director chileno puede bordar y convertir en un auténtico taquillazo: claustrofóbico, finisecular, agobiante, y pese a todo lo que he contado, diferente.

Por lo demás, me espera una semana tranquila con una salvedad. En cuanto cobre unas colaboraciones pendientes me acercaré a comprarme el nuevo portátil e iniciar una serie de procesos que suelen resultar catastróficos en mi caso: instalar un Office pirateado, la copia de seguridad de los 15 gigas que tengo en mi iTunes. Un aviso a los estudiantes universitarios: la próxima vez que prefiráis ir a tomar cañas al Don Friolera en lugar de ir a clase de Informática, pensáoslo dos veces.

"es para el perro"

2011-01-15T11:08:00.000-08:00

Cierto. La crisis está resultando infinitamente más larga y más dura de lo que podríamos llegar a imaginar en un principio. Pero no es menos cierto que está cambiando algunas costumbres y actitudes para bien. Hace algunos meses comentaba la normalidad con que en los mejores restaurantes de Manhattan la gente pide "regular water" (agua del grifo) con la doble consecuencia de aligerar la cuenca y los residuos de derivados de petróleo del fondo del océano. Esta misma tarde he leído en alguna parte (no, en alguna parte no, en la revista corporativa de Vueling, aunque parezca increíble) que en Italia ha surgido en los últimos tiempos una campaña a favor de llevarse las sobras de los restaurantes tal y como se hace desde hace décadas en Estados Unidos.

Mucha gente habrá oído esa leyenda urbana de Lola Flores y su numerosa familia que se detienen a comer en un restaurante de carretera, piden paella y otras cosas y, tras pagar la cuenta, piden unas bolsas de plástico para llevarse las sobras. La Faraona no dejó por eso de ser la más grande, pero la historia se contaba con un cierto aire racista hacia los gitanos. Una gilipollez. Sin embargo, si es Michelle Obama quien el verano pasado pedía con toda dignidad una bolsa (los americanos lo llaman "doggy bag", bolsa para el perro) para llevarse los maccheroni sobrantes en un elegante local romano, de repente a todos los progres y modernos les parece un ejemplo a imitar. Y con todo, puede que lo sea. Sólo recuerdo una ocasión en que me llevara la cena sobrante, hace un par de semanas en el Pizza Sana de Chueca, donde pedimos una caja pequeña para que la princesita se llevara a casa la mitad de su pizza sin gluten. El camarero no se sorprendió lo más mínimo, si acaso lo contrario. Saben que los celíacos aprecian mucho sus productos y puede considerarse por tanto una situación extraordinaria. No me imagino pidiendo un tupper a Sacha para llevarme a casa el arroz con perdiz sobrante, pero cada situación exige su propia etiqueta, y una vez más, creo que la crisis ha contribuido a eliminar un complejo absurdo.

2011, el año antes del fin

2011-01-12T01:31:00.000-08:00

El 31 de diciembre no mandé ni un solo sms de felicitación. En realidad ha sido una especie de epidemia: mucha gente ha felicitado por facebook, otros por whatsapp y otros directamente han pasado de regalar dinero a las grandes empresas de telefonía en una época en que no estamos precisamente para regalos. Yo estaba en Trafalgar Square, botella de Möet en mano y, en un ejercicio de freakismo instigado por la princesita, paquete de uvas en la otra (un inciso, comerse las uvas con la cuenta atrás de la BBC es misión imposible, así que me esperan todo tipo de desgracias en el año nuevo). Me estoy desviando del asunto, el caso es que el mensaje que tenía medio pensado era bastante más proactivo y menos lírico que los de años anteriores, algo en plan: "En vez de pensar que queremos de 2011, hagámoslo".

Es lo que pienso del nuevo año. La situación en general no está como para fantasear, sino para lanzarse, para hacer cosas en vez de pensar en hacer cosas. Estos son los propósitos:

- No preocuparme por el trabajo. Mi empresa está como muchas otras, entre mal y fatal, así que tomaré las cosas como vengan. Si sigo como hasta ahora, bien, si la cosa se pone peor, pues también. Y si antes de fin de año regreso a Galicia para crear un proyecto propio, pues bien. Esa es la actitud. El mundo cuidará de mí, al fin y al cabo, siempre lo ha hecho.

- Giro al centro. Desde hace algún tiempo barrunto la posibilidad de mudarme al centro, a las inmediaciones de Sol, ya sea a la zona entre Ópera y Santo Domingo, que me encanta, a las callejuelas de TriBall o a la parte tranquila del Barrio de las Letras. En mi contra corre que pago un alquiler tan barato en Chamartín que hay que pensárselo dos y tres veces antes de dejarlo, y que por el 28001 no abundan las piscinas, pero sí los cines y está mi querido Casino de Madrid. Asuntos a estudiar con detenimiento.

- Viajes. Me atrae Italia, un lugar que no conozco y es absolutamente imperdonable. Durante la primavera espero visitar Florencia, y mi gran objetivo de cara a verano es acreditarme para el Festival de Venezia. A nivel nacional, el AVE me llevará a Cuenca, un destino que me atrae casi tanto como al protagonista de Todo es mentira, motivos familiares me llevarán una vez al mes a Barcelona, que siempre está bien, espero poder llevar a la princesita a mi querida Almería y me esperan dos bodas bastante atractivas en el mes de julio, en los jardines de La Granja y el Bierzo. Pero eso son objetivos bastante modestos. El viaje molón de 2011, como comentaba ayer a mi amigo Paquito delante de un Citadelle con tónica en el Red Lion, es recibir el año del fin del mundo en el Machu Pichu, allí donde se predijo que 2012 sería el fin de los tiempos. Desde luego, sería la madre de todas las fiestas de Nochevieja.

christmas update

2011-01-09T03:39:00.000-08:00

Bueno, un par de semanas más tarde, no estoy seguro de haber descansado, pero sí de que las vacaciones han sido provechosas. Esto es lo más destacable de lo que he hecho en los últimos tiempos...

Travellin'. Como suponía, Bath me ha cautivado. El viaje es cómodo, el easyjet Madrid-Bristol es uno de esos vuelos agradables por poco comerciales, los aviones van a media capacidad y la duración es ligeramente inferior que a Londres. Desde el aeropuerto de Bristol, un cuarto de hora y 35 libras de private cab y estás en Bath. Una maravilla, una ciudad con una arquitectura georgiana única, buenos hoteles y excelentes restaurantes, donde vas a todas partes caminando. De tiendas de ropa no andan sobrados, pero hay un par de tiendas vintage como para darse un capricho. ¿Lo mejor? La visita a los baños romanos y, por la noche, el spa en la azotea disfrutando de la ciudad cubierta por la niebla. 40 grados en el agua, bajo cero fuera, para recordar. Por el contrario y al contrario de lo que pensaba sobre el papel, el viaje a Londres por tren es absurdamente caro, largo y coñazo. Más de dos horas y cerca de 30 libras, casi lo mismo que el vuelo desde Madrid. Al menos hay bastantes trenes y te depositan en el horroroso Paddington. De la capital inglesa hay poco que contar que no se sepa ya, quizá la visita genial que hicimos al Royal Automobile Club del Pall Mall gracias a las siempre agradecidas correspondencias con el Casino. Allí conocí de primera mano el comedor donde cena la Reina con sus amistades del Club, donde escucha ópera en la sobremesa, un maravilloso salón de té, la piscina que esocgió Woody Allen para mostrar a Scarlett Johansson en traje de baño. Ah, y un servicio a imitar: Si los socios del club beben en exceso, los amables empleados les acuestan en las habitaciones de la planta inferior, lavan su ropa en la tintorería del club y les despiertan la mañana siguiente con el traje impecable y un café recién hecho. Un caballero es un caballero, también con hangover.

Eatin'. Por desgracia hay que hacerlo cada día, y un par de veces, pero los highlights de las últimas semanas han sido: The Pump Room en Bath; por supuesto Hakkasan en Londres, con las últimas propuestas de espectaculares dim sum; el té y las galletas de los reposteros del Royal Automobile Club; cupcakes y casi cualquier cosa de otro clásico que nunca falla, Fortnum&Mason; hamburguesas y patatas orgánicas en el mercadillo de Brick Lane; Sula en Madrid con el impresionante Joselito Gran Reserva Especial; el menú degustación del Don Lay al otro lado del río, y lo que esté por venir en 2011...

Buyin'. Mucho y bueno, afortunadamente. Camisas en Hawes&Curtis, ya que los amigos de Turnbull&Asser habían retrasado convenientemente las rebajas; un par de esos extraordinarios calcetines con la calavera pirata bordada de New&Lingwood que con tanto gusto han adaptado los chicos de Scalpers; un auténtico chollo de foulard en el outlet de Burberry de Hackney (50 libras, cuando en la boutique de la T2 lo he visto por más de 200); un cardigan de algodón Fred Perry en Number Six de Brick Lane, la mejor tienda multimarca que he visto en muchísimo tiempo, con cosas muy interesantes de Pennfield y Ralph Lauren; unas Dunlop Green Flash blancas y azules de piel genuinamente vintage; sal de mar, vinagre balsámico de 12 años, mermelada y delicatessen varios en Fortnum&Mason; el DVD de The human centipede para mi hermano; un cojín rosa hecho a mano con la Union Jack del que me enamoré en Bath. Y por supuesto, los regalos de Reyes, aunque no cuenten como compras: bolso para el iPad, colonia y tarjetero de cocodrilo todo de Loewe de mi madre, cómic de Daniel Clowes de mi hermano y zapatos de Barrats y gemelos de Scalpers de la princesita. Salvo caso de rebajas escandalosas, voy servido de trapitos, al menos en una temporada. No así en cuanto a tecnología. Mi querido iPad y los rigores de las crisis me permiten afrontar el cambio de portátil con ánimo low cost, no pienso gastarme ni 500 euros en un cacharro nuevo que sea planito, con pantalla LED de 15,6, aceptable memoria RAM y esas cosas que no entiendo. Por lo que veo, no seré complicado.

Plannin' Me quedan 11 vuelos y menos de tres meses de plazo para acceder a la tarjeta Plata de Iberia, así que no puedo escatimar en escapadas en los próximos tiempos. Esta misma semana, regreso a Barcelona por asuntillos familiares, a finales de enero, no me importaría una huida a la casa de Sangenjo, que ya me hará falta. Más allá, vislumbro quizá Florencia en marzo y nuevas aventuras a partir de mayo. También planeo cenas en Piñera, en Wakathai, en Nikkei y otros sitios que todavía no conozco. Más objetivos de 2011 en próximos posts.

síndrome BCN

2010-12-26T09:35:00.000-08:00

Tengo un pequeño problema con Barcelona. Me gusta, de hecho me gusta mucho, pero paseo por ella y me da la sensación de que es falsa, un decorado para una peli de Cesc Gay, de que es una fachada para engañar a los turistas. Me enloquece el Paseo de Gracia. Es como Serrano + Ortega y Gasset + Jorge Juan + Villanueva + Columela + Lagasca + Claudio Coello + edificios de Gaudí + Vinçon + cuatro carriles + aceras anchas + restaurantes del Grupo Tragaluz + bicicletas vintage + hoteles para todos los gustos, y sin embargo, + catalanes. Es lo que tiene. Es el síndrome BCN. Nunca el nombre de una tienda de Sitges ha tenido más razón de ser para un argumento.

Insistí en que la familia nos alojáramos en el estupendo Condes de Barcelona, dos edificios modernistas con dos restaurantes de Martín Berasategui en plena milla de oro barcelonesa. He disfrutado del hotel, de las tiendas cercanas, de dar un paseo hasta el Barrio Gótico, de una copa de cava la mañana de Navidad a 20 grados frente a la Barceloneta, de la coctelería ultra cool del ultra cool hotel Mandarín Oriental, que es el mayor ejercicio de opulencia que he visto en mucho tiempo. Y sin embargo, después de dos noches estaba echando de menos cruzar la plaza de Callao atestada de gente ordinaria y gritona, meterme por la calle Silva, sacudirme el lumpen y entrar en el Fabuloso para pedirle un gin tonic a la bella Libia. Es la esencia del madrileñismo.

Mañana, rumbo a Inglaterra. Más goteo de crónicas navideñas, probablemente en 2011.